Del amigo Arthur y demás detalles sin importancia

Volver sin la frente marchita es bonito. Let's follow the cops back home...

Un hombre dice:

- Vas rastreando el pañuelo

Sí señor, como los perros-he estado a punto de contestarle antes de advertir su edad-

Es bonito rabalear y tomar café donde siempre, aunque para mi "siempre" no tiene un solo nombre de un solo bar. Y escuchar "Carolina in my mind" mientras Jose cuenta que ha rescatado un móvil blanco de una chica olvidadiza-que podría ser su hija pero esta vez no lo es- y yo me planteo eso del "turismo de salud física" porque mentalmente, ya os comentaba en días anteriores, soy una chiquilla + estable emocionalmente que la mayoría y perdón si sueno prepotente, no es mi intención.

Y es genialmente bonito leer "Mi 2 en tu 5" y conocer a Máximo amor y a la señorita Maica que cosas de la literatura se apoda H, como uno de mis también apodos. Lolita, tú podrías ser mi G.H perfectamente. "Sweet little girl"

Y me doy cuenta de que "los chicos" no parecen haber cambiado nada. Siguen igual de hábiles en la cocina, no tanto en el manejo de cerraduras.

Yo quise divertirme con ellos. Soy una cria muy juguetona y quise tenerlos por cómplices de mis travesuras no imaginarias. Ahora entiendo, como dice Cohen en "so long Marianne" You left when I told you I was curious. Pero yo nunca dije que fuese valiente.

Y prueba de mi falta de valentía es que anoto las frases de Schopenhauer refiriéndose al SIDA. Frases del miedo. Y por momentos necesito volver a vincularme a todos ellos y que me vuelvan a hacer la prueba y que me den sus remedios (¿era realmente un médico quién me diagnosticó, lo fué alguna vez en su anterior vida? Nunca lo sabré) y todos sus falsos diagnósticos cardiologicos o no.

¿Qué será de ellos? Qué haceis ahora, chicos de ojos azules, chicas de ojos de vidreo. ¿Me dejarían ir si volviese a pedirselo? Por favor, hoy duermo en tu casa. ¿Y dónde estarán durmiendo ellos ahora? ¿Y donde están mis compañeros de la quinta ahora?

Es bonito volver pero me faltan fuerzas para ver y leer esta exposición, para bailar con las radios. La pregunta es si llegaré algún día a ese 100%. ¿Llegaré a cantar, aunque sea sola, el "so long Maryanne? La pregunta es si volveré, aunque sea sola, a otro concierto en el que Cohen a ser posible no se desmaye, con yeyé.

Y que lo abra con "dance me to the end of love y alguien me diga:

- Hola, bird on a wire, soy quién rescató tu libro de Schopenhauer y leyó la dedicatoria y te encontró por casualidad.

Entonces seré yo quién haga las fotos y escriba los versos y lo proclame en voz alta, que "el amor es la compensación de la muerte, su correlativo esencial"

Hay que saber

Vaya desdicha la mía! Como se nota que las peluqueras cortaron mi cana de la suerte y el compañero de piso arrancó mis pulseras musicales, esas que yo toqueteaba, movia de sitio (1,2,3-3,1,2-3,2,1 :depeche, cohen, vegas-vegas-placebo-morrisey la la la) cuando por ejemplo, como ahora me hayaba, por ser tan buena amiga y llegar puntual a las citas, no olvidemos la importancia del matiz, en un lugar como el taxi, por llamarlo de alguna forma, de esta mañana.

Eve, me las vas a pagar, iba pensando yo mientras sonaba where's my mind, esto más bien es un altar a Franco y Esperanza Aguirre, joder. Todo el, banderita made in spain y estampita de la virgen incluida. Y todo él, el taxista, no te lo pierdas, mari, y cuanto más acelera más calentito se pone.

Lo que me ha cabreado son las flores estrategicamente colocadas entre los símbolos y su poder. ¿Pero dónde estamos?¿En Corea?

"Aterriza, hija mía" dijo mamá la otra noche al oir mi "me encantaría..." sin dejarme acabar la frase siquiera. Pero si aterrizo, Estrella, lo hago cada vez más cerca de 1984. Reiros, sí. Pero yo me enfrio cuando escucho a John Sistiaga hablar "del lider" ¿Me darás tú, querido Johny, un buen licor en el que ahogar mis penas penitas penas?

Afortunadamente, os cuento, no va a hacer falta recurrir al Sr. Sistiaga. Yo ya he redescubierto un lugar, una ciudad más bien dónde recibir todo el calor que me falta. Y además (tachan tachan) tengo un nuevo refugio allí dónde se mueren las flores.

Es el escondite de mi flor masculina, hoy me lo ha presentado por fin. Y es que Mr. Eve, además de neuropsicólogo resulta que es un amigo.

Ambos nos entendemos. "Don't cry tonight, Istill love you, baby" Sí, nos queremos y nos damos igual a nuestra manera gatuna. Y entre "que pipiolines los univertarios, tan tiernos" y bicis no bautizadas paseamos bajo la lluvia y nos cubrimos con conversaciones, gorritas y pelazos, en su caso.

-"Necesitas gent normal-meNoaconseja

- "Necesito Chonis"

- Y poder decir: tía, tranqui, ahora bajo y te repongo tu actimel!-

That's the question: gente sana, simple, por persona emocionalmente estable, qué bien suena referirme a mi como "persona estable". Joder, pero qué bien suena aplicarme ese adjetivo.

- ¿Y eso son tesoros, flor?

- Mira, aquí estás tú

Y encontranos rebuscando entre albumes y bandas sonoras de vida

- Odio a quienes se recrean en el fango y el victimismo, capi

- Eso lo dicen muy bien Los Planetas. Mujeres a las que les gusta el drama y mujeres que no. Por cierto, El Primavera

- Tatuado a fuego

- Pero iré a verte antes

Todo esto + intercambios de papeles: tu mechero por el mio, rosa por rojo. Y le robo su Luckylight y le recomiendo otro libro lleno de calorias, primero en tu edición y luego te lo compras en la edición de tu padre, que nos conocemos.

¿Y a cambio de esa cinta de los talking heads, que me das, bigmouth? Pues me ha dado LOVE YOU LIVE y por mi carabonita revistas de estas de cuando la peña era tronadísimamente honesta-la mayoría-

- Veo veo

- Qué ves

- Kyuss, pentagrams, UNSANE (people) SICK OF IT ALL!!

Iré al debut de Eve, pronto dará un acustico en el torni. Y gritaré: nenas, groupis, here comes your man!!

Él vendrá al Raval. ¿Iremos de compras?- le preguntoafirmo. "Pues no creo que estemos fisicamente como para salir a comprar" me contesta. Y creo que tiene razón. Dudo que estemos para salir a comprar algo que no sea comida.

Gracias por abrirme las puertas de tu casa, Capi, qué mejor primera vez! No olvides vaciar los ceniceros y fregar los platos y poner la ropita a limpiar.

Ah! y gracias por la breve comida, Lo, nunca me olvido de ti.

pd. El triptico de flor y las fotos que ilustran el texto, proximamente en facebook. Además de más cosas por aquí. Poco a poco.

Donde caben dos caben 3 (o la republica independiente de los bares)

Luis Goytisolo y su hermano y los recuerdos.

Hola a todo el mundo! No he podido soportarlo y he empezado un nuevo libro. Luis Goytisolo. Placer licuante. Mi 2 en tu 5

Aun así, en cuanto vuelva a Barcelona lo dejaré aparcadito, a no ser que me lo haya acabado, cosa que dudo porque tengo diversas citas planeadas para estos dias, en la estantería de mi habitación. Sí, para continuar intercambiando soledad por calor con mis vocales.

Echo de menos a mi protagonista, el pequeño canalla. En nuestro último encuentro él hablaba, citando al escritor de la 6, de la infinidad de unas piernas de mujer. Yo trasncribía esa misma tarde noche en el tren algo sobre la invisibilidad de los cuerpos y las guerras (muy hemminway sí) inspirada en las portadas de los libros que había visto en manos de dos chicas esa misma mañana en el metro.

Y le decía:

- Franz, pedimos un bikini o un mixto? estamos en cataluña o en Valencia?

Y él que si pedimos los dos y coofe and tv y yo que si soy más de la música de oasis, unos nazis que apoyaron la guerra de Irak.


- No sabes nada

- Mira, a mi se me sacan los colores, no de quicio. Voy a pedirme un zumo tropical, tú haz lo que quieras.

Y así pasaba´y no volví a verle en el resto del viaje. Una pena porque mi prota es lo más de lo más. Es probablemente mejor que su colega el escritor de la 6. Es todas las manos, fetiche suyo entre otros tantos, que no han tocado los libros que acumula en su maleta. Es los ojos de todas las mujeres que no han admirado su colección de sombreros y las mentes de todas las personas que no han ordenado sus caóticos pensamientos. Y yo soy el escritor de la 6 pero en joven inexperta, obviamente, y pienso, como dice la doctora a David en Mantícora, que nadie ha sido como yo hasta ahora y menos alguien más joven.

Porque él es más joven que yo, my friends, aunque no os lo parezca. Y a mi eso me revienta un poco. Es físicamente más nuevo -que nuestros visitantes pueden asociar a más limpio- le han tocado menos manos, por seguir con sus fetiches y complacerle un poco. Podría decir, también, aun arriesgandome a cambiar el argumento, que le han besado menos bocas.

¿Y cómo va a ser un personaje de novela bizarra más joven que tú?- os preguntareis si todavía seguís leyendo- Bueno, ¿Por qué, como diria Sam Cooke refiriendose a Dylan, un tipo blanco compone canciones de negros?

Pues a Samy le asesinaron y Bobby sigue vivo. A mi también estuvieron apuntito de caramelos de matarme "I nearly die" . Pero Dylan cumplió el testamento de Sam y fue digno representante en la tierra, dándonoslo a conocer de las mejores y más canallescas formas. Yo, aunque no sé a quién, más bien a mi misma, también me hice una promesa, "vow" que algún día me tatuaré en la parte interior de mi muñeca.

Y aquí estoy, sigo viva. Sam, Dylan, Young, Cohen, los Morrison, Stipe, Coltrane, Baker, Curtis,Cash, Williams y tantísimos otros me fueron sacando las balas poco a poco, de una en una y sin anestesia. Mi colgante ahora roto les rinde homenaje.

Unos extrajeron las balas pero en realidad son otros, los protas y secundarios de mis novelas los que limpian las heridas con alcochol barato para que puedan cicratizar. Porque, señores y señoritas, chavales y caballeros, me ofrecieron curarme con joyas. Me ofrecieron curarme con poemas. Me ofrecieron curarme con margaritas and that's no my name. Me ofrecieron la sangre de cristo, me ofrecieron redimirme, me ofrecieron rezar.

Me ofrecieron tocarme con sus discografias, "dancing with myself" También esto me ofrecieron algunos sabios: déjate ir, déjate llevar.

Yo dije "está bien por un rato" y luego decidí seguir bailando con las radios y capturando mariposas.

- Por fin Lynd está en una época dorada- susurró Franz de camino al bar del tren cuando casi estabamos llegando haciendo referencia a la peli que ya había terminado.

No le contesté. A mi se me sacan los colores, Franz, no los colmillos. Yo no vi a mis padrs correr en busca del dorado. Yo también quise ser Larry Hooper- otro protagonista de los hombres que susurraban a las cabras- una escritora fracasada. Pero lo que son las cosas; he acabado siendo una niña afortunada que adora a los Jedis y todavía lleva sombreros.

Muy mal deben haberme ido las cosas para ver arcoiris en lugar de tazas de ojalata para ver almohadas dónde hay peluches. Mezclas y grises dónde es o todo o nada.

¿Qué respondes a eso, canalla? Lo olvidaba, estás en el bar pagando por una cerveza y susurrándoles a las camareras e inventando historias.

Del blues de la coca a los brownies de chocolate

¿A quién le asuntan las montañas rusas? A mi nunca y con mis perlas y mis flores, porque la vida compartida es más -usemos o no movistar- menos todavía.

Pero no hagas travesuras, Roxymusic, tú cuida de mi Gizmo, no robes en Zara y yo no compraré compulsivamente flores que me robarán el oxigeno si las pongo como pienso hacer en la pequeña habitación, que vaya si pienso amortizar.

Los triangulos de amor, pues resulta que han sido más previsibles de lo que esperábamos. Deberiamos preocuparnos, Veri, I think we're paranoid and complicated, like shirley manson. Amén. Una tía loca. Punto. Pero qué bien hemos aguantado sin chuches y sin droguitas sus 2 horas de peli admirando los modelitos de la susodicha y la elegancia de la Moore. Yo quiero unos tacones de abuja, con b de bernard, que siempre me ha parecido un nombre de tio muy sexy, digno de los hijos que no tendré. O de punzón, con p de "perversa" y z de me lo ahorro.

Be happy and free, my darlings. Y las gracias y los lo siento y las locuras y las risas y los momentos, se los doy y lo seguiré haciendo como hasta ahora a quienes lo merecen. Aunque tenga que pillarme en breves un vuelo a Madrid, que me está quedando como si me doliese pillarme un vuelo cuando volar suele ser toda una aventura friki de esas que nos y os molan.

Desayunando con LOBOS

Desayunando con Lobos, tertuleando sobre nuestro País y robando artículos de prensas de bar, que qué ironía que yo me traiga a casa hojas de Las Provincias, señores.

¿Y qué peli vemos mi perla? Bon appetit, me dice ella y yo doy un trago a mi café con leche y me enciendo un cigarro. No podemos ver historias de amigos que se besan, querida, no tenemos coche aunque tú tengas carnet. Ella asiente y propone ver thrillers para acabar de decidirnos. Yo propongo Chloe, triangulos de amor bizarros con Julianne Moore a la cabeza, pinta estupendamente en dias en los que el invierno se adelanta en forma de cómics y de calor inexplicable.

No es tan trágico (ni mucho menos)

Vegas es sabio y yo también lo soy. Tanto que no me hacen falta más motivos, porque cuando no sea A, será B y cuando no C,D, E o F, para darme cuenta de las verdades. Y la verdad es, gente, que necesito un nuevo hogar.

Uno dónde poder ser yo misma sin necesidad de sentirme culpable, dia sí, dia no pero luego día sí. Las culpabilidades me las paso por el forro a estas alturas de mi vida, que ya toca.

Me decía el otro día mi padre, "no se te entiende cuando escribes. Nos has dejado a todos atrás" Le respondí que nunca he buscado que se me entienda, que yo esto lo hago para conocerme a mi misma y sonreir al volver un día la vista atrás "que es bueno a veces" pero que yo, le decía, miro hacia delante y vivo sin temor, o al menos lo intento.

El kit es que mi querido padre tenía razón en algo. Me cuesta demasiado desprenderme de los objetos y las personas, es así desde que era una criaja y por más tiros que me peguen lo seguirá siendo.

Pero como os decía, soy sabia. Se dónde poner los puntos y aparte y cuándo.

Para todo lo demás mastercard! Ahora me bajo a por la prensa, a desayunar con mi amiga y a decidir que peli nos vemos esta tarde antes de que coja su vuelo a Madrid, dónde la espera su chico al que le debo, por cierto, unas partituras de piano.

pd. La foto es del fin de semana pasado en Barcelona. Una cuestión de ego y de amor hacia la fotografa, a quién anoche no pude ver (lo siento Lo, pedóname, Roxy) pero hoy abrazaré todo lo fuerte que pueda

Versos, secretos, Ron y Whiskey...woman

Me gustaría tener un secreto muy gordo,

uno de esos que no se pueden contar pero que se notan

Y que la gente dijera: No, Shola no es lo que parece, guapa, inteligente etcétera

sino que tiene un secreto muy gordo,

O sea, que es misteriosa.

Poemas&Híbridos

(Shola, mezcla de pekinesa y foxterrier, habla de lo que le gustaría tener)

pdBernardo Atxaga, qué tipo más miserable.

pd2: Sonando sweet Jannie oh oh ohhhh

Alerta amarilla (hola otra vez, Valencia)

Hello, I'm back!

Sí Elefante y visitantes asiduos -de haberlos- welcome to Valencia que, aunque no lleve puesto mi tanga del fantasmita con el citado eslogan, sigue siendo mi ciudad de origen. Y estoy de vuelta.

Ayer mismo cogí el tren de las 6. 30' de retraso, ya decía yo que viajar en horas endiabladas no podía traer nada bueno. Pero yo tan contenta, que hasta respondí a un hombre de traje que "sí y no" cuando quería invitarme a pasar a su oficina ficticia para preguntarme lo que nunca llegaré a saber porque decidí fuego y cigarro y café-café en lugar de respuestas. No sé si hice mal, podéis opinar vosotros si os da la vena.

Total que me relamo, ensucio de carmín rojo la taza y la servilleta, me guardo el azucarillo y pienso en el tono anaranjado que no pude comprarme el otro día. Acto reflejo miro de reojo a la derecha por si estuviera, me digo, el tio que me vendió el billete. Como no está no le guiño un ojo a nadie y sigo mi camino no sin antes pensar en lo bien que me quedan mis gafas nuevas, en lo mona que voy y en que un día creí ver a uno de los miembros de Sidonie pululando por aquí, por el pasillo que me lleva a la vía 11.

Toda la parafernalia de los viajes, osea, saca el billete vuelvelo a meter y vuelvelo a sacar y no te olvides, little girl, de tus maletas y objetos, nuncamejorllamados, personales, ya os lo conocéis.

Lo que puede que no conozcais es mi frustración cuando una vez acopladita, asiento 5C, C de castigada, me percato y me alucino: ¿Dónde está mi novela? ¿Dónde están mis cómplices? ¿Dónde ha ido mi travieso protagonista? lo que sigue, también os lo podéis imaginar seais o no personas especialmente creativas: blasfemias, suspiros, acoplamientos al asiento, cremalleras, acordarme de lolita (mi bolso lleva su nombre) etc etc etc. Todo, menos encontrar lo que buscaba.

Y amiguitos, si ahora resumo es porque mis responsabilidades de llaman, pero sabed que pasé el viaje leyendo antiguos testamentos, escribiendo y escuchando cómo los hombres le susurran a las cabras, molestando a mi compañero-tan discreto que él era- de viaje. Le dijo el Señor revisor:

-¿Esta seguro de que este es su asiento?- Mi compi extrae su billete y dice algo así como "estaba ella" o eso creí entender. ¿Y quién es él? que dice el grupo de "La casa de los simpsons si existe" ¿En qué lugar se enamoró de ti? la la la

- ¿Le enseño yo el mio?-

- No hace falta- y me sonrie, el señor revisor como diciéndome, niña, are you in love?. Yo intento explicarle que ni de coña y eso sólo con una mirada, cosa que se me da bien, lo de mirar y observar, digo.

Llegamos, Estre, Lu and I a Valencia semicenados y con los deberes hechos, yo al menos. Podría haberlo mejor-siempre- pero soy una adicta al tabaco y ese malvicio me priva de concentrarme como Matute se merece que lo haga, que para algo es la mujer de los paraisos inhabitados, y si se la lee y se la escucha, hay que hacerlo con mayusculas. Las cosas bien hechas o nanai, será por artículos, no?

La encontré más bonita. O tal vez ella, this old home town, looks the same y quién mira diferente (ya os he dicho que tengo gafas nuevas) soy yo.

Pero anoche, esperando a que Lu terminase sus gestiones, me moría de frío. ¿Frio yo? Pues sí ladys and gentleman's. Helada, aun con dos pañuelos encima. Me preocupe seriamente por mi persona, este hecho tampoco es muy habitual, por si estaba, que me notaba, enferma.

Pero de cómo se me paso el frio, porque es una historia que me remite a otra, ya os hablaré mañana o pasado o nunca. Y de toda la contradicción que supone ver tu antigua habitación y querer cargar con tantos recuerdos y tantas tazas cuando no se sabe adónde van a ir a parar ni a quién ni porqué.

When you've got nothing...

Choose live

....

¿Y vamos a morirnos sin haberles conocido? Ah! yo conocí en una ocasión a A.M.Matute (y a Cervantes también, qué coño) y eso es mucho más de lo que soñariais en 1000 vidas, vosotros, que habreis dado -y no regalado- más de 1000 besos y algún que otro abrazo. Los niños van recitando...

Iré a morir a Suiza? No lo creo. No al menos sin antes haberlo escuchado todo.

Welcome to the dreamer's country. Los tiempos no están, los tiempos han.

pd. Proximamente en las pantallas de vuestras gafas de pasta:

Decómo resucitar a Franz Dertor (o de cómo enterrar a la suicida de la 9, en 1980)

"Todos murieron" -en la pista de baile- (o menos fumar ymas bailar)

....

Hablaba el otro día precisamente de esto con el Sr. PP -o mi "todavía" compañero de piso-

Vamos a morirnos sin haberlo LEIDO todo, le dije. Y vamos a decir adiós sin haberlo SENTIDO todo.

Y me dijo hace un tiempo un "amigo de" -hago una pausa para calada y trago de des-cafeinado-demaquina-

- Es que...yo no leo

- ¿No entras en una libreria para saciar tu sed y seguir los dictados del rebaño, pequeña ovejita blanca?-

Yo nunca, me contestó. Así, tan tajante el tipo que llegué, inocente de mi, poor baby a creer (Now I'm a believer...) que el pequeñuelo se estaba quedandoconmigo. CRAS-O-ERROR.

Acabé diciéndole, muy sufrida yo, que si NO estaba triste. Una pregunta retórica, claro está

Welcome to Latvia (o a Jack Jhonson no le mola la sangre)

Miércoles 0000a.m

Hey babe, can you bleed like me?

Jueves 7:00 A.M

¿No os ha pasado? Seguro que no, engancharos tantísimo a una historia que NO quereis leer libros. Pues eso. A mi, contadísimas veces con los dedos de una mano, la izquierda para ser más concretos, que la derecha la utilizo para otros menesteres, entre ellos escribir la continuación para adelantarme a los acontecimientos. "Eso es vicio"-me diría Chaouen- Efectivamente, un vicio muy insano- perjudicial si lo preferís- para una healthy girl que vive entre alarmas y carece de relojes.

Es una putada esto que os cuento porque me espera hoy mismo, dentro de 11 horas un viaje de tres. Y yo en 3 horas, vamos, me pulo una nvela si me rota. Si me place, claro está: Frena los síntomas de la gripe, SI quieres.

TO BE CONTINUED...

You're my angel. Come and save me tonight

...Come and save me tonight
protege el cuerpo
esconde el alma
regálame el cuerpo
te robo el alma
Take me there
(you don't know, I don't care)
(rebel rebel, qué dirán qué dirán
(I don't know you don't care)
(rebel rebel, our face are a mess)
Take me there,
dónde Morrison conoce a los Beatles
dónde el gris es el color de la actitud
y el azul de la genética
y el rojo de la sangre
We said Cofee and tv!
(drink)
(listen)
(smile)
Yeah
Fine
THANK YOU.

Wish you where here, nos tienes tú contenta

De MyH para roxymusic girasol

Lolita says:

Me encantas porque me haces reir, mucho. Me alegras el día y me gusta que siempre le encuentres, o al menos lo intentes, una razón lógica a todo. Y que hagas un poco de hermana mayor.

Zape says:

Mi follonera, hemos intentado escribirte aquí (aquí es el ccb) pero el camarero nos distrajo. Además, tú siempre tienes fuerza y normalmente razón (léase la portada de mi libreta diario, que ya te enseñaré) Mejor nos mantenemos fieles a las postales, los principios y a nosotras mismas.

Rúbrica-nte:

Mer y Cris

Un Domingo

(pero no cualquiera)

desde Barcelona

pd. "¿Quién es Susaeta"?- Lolita- la niña fotogénica ha hablado.

Roy Orbison y James Blacke preparan versos dulces y regalan paSteles (o mañanas de miércoles)

...y desayunar con vinagre, rosas y tantas otras cosas mágicas
'Come on, let's have a shower with hurricane!!

Yo que maldije tantas veces a los RRPP de mi ciudad me declaro oficialmente "coleccionista de flyers" aquí, en el Raval -nos gusta ravalear y rebolotear-
Toda mi blasfemia se consume cual llama mas CO2, pensaba esta mañana mientras me servian tan amablemente mi cortado-des-de sobre y se formaba un cisne del cual ya os atestiguaré. No sabía que la blasfemia nuncamejor dicho me volvería en menos de lo que canta flamenco el jerente de la casa de confeti "in the morning"

¿Magia? No darlings -no es magia es ciencia- más bien suerte.

Vaya suerte la mía, que os comento, voy a tejer mi ropa con Kashmir, un conjuntito lamar de mono y cool, "the cooldest of the cool", colegas, ya me dará por hablar de moda, me digo a mi misma, todo llegará. Y si alguien lo duda que se preste a ser azotado con las correitas deliciosamente negras que buscaré dentro de poco, que ya les tengo echado el ojo y sé dónde encontrarlas.

Leía el intercional de LA VANGUARDIA. Articulo sobre toda esta falsa polémica del libro de turno de la malahierbanuncamuere.

Decidme, dime, Elefante, ¿Desde cuando la forma prima sobre el fondo? Vale, joder, que no estoy hablando de "losmodernosdemierda". Oh, mis dulces católicos. Definitivamente sí me va a dar (todo esto pensando entre humo) por hablar de moda y de verdades a medias.

Y ahora ve arrodilate ante él y rézale

Arrodillate

Chicago BULLS (o falta de un perro con quién pasear en bicicletas negras)

Annie se ha fugado con Elliot Smith y van cantando y silbando y haciendo jueguecitos de manos mientras hacen chocar sus bicicletas. Ella va semidesnuda. Él,abrigado hasta la saciedad.

Sí, han intercambiado los "emepés"

-vulgarmente llamados Ipods-

Los lunes, a la sombra, cuando se escucha "vente" por primera vez en mucho tiempo

(o las peripecias del prota de mi novela, a las 20:30 p.m.)

¿Está realmente muerta la madre de mi protagonista? Yo no lo creo. Lo que creo es que está físicamente apagada porque su "marido" -que podemos bautizar como su chulo- se encargo de romper todas, absolutamente todas sus lámparas. Así que él la llama "madre muerta" y se consuela con el de la 6 como único referente paterno a quién quisiera parecerse algún día (para paliar los errores de su asesino) y como no, a quién admira. Porque eso es el amor, amigos, no se puede enamorar sin admirar y vicebersa.

"amando cuando se ama cuando el amor está prohibido" me cuenta que memorizó de algún lugar. Ay, mi pequeño prota. Espero que encuentres a quién te haga sentir bien. Digas "I'm feeling good" Digas "leéme el libro entero" y exigas que te cuenten quién pronuncio esa maldita frase.

Y preguntes por qué. Y te redimas y pidas perdón a todos los poetas, escritores y humanos de quienes te burlaste y reiste sólo por pensar que no eran honestos. Sí lo eran, cielo. Lo eran en la cosa más simple del mundo: all you need is love.

Yo también soy una expatriada, my sweet, le digo pensando en voz alta: me too. Y quiero que me presentes al escritor de la 6 para irme con él, con un cómplice a buscar refugio a mi "mercado d'aligre" particular en esos Domingos por la mañana. Y luego quedar los 3 en "café o caña para llevar". Sentarnos juntos en el suelo, al sol. Y leer en voz alta para después volver a casa cantando y servirnos una copa de vino más rojo que la mejor sangre del mundo.

...to be continued...

qué ganas tengo de que llegue el Jueves sólo para viajar en tren y pulirme este jodido libro.

MATILDA SECRET'S DIARY (o la Marta de Bernardo atxaga)

Don't smoke and

go to school

'cause is the best

Nobody make you cry, my darling

So don't die

Don't cry, sweet

"forget the one who went and made you cry"

STOP THE WORLD

forget that APUNISMENT

Don't die, mydarling

(o calla para siempre)

Ella dijo "conviértela" (esta galletita de juguete)

- ¿En qué?-

- En suerte

Pero la suerte se la busca uno, aunque sea -haciéndose- daño

la suerte se la busca uno aunque sea con mentiras

Escribí ´"rape me, my friend" en mis diarios de la quinta

Ella podría haberme tomado por loca

Niña mala. Castigada contra la pared.

Pero no.

He tenido suerte.

La tristeza de las vocales

IDA:

La QUINTA parada desde Villa Olímpica es la mía "...escribes con alcohol en la mesa..."leo del fabuloso libro de J.M Pérez Álvarez.

Al parecer existen muchos más escritores anónimos de los que tenía entendido. Es decir, yo ya los había advertido, solo que les llamaba, en fin, les llamo, que todavía no me he muerto, superhéroes.

Superhéroes que necesitan escuchar privado "con b y con v" para ganarse el calificativo de "escritores" y utilizar todas sus metáforas de vida para algo realmente útil que sacie su sed y su falta de hambre.

VUELTA (Once upon a time)

Otra vez en Villa Olímpica.

Mi protagonista es exactamente como su jodido orinal, una reliquia del XIX con cajones llenos de la vida de la que carece " los cajones vacíos, ya lo dije, son lo más triste del mundo".

Se que le gustaría ir a la playa aunque no lo hará a no ser que se lo proponga el escritor de la 6 o en su defecto -o sus- una de sus mujeres inventadas.
Lo que decía, una reliquia a la que dar brillo (ya os contaré como sigue la cosa) como mi pizarra y mi aula.

pd. F, estaría guay que leyeses el suplemento de EL PAÍS de hoy y ya comentaremos en breves.

Panic on the streets of LONDON

Molamos y lo sabemos

Y compraremos todas las postales del mundo

Y no dejaremos ni una cooredenada

'cause is a PERFECT DAY

and WISH YOU WERE HERE, Girasol

Pero remember that times

when we're happy childrens ...

lucky forever