Así

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Más gratificante que encontrarte dinero en los bolsillos es recuperar los resquicios de aquel viaje que hicistehace tan poco que parece ya hace tantísimo -los días pasan muy deprisa pero el tiempo va demasiado lento, dijo un sabio que se hace llamar padre- en forma de billetes rosita de metro, por ejemplo.

A los humanos, a mi al menos, no se nos ha permitido-prohibido, chiquilla desobediente de cabeza llena de pájaros- llenarnos los bolsillos. Ironías de la vida que tanto comentamos aquí, muchos se los están llenando y recuerdo ahora Pa Negre, a costa de mi tia Pepita, por ejemplo, que una vez se vistió de blanco. Estaba radiante, lleva el luto de su marido toda su vida. Quisiera algún día escribirle una biografía pero lamento no ser lo suficientemente buena. Mi tia vestida de blanco, impensable, con esa sutil ironía que posee, hablando de si mi tio ha probado o no hembra en esta de vida de dios, esos comentarios finos que adivinan a una mujer sumamente luchadora que de haberla tenido, la oportunidad, hubiese conseguido lo que todos ansian, miradas y fotografías, fama y dinero, belleza impenetrable, inteligencia y sabiduria que hubiese compartido llenando escenarios. Y todos se pararían a escucharla hablar como yo lo hago, encandilada por sus historias de niñas subiendo al establo a esconderse, diciendo que preferian una cabra a un nuevo hermano al que tener que cuidar. La madre enferma, la hijastra haciendo su papel y aquel día, vestida de blanco mientras otros se cosian trajes así, por sus caras feas. Las de Capms y compañía, eso son caras feas y no las de nuestro querido Gainsbourg.



Pero ah, compañeros!vaciad vuestros bolsillos. Yo me preguntaba dónde estaba la frontera, qué cosas podía o no llevarme conmigo a la tumba. Marie Simond dice sobre François Hardy, que ésta estrelita está llena de ambivalencias y contradicciones, de naturaleza egocéntrica y en ocasiones inmadura y tendencia al derrotismo que por suerte se veía equilibrada por una capacidad de aventurarse a experimentar las posibilidades más extrañas y divertidas que ofrecía la vida. Eso dicen de Hardy al mirar su estudio. Me pregunto que hubiesen dicho mis maestros de mi si hubiesen visto mi antigua habitación y la comparasen con la de ahora, así como mi cartera. Guardalo todo, decía mi cisne negro. Tira todos esos recortes de prensa, en tu vida harás ese collage, decían mis conciencias desde lejos como una alarma de bomba.



¿Dónde está la forntera? El Elefante afirma que el problema llega cuando "mañana no será otro día" "no verás las cosas mejor mañana" ¿Dónde está la frontera? Es complicado. Fijaos sino, en como acaba la Portman. Estamos jodidos, los que tenemos conceptos de belleza demasiado elevados, la sensibilidad estética a flor de piel. No todos somos Hardy, qué zorrita ella, que encontraba esass posibilidades extrañas y divertidas, para algo era una estrella del pop francés y así cualquiera.

Pero ay, los egocentricos, no son sino perfeccionistas, lo peor que se puede ser en esta vida. El peor de los defectos. Siempre encontrarás sus bolsillos hasta el tope o completamente vacios. Los perfeccionistas quieren, pero por querer tanto y a veces a tantos, acaban, y tanto que aaban, por no quererse a ellos mismos.



El kit está en los cisnes grises, en unos billetes, sólo en unos billetes para no tener que rebuscar entre escosmbros-o entre pasado, también, a cuentagotas- Pensar en esos que los tinen hasta arriba y pensar en la mujer que os comentaba, sí, mi tía, toda su vida trabajando. Contra la perfección la mejor receta es hacer justicia. Una vez se visitó de blanco, toda su vida cuidó de su madre y su hermana siempre en cama, de un hermano que ahora llamaríamos nini y también de su padrastro cuando enfermó. Le importaba poco verse o no guapa frente al espejo, había que comer. Hacer justicia. Ella por cierto, tenía la chaqueta rota, no podía guardarse nada dentro asique se cosió una mochililla de punto. Puede que ahí resida la frontera.







Tía, si todavía la conservas me encantaría tatuarmela a fuego y pasearla por toda Barcelona.

VOLEM TV3

Avui estic trist. Han tancat TV3 al País Valencià.

Tal vegada volen impedir que algú es done compte de LO ridículs que són...

... i que només puguem veure la seua realitat:

ESTIC FINS ELS COLLONS DE QUE SEMPRE GUANYEN ELS FILLS DE PUTA.

Música para un suicidio (IV)

El 5º movimiento del Cuarteto de Cuerdas en Si bemol Mayor, Op. 130 de Beethoven, por el Quartetto Italiano.

Esta por si alguna vez me asaltan las dudas...

pretty girls in love

Un libro de Czerny. Una caja de bombones. Un "a perfect day" en verde sobre fondo naranja en forma de postal preciosa y a su lado un toque de atención, que bien podría ser también una llamada de atención para ti, Elefante, en estos días: "I miss you, believe me, please" ¿Qué pasa contigo, paquidermo? ¿ya no necesitas a nadie? También hay un artilugio de esos que crean pompas de jabón, todo ello sobre el piano. ¿No te gusta la música en directo? ¿Prefieres encerrarte en tu habitación todo el fin de semana? Mi entrada se llama pretty girls in love. Aquí nadie tiene una pareja pero aunque la independencia, fíjate bien en quién te habla, sea una de las mejores virtudes, la vida es más bonita si la compartes. Esta noche nos espera la gala de los goya, una pena no verla desde el hogar dulce hogar, y a las 12 será San Valentín. Yo quiero llamarte y enviarte una postal de cuento pero tú sigues ignorando todo aquello que suponga salir de tu cloaca, perdoname la expresión, pero es Domingo, hace sol, he leido la prensa sola pudiendola haberla leido contigo en la terrraza de cualquier bar y sino llega a ser por mis amigas y porque yo lo valgo estaría más cabreada de lo que en estos momentos estoy. Adoro los peluches tamaño xxl que exponen en la tienda de flores de al lado. ¿Y qué has estado haciendo ultimamente? No lo sé y sí me importa. Barcelona sigue esperándote pero no voy a ser yo quién te recuerde que me gusta saber lo que lees en cada momento.

Ojalá estés enamorado de la vida y de ti mismo pero yo estoy comprobando lo jodido que es eso en una ciudad ajena lejos de los que te quieren. Dime, ¿iremos a Roma este verano o será un tú a Londres y yo a California? Chaouen dice: la vida son 3 flores que se riegan a diario. Revisa tu jardín, pequeño, o tendrás que acabar haciendo una poda bien a fondo.

Una historia de violencia

Dije gracias. Tenía la boca ensangrentada. Poco antes él me había dado un golpe seco en el cuello y ahora estaba arrodillada en el suelo. A veces solian ser así, los encuentros con mi ángel de la guarda, una pequeña historia de violencia. Otras, nuestras conversaciones se tornaban metafísicas y nuestra relación se asemejaba a la novela de David contra los trasgos. Él hacía las veces de mi doctora Van Halen particular que ha venido a cuidar de mi.

Dijo "no puedes darle forma a todos los libros que lees" y entonces me hizo lamer mi propia sangre desparramada sobre el suelo. Luego me cogió del pelo y susurró, sus labios rozando los mios, su aliento en mi nuca, si todavía le amaba. No respondí nada, creo que todo me dolia demasiado, puede que me faltase algún diente y entonces preguntó si todavía les odiaba. Todo sería más fácil si hablases, dijo, y me hizo tumbarme boca arriba sobre el suelo y ya toda mi ropa estaba cubierta de sangre y pensé en cómo iba a sacar todas esas manchas y él me leyó el pensamiento y dijo "tendrás que frotar para limpiar toda tu mierda aunque sabes que sería más fácil si hablases" Le pedí un cigarrillo y me lo concedió sin rechistar aunque pude fumarmelo a duras penas. Tosía, escupía sangre, volvía a toser. "Buena chica, dijo, por hoy es suficiente". Fué a la cocina y llenó una taza de agua del grifo. Se mojó las llemas de los dedos y las pasó por mis labios cortados mientras se teñian de rojo. Luego me dió de beber. Leyó en mis ojos que todavía no estaba lista y replicó de nuevo que por hoy era suficiente. "Mañana no volveré, dijo, vas a tener que apañartelas sola durante unos días". "Ni siquiera piensas quedarte esta noche", le respondí y el jodido cabrón se rió a carcajadas. Para entonces yo debía encontrarme bastante mejor porque quise apagar el cigarrillo en su cuello pero él me paró justo a tiempo repitiendo "buena chica" Bebió agua de la taza y luego fue arrastrando sus alas de angel hasta la bañera para abrir el grifo de agua caliente y dejar que el agua corriese. Había venido para cuidar de mi. Es exactamente lo que hacen nuestros ángeles de la guarda.

- No esoy aquí para hablar más- dijo mientras colocaba otro cigarro en mi boca, -límpiate esa cara, chiquilla, los artistas no pueden permanecer frente a su obra demasiado tiempo sin llorar-

-Seremos dos entonces

- Y que hay de todos ellos

- Ya no sé nada de todos ellos

- Y crees que se ha acabado, pero todavía sigo volviendo

- Yo no te he pedido que vuelvas

- Tú siempre has sido una niña orgullosa y yo no necesito que me llamen para aparecer. Me sigues dando trabajo pero no estoy aquí para preguntarte cómo te sientes

Cuando se marchó puse algo de música y me di un baño. Curé todas mis(sus) heridas con alcohol a palo seco. Limpié el salón y tiré toda mi ropa al cesto de la ropa sucia. Semi desnuda y con el calefactor que él había dejado encendido al irse muy cerca de mi cuerpo, dispuse la cocina de tal modo que quién llegase pudiese pensar que esa noche había cenado el más delicisoso de los manjares. Después me preparé leche con cola cao calentísima y tomé una madalena blanda. No pude apenas tragar pero disfruté de ambas cosas. Cepillé mis dientes como buenamente pude y pensé en hacer una llamada pero luego advertí que no tenía ganas de hablar de nada de esto ni de aquello y que sólo me apetecía acostarme sin ni siquiera leer. Escuché la puerta y cerré la mía tras el saludo de rigor. Cerré los ojos tarareando la canción del baúl de los recuerdos y después supongo que tarareé algo de dylan o de neil young o de sam cooke o de John.

-Buenas noches- creí oirle decir mientras me escondía debajo de las sábanas- buena chica.

know I'm still there because(sometimes) I'm scared...

Érase una vez un niño tan puro tan puro tan puro...Aunque no lo creais, dice, hubo un tiempo en que fui bueno. Me cuesta poco creerlo, a pesar de que las travesuras de la mañana y los juegos de la noche dicten lo contrario y le den la credibilidad necesaria a sus palabras. Y hoy es un día perfecto http://www.youtube.com/watch?v=ZwlPWuvtelg para hacerle rcordar todo lo que podría llegar a ser. Como ese escultor, grafista y pintor catalán que retrató la sociedad burguesa parisina en sus "quaderns d parís"otro niño polifacético al que no se le escapaba nada. ¿Eres consciente, pequeño- you know who you are, you're gonna be a star- del talento que tienes? puede que sea el único que no se ha dado cuenta y yo hubiera querido ser su profesora y llevarle al teatro el Miércoles pasado. De la mano, mientras tarareamos a los Beatles y le digo que le regalaré un vinilo para que pueda acariciarlo, jugar y hacer lo que quiera con él. En vez de eso, cosa de los tiempos y las generaciones, le doy licencia para que haga de ese vinilo mi cuerpo. Y puedo decírselo porque vivo en el mediterraneohttp://www.youtube.com/watch?v=CNGRCo4OYWo y yo ya cerré, aunque lo de cerrar pocas veces deja de ser un estado permanente, mis cajas tristes http://www.youtube.com/watch?v=dVS1HRXmi7c . Juventud, divino tesoro. He pecado de ingenua, puede que lo siga haciendo a mi manera, demasiadas veces y construí una imagen a la que permací fiel cuando se empeñaron en hacerme recordar "todo lo que no serás..." http://www.youtube.com/watch?v=Fer0f257Pqo. Dijeron a escondidas, no se atrevieron a mirarme a los ojos, que mis méritos podían ser regalados. Dicen muchas cosas, amigos, de nosotros, en esta vida. Sonreía desde entonces, como una gata permanentemente alerta, aprendiendo a qué juegos les gusta jugar e intentando ganar cada vez más partidas. Y pedo decírselo, porque en realidad no creo que sea tan bonita. En absoluto. Todo lo contrario. Aunque es cierto que sí, las voy ganando hasta que lo haga sin esforzarme excesivamente.
Hoy es un día perfecto para recordar con que canciones estoy dejando de identificarme, aunque dejar de identificarse con ciertas canciones no sea un estado duradero: I know you still there because you're scared that you'll lose everybody. I know you still there because you're scared that you'll lose everything...
Mis discos preferidos empiezan, pero sólo empiezan, a sonar distintos. Ojalá tenga una nueva banda sonora esperándome en esta segunda vueltaaempezar.
Lo sabéis, que no creo necesariamente en todas las cosas que digo y hago. Pero es bonito que ellos sí lo crean. Soy una chica aplicada y mi deporte nacional es leer la prensa en los bares. Nací el año en que se publicó cadáveres exquisitos pero yo creo que los del 87 estamos más vivos que nunca. He leido tres veces "El guardián entre el centeno" y otras obras de Salinger pero no soy ninguna psicópata. Cosas del tiempo y las generaciones, yo tengo una vida, o intento construirmela, dónde otros tienen la certeza de no haber aprovechado el tiempo y de estar perdiendo toda la enrgía y aceite, como un coche viejo cuyo propietario ve rugir el motor de que considera su oponente y rival. Tengo toda la vida por delante y debería odiar más las prisas porque ya se sabe, littles, nunca fueron buenas...

Los imprescindibles del Elefante (III)

El primer contacto con esta novela fue, como tantos niños criados en los maravillosos 80, gracias a la película homónima del 84. Y, aunque la peli me gustó en su momento, desmerece totalmente ante la novela de Ende, mucho más rica en matices e interpretaciones.

Incluyo este libro entre MIS imprescindibles por varias razones: porque disfruté mucho con su lectura y por esa caprichosa nostalgia que hace que recordemos momentos pasados hace ya bastante tiempo. Además, éste fue uno de los primeros libros que me compré en una librería, pues los de Barco de Vapor y esos rojos de Elige tu propia aventura (a los que yo era aficionado) me los compraba en una papelería de mi pueblo (¡¡esos últimos a 315 pesetas!!), y también fue el que me inculcó ese gusanillo de la pasión por la lectura.
La historia que aquí se narra es sobradamente conocida por todos, así que no haré un resumen. Sólo destacaré dos aspectos que merecen ser mencionados y que hacen tan especial el libro desde el punto de vista físico. En primer lugar está escrito en tinta de dos colores: rojo cuando se narran las vivencias de Bastian y verde cuando leemos lo que él lee en LA HISTORIA INTERMINABLE. Y segundo que cada capítulo empieza por una de las letras del abecedario, formando parte de una ilustración a toda página que tiene relación con lo que ahí se cuenta.