Thank you for the days...(la versión de Costello también nos vale)

Ayer conocí a Zaida.
Zaida es dependienta de El Corte Inglés, me lo dijo ya en el autubús. Para contextualizaros, yo ya me había despedido de Lolita y Conchi, nos ha quedado una sorpresa estupenda con poquísimo dinero y eso es muy guay asique les di un abrazo además de dos besos, con sus piropos corrrespondientes: perlas, guapas, bombones, tipazos! Esto no es amor de amiga, sólo tenéis que echad un vistazo a las fotos.
Total, que en el ayuntament de València (vamos a obviar referencias políticas en este texto, a lo "travesuras de la niña mala" de Vargas Llosa) se había celebrado una carrera que no de haber hablado con Laura habría catalogado como una fiesta de disfraces dónde la gente además corre.

Correr es muy sano y Zaida y yo corrimos para alcanzar el autobús, el 13. Y luego nos dimos cuenta que se iba a quedar allí parado un rato largo y nos sonreimos y nos sentamos una al lado de la otra porque total, ya habíamos ido hablando hasta aquella parada.
Zaida además de dependienta tiene mi edad y es morena y con ojos marrones y viste baqueros, sueter gris y zapas azules a lo "fama, a bailar".
Empezamos a hablar por mi culpa. Le pregunté si sabía si "en esta calle iba a pasar el 13, porque con la carrera..." No sé porque le pregunté porque yo ya sabía que no ya que anteriormente me había cruzado con unos guardias civiles uniformados de amarillo que ejercian de controladores de autubuses, que no de tráfico.
Supongo que le pregunté para tener una segunda opinión y también porque no había nadie más allí salvo nosotras. Le pregunté porque estabamos en la misma situación y eso hace empatizar a una chica con la bateria del mp3 descargado, osea yo(como ya habréis deducido los que me conoceis) y una chica con bolsa de Zara.

Nos contamos nuestras respectivas aventuras de la tarde, la suya, por supuesto, mucho más ardua que la mía. Porque ir de tiendas, es más, ir de tiendas en pre-nochevieja es de valientes

- No encontraba nada, tía,
- Eso es porque vas buscando algo
- Ya eh, siempre pasa
- Y cuando lo vemos sin más no podemos comprarlo porque no hemos ahorrado o te sabe mal gastar (debí matizar gastar en ropa)
- Pero el dinero a veces está para gastarlo, al final me he pillado un pantalón de pinzas y una camisa hueso
- Un básico, lamar de ' apañao y siempre elegante
- Sí, porque pa' que más
- Y por folclore, porque es una noche como otra
- Ya ves, si si, de normal yo también (ese "también" me encantó) soy de baqueros


Y así seguimos contándonos nuestros planes y no-planes de nochevieja, comentando (ella) que la gente no sabe beber y yo dándole la razón y recordando también esas batallitas pre-adolescentes (también ella, yo no soy muy dada a hablar de mi adolescencia) de cuándo cometimos verdaderas locuras con la bebida y/o las droguitas.
"Pero ya está"- me dijo, "ahora estoy en una etapa muy tranquila" Y fue en este punto de la conversación cuando yo me sorprendí al saber que su chico (del que me habló poco pero muy bien) vive dónde yo acostumbro, con mis padres y Ron, a veranear.

Nos recomendamos restaurante, ella allí, yo aquí y coincidimos en la importancia de comer bien, pero comer bien de verdad y quedarte saciado. Y que nos traten bien. Y que luego nos conozcan porque vamos volviendo. Y que no tengas que dar las gracias por que te sirvan un poco de pan (eso, Lolita y cya, sabéis que me quemó mucho)

Zaida es un encanto. Me preguntó justo antes de bajar y desearnos feliz año si este había sido bueno. Yo le contesté que mucho. Ella dijo que el suyo "regulero" y mencinó algún familiar en algún hospital, creo que una abuela. Nos despedimos con un "me alegro de que no te haya pasado nada malo y feliz año" un "encantada (a lo que ella contestó que también) y un otra vez feliz 2011, ahora con número.

No me dió tiempo, aunque de tenerlo tampoco lo hubiese hecho, a confesarle que objetivamente mi año no había sido tan bueno como ella había creido entender. De haberselo dicho también habría tenido que explicarle que de todas formas, siempre me pasa lo mismo, cuando se acerca el final ya estoy en ese punto en el que lo objetivo desaparece y yo ya no quiero que acabe, como con los libros, así me pasa.
Ese es mi balance del 2010, perlas. Aprender de los errores antes de que se acabe un año o la última noche será muy pero que muy triste.

Dicho esto, feliz 2011, que no puede ser que se lo haya deseado a una desconocida y me olvide de vosotros.

Lo que tú tenías era ansiedad...

Es curioso, dados mis antecedentes, la claridad con la que hoy le recuerdo.Nunca había vuelto a recordarle. Me miro al espejo y le recuerdo. Y todo lo que le acompañaba.
A mi me costaba respirar y lloraba. Me senté en un banco de la plaza despaldas a la iglesia y no me abroché el abrigo cuando lo hice porque estaba demasiado ocupada recuperando el aliento. Yo lloraba, o al menos eso le hubiese dicho a un confidente de haberlo tenido, por un hombre o por muchos hombres. En realidad lo que pasaba es que esa tarde lloraba porque era una victima de mi misma.

Mi cara debía ser como la mejor canción de David Bowie, osea, un desastre. Pero esa tarde yo no escuchaba rock ni pop ni siquiera soul o jazz. "Stay little valentine", eso recuerdo, como entrar en el penúltimo concierto de Chet Baker, porque el último, dijo, lo verás conmigo. Al parecer hace falta que me quede aquí y me asegure de que dejas todo esto.
"Todo esto" Eso es lo que yo recuerdo, que lo sabía todo. Cogió uno de mis cigarrillos del paquete que había dejado abierto sobre mis rodillas. Recuerdo lo que pensé justo antes de que él volviese a abrir la boca: "un hombre maldito" entonces él lo dijo, que yo no era tan maldita. Dijo que lo que tenía, lo que eres, dijo, es simplemente una egocéntrica. Tienes egocentrismo infantil. Pero tranquila, estoy tan seguro de que madurarás como de que mi reunión de hoy va a salir de vicio. Y escupió humo en forma de "o" que a mi me parecieron ceros.

"Sindicato de actores" leí en la pegatina de su abrigo. Y lo que recuerdo es que me abrochó el mio, como si esa fuese su única misión en el mundo. Yo quise preguntarle si serían ellos, los artistas, quienes salvarian el mundo. En realidad lo que estaba deseando preguntarle es si serian ellos, los artistas, los que me salvarían a mi, pero evidentemente no iba a preguntar eso habiéndome catalogado él hace menos de un minuto de niña egocéntrica.
No pregunté nada. Él tampoco. Pensé, en esos minutos de silencio en el poema de Bennedetti: lo que conoces es tan poco(...)son los postigos de mi tristeza, el llamador de mi tristeza" Luego dejé de recitarlo porque él empezó a hablar de cultura, de los actores a quienes representaba y un poco, pero apenas, de él mismo.
Hablaba, claro está, de su mundo. Yo quise mudarme y recuerdo que ya no lloraba. Hablaba de cosas como la hipocresía y las apariencias y esas palabras, dichas por otro, habrían sonado como las palabras de un tipo cansado, agotadísimo. Él las dijo con una sonrisa en la cara. Luego me acompañó hasta el portal de mi casa y se fue sin despedirse, girándose, eso sí, para decirme que "nos veríamos en el concierto"

No podemos ir a ningún concierto, pensé. Baker está muerto.
Nunca volví a verle

There're no thruths inside de gates of eden...(8)

Nos han cerrado la CNN+ que tanto nos gustaba por un G.H 24 Horas. Y nos gustaba sin ironía, nos molaba Gabilondo y nos pirraba la edición noche, con "la chica rockera" a la cabeza hablándonos de música, de arte, de cine. Y nos encantaba saborear nuestro cola-cao o nuestro poleo-menta a la 1:00 para irnos a dormir con esas imágenes del S.XX. Buenas noches, Chaplin, lástima que tus tiempos modernos no se parezcan en nada a los que a nosotros nos rondan.

Nos cierran la CNN+ ¿Qué hacemos? A Mery no le pagan en "Las Provincias" desde hace más de un mes, ¿Qué hacemos? Hugo también está puteado con su curro de cámara, que por cierto se le da muy bien. ¿Y qué hacemos? El Elefante se nos está volviendo un burgués de poca monta, que no va y me dice que no viviría en Malasaña y que a él le va más La Gran Vía o la Calle Goya Madrileña. ¿Qué hago con él y qué hacemos con todo esto?

Porque la cultura está muy cara y yo, aunque podría, no quiero tener que pagar 7,50 euros porque "mira es que si tens el carnet jove caducat no et puc fer desconte" Pero no me ves en la cara, chata, que tengo 23 años? No es suficiente garantía?
Y los vicios (entiendase como música y discos, que yo ya no me resisto más a bajarme el spoty) me están saliendo muy caros. Tengo mucho que escuchar (por eso que ya no me resisto más) y mucho que leer (sí me resisto al e-book, losiento mucho, Elefante)
¿Y también puedes comprarte libros? Sí, puedo, pero quiero también comprarme otras cosas como unos días en Berlín, por ejemplo. ¿Y puedes también comprarte discos? Pues también podría, pero resulta que me apetece ir a un concierto en directo por menos de lo que me cuesta un cd.

Me pregunto, supongo que vosotros también, cuánto tiempo le queda a TVE. Y también me pregunto si se acabará el bipartidismo o si el miedo le va a poder a la gente de la izquierda, que espero que no.
Luego respiro y recuerdo a Vegas y su "no es un drama, no es tan trágico, hay mil razones por las que llorar" y creo recordar que mis padres no tenían tv ni internet ni teléfonos móvil. ¿Qué hacian? Leían, hablaban, jugaban en la puta calle. No les ha ido tan mal. Yo, de hecho, les admiro y esa es una palabra bastante fuerte y poderosa como para hacerme responder al Elefante que se deje de mariconadas y disfrute de lo verdaderamente importante.

¿Qué vamos a hacer? Leer (ey, que nos quedan las bibliotecas!) bailar, follar, reir, comer, dormir y callar. Y escuchar mucha música, siempre y cuando no nos volvamos demasiado locos

descorazonador

Maruja Torres tiene pesadillas. Yo tiemblo de pánico

Nuestra admirada amiga Maruja Torres ha hecho las veces de visionaria y atención, que ahora ha soñado con V de Vendetta, con 1984, con el món feliç de Huxley!

Y justo hoy, justito te leo hoy, Maruja, que voy al cine en compañía de Don escéptico (también conocido por vosotros como el Elefante Suicida o "ese que no escribe en el blog y al que le encanta hacerme sufrir") a ver "El último bailarín de Mao! ¿Qué más? Ah sí, mi encanto para escoger las canciones kit en casitodomomento, sin yo buscarlo ni nada:Malevaje, tangos y margot. Eso iba yo escuchando, amigos, en el bus, a la vez que leía a nuestra Maruja. "Siglo XX,cambalache, el mundo fue y será una porquería ya lo véis, en el 500 hoy y en el 200o también" y yo cantándole por lo bajini "las 4o" a ese mundo con el que "sueña" la colega.

¡Y mira lo que ha pasado con el Nobel, Elefante, que no es moco de pavo la situación de China ni la pesadilla de esta mujer tan sabia, que tendréis colgada en mi facebook, vosotros, los masoquistas.

Y yo no sé si esto es una señal de mis dioses particulares, como diría Prattchet en su mundodisco, para que vuelvan mis borderias, mis suspiros de escepticismo, mis "ahí os murais ya os castraremos a todos y raparemos el pelo a todas" y mi desencanto. Sacudo mi melena. Necesito una copa, hielo, un vermú, un vino! Me fumaría hasta un puro de la marca "señoritas"!!

Voy a ponerme mis braguitas de Mafalda y a salir a comprar un conjuntito obsceno o bien hacerles un pedido a los chicos loopers. ¡Pero es tan difícil dedicirse por un solo vinilo!

¿Veis, perlas, vosotros lo veis? Lo que os decía: necesito una copa. ¿Desde cuándo yo prolongo las decisiones difíciles? Me parece que el conjuntito tendrá que esperar a otro día.

Menos mal que maruja no ha dicho nada de que los animales no puedan rebelarse o de lo que los nanos no alberguen la más mínima esperanza! Entonces si que hubiese necesitado cambiar la música en el bus en lugar de seguir tangueando hasta que llegué a mi parada.

Princesas y reyes

Después de la cena de nochebuena. 3kilos más, qué sofoco para algunos! yo la había disfrutado como pocos siendo consciente de lo sencillo que me resulta quedarme en 48 kilos cuando recupero mi actividad normal, es decir, ¡salud, trabajo y amor! El kit es que sonaba R.N.E: Reedición de La Bella y la Bestia en dvd.

-Qué bonita es esa película- que le dije en voz alta a los que en el coche hubieran

- Cristina, no te estarás imaginando que eres la bella, verdad? no estarás subiendo a la nube y dejando la tierra?- suspiró mi madre, empachada de pastel de manzana.

No mamá. Yo no me creo la Bella aunque cierto es que no son pocos los Gastones que han pasado por mi vida. Pero Bella era dulzura constante y algunos dijeron, y yo misma lo reconocí, dispongo de una agresividad no sé si llamar selectiva o involuntaria. Qué más quisiera yo que ser como Bella, cantando como los ángeles, tocando rosas prohibidas, dando vida a los objetos. El sueño de cualquier chica que se precie, lejos de salir en la Vogue, es parcerse a la prota de una de las mejores pelis de Disney.

Y hace nada, antesdeayer mismo, yo afirmaba echar de menos a mis personajes. Bauticémoslo como descubrientos de navidad, pero me di cuenta de algo:

- Baja a verlos. Son tu familia y te quieren- dijo Papá el día de navidad

Y sí, pese a que no soy muy dada "al resto" de la familia, fue contándoselo como descubrí a los verdaderos protas de mis historias.

Les hablé de Álvaro, diabético, 8 años. Su madre quiso contarme sus penas para hacerme sentirme mejor con las mías y lo pidió mientras me agarraba del brazo: vuelve, los niños te echan de menos.

Les hablé de Érik, con K. Tiene un libro y un pañuelo de lunares rojos que le regalé después de que pidiera permiso para salir a vomitar al baño. "Senyo, ara l'Eric es un cowboy" Espero que no me lo devuelva nunca y se lo preste a Alan, ese hermano que sin serlo va a clase con él, vive con él y le necesita para olvidar y recordar que no existe la familia perfecta.

Y para familia imperfectas la de Eric, con C. "Estic fent-ho bé, Cristina?" Siempre Eric. Y yo volveré a recordártelo las veces que haga falta. Lucy también hará el papel de hermana mayor, con toda su paciencia, la misma niña que trae cuentos escritos por ella para que todos podamos disfrutar de la última media hora de clase de los Viernes por la tarde. Y cuando no sean cuentos serán los poemas de Lorca que ha traido Paula, los pastelitos, muy de su cultura y sus tradiciones, que han traido Nohayla y Aya para compartir con el resto y conmigo, que oidme, soy la más golosa de todos. Las calabazas "no per menjar, senyo, per decorar" del huerto del abuelo de Arnau, las trenzas de Yénabu, las anécdotas de Omar, los dibujos de Keving y las travesuras de Yousrra y Jose. Hasta las malas caras de Íker. Un cómic de Zipi y Zape es mano de santo, se le pasa todo con los gemelos y su aceite de arnica para curar las heridas.

A quién echo más de menos. Que me perdonen mis personajes.

Repunzel, Repunzel, échales tus trenzas hasta que yo vuelva!

Reencuentro con mis personajes (2)

Empiezo a estar muy cansada, mis perlas, de eso de "el amor duele" Ay, cuan dramáticos somos, cuanto Curtis, Cobain y Morrison hemos escuchado en esta vida y cuánta falta nos hacen Los Ramones.
Me canso. Que te dejen duele, sentirse solo duele, sentirse traicionado duele. Sentirse no querido, vale, también duele 'cause people need love. ¿Pero el amor? ¿Que no se supone que adoramos todos tantísimo a los Beatles? Love is all we need!

Me aburro; la palabra es aburrida."Ay chica, es que tu no crees en el amor" me dicen. "Mari, cuando se está enamorada no se fija una en otros hombres". No señoritas. Cuando se quiere a alguien suele pasar que uno se quiere a si mismo. Y si os apetece tiraros al tipo de enfrente, ese que comparte número de coche y tren con vosotros; y sentaros encima suya y restregaros como gatitas y que todos lo vean. Y si luego os apetece, acto seguido eh, tal cual, hacer lo propio con el tipín que os habeis cruzado en la cafetería...sí, llevarle al baño y bajarle los pantalones. Pues no es mala señal preciosas mias, todo lo contrario.
¿Pero le estoy siendo infiel? Pfff-suspiro de aburrimiento. Infiel, qué palabra más fea. ¿Infiel a quién? Porque espero que cuando la pronuncéis sea para referiros a vosotr@s mismas y hacer un poco de autocrítica. Cambiadla por su opuesta entonces y dibujaros una sonrisa en la cara.

Me aburro y cuando eso pasa echo de menos a Máximo y Maica, a Ruiz Tagle, a Richard, Puerta y Cazadora en Neverwhere, a Ignatius y a Lucio y al Bunny de Nick Cave, a los monjes esclarecidos y a la guardia de Prattchet, a los mendas de ordinaria locura de Bukowski, a Corto, a Sandman, a los protas de las historias de Vian y Hesse y a los de Goytisolo en "para vivir aquí" y a la Ana de Bolaño. Y no me olvido J.D Salinger, a mi sí me gusto el guardian entre el centeno.
¿Vosotros echais de menos a Shopenhauer? Porque yo ni de coña. Y sabes, Elefante, que he leido a Shopenhauer. Debería estar bastante perdida y triste, como cuando me empaché de Pessoa. Debía tener mucha rabia dentro, como cuando conocí a Chomsky- no sé si él se enamoro de mi-

Cuando me aburro echo de menos a Franz y al escritor de la 6 pero sobretodo a Franz, que disparó en su infancia a gorriones con una escopeta y aunque recuerda haber alardeado de su puntería no recuerda haber tocado nunca con sus manos el cadaver de un pájaro. Porque el cadaver de un pájaro en las manos, dice, "tiene que ser una cosa tristísima, como los viajeros que esperan de noche en los andenes de la estación"
A Franz, por si no se ha notado, que seguro que sí, no le importa lo que la gente cargue en sus maletas. Le replica al de la 6 que "eso es cosa de ellos, los escritores, no de borrachos como él". Le dice que todos transportan lo mismo "su patria, su pasado"

Luego, ese derrotismo se le pasa, como a mi el aburrimiento.

Feliz Navidad (I)

(o Gigantic, a big big love!!!)

esta entrada podría llamarse "odio la navidad", pero no la titularé de ninguna manera, para no parecer demasiado pesimista. dijo alguien que a los que vemos la realidad tal y como es, sin artificios de ningún tipo, nos llaman así, pesimistas. prefiero mirar así, y no ver lo que no hay, sobre todo en estas fechas... (¿me atreveré a decirlo?) vomitivas.

una de las cosas que no soporto de la navidad es esa necesidad de regalar por el simple hecho de que toca. y no por que sea un tacaño (que lo soy) sino por el hecho de pensar en algo para la persona a la que se le regala. me dirás que en eso consiste, que ahí es donde está el intríngulis (¿a que no conocías esta palabra tan viejuna?) del regalar. pero no me gusta, lo siento. tampoco me gusta demasiado que me regalen: poner cara de satisfacción al ver una bufanda de lana gris de tres metros de longitud y tener que decir ¡uhmm, qué calentito voy a estar! (sabes de sobra que yo nunca diría algo así, pero lo de la cara de semi éxtasis sí que me tocó ponerla).

otra de las cosas que me ponen enfermo es la hipocresía de querer o de creernos todos más buenos, al estilo de la excelente "Plácido", de Berlanga, donde en un pequeño pueblo hacían unas señoronas una campaña titulada algo así como siente a un pobre en su mesa. viendo recientemente al farfalloso de Mariano con un delantal en un comedor social me da que ese espíritu hipócritamente navideño aún pervive.

aparte de todo eso tampoco me gustan las lucecitas, los adornos, los villancicos, las aglomeraciones, las librerías llenas de gentes ignorantes que no saben lo que es un libro pero que van a la caza de la última novedad de turno, como el Follett ese o el premio Planeta.

pero bueno, hay que dejarse arrastrar por la masa, fingir que se es feliz en este mundo (si no te tachan de todo) y cómo no, decir con una falsa cara de felicidad eso de

FELIZ NAVIDAD

el paquidermo autodestructivo

¿Qué estrella cae sin que nadie la mire?

"La primera vez que vi a Carlos Wieder fue en 1971 o tal vez en 1972, cuando Salvador Allende era presidente de Chile.

Entonces se hacía llamar Alberto Ruiz- Tagle y a veces iba al taller de poesía de Juan Stein.

No puedo decir que le conociera demasiado. No hablaba mucho (...)

Casi todos estudiabamos en la facultad de las letras, menos las hermanas Garmendia que estudiaban sociología y psicología y Ruiz Tagle, que era autodidacta(...) La verdad es que no parecía un autodidacta. Quiero decir, exteriormente no parecía un autodiacta. Estos, en Chile a principios de los 70 no se vestían como lo hacía Ruiz Tagle. Los autodidactas eran pobres. Hablaba como un atodidacta, eso sí. Hablaba como supongo hablamos ahora todos nosotros, los que aun estamos vivos(hablaba como si estuviera en medio de una nube)pero se vestia demasiado bien para no haber pisado nunca una universidad.

No puedo decir que fuera elegante- aunque a su manera sí lo era- ni que vistiera de una forma determinada. Sus gustos era eclecticos. Pero fuera cual fuera el vestido Ruiz-Tagle siempre llevaba ropas caras de marca. En una palabra: Ruiz Tagle era elegante y yo por entonces no creía que los autodidactas chilenos, siempre entre el manicomio y la desesperación, fueran elegantes.

Él contaba, o se lo oimos contar a Verónica Garmendia, que decidió dejar de estudiar a los 15 años para dedicarse a los trabajos del campo y a la lectura de la biblioteca paterna (...) En realidad, todas las suposiciones que podíamos hacer en torno a Ruiz Tagle estaban determinadas por nuestros celos o tal vez por nuestra envidia. Ruiz Tagle era alto, delgado pero fuerte, de facciones hermosas. Según Bibiano era un tipo de facciones demasiado frias para ser hermosas, pero claro, Bibiano afirmó esto a posteriori y eso no vale. ¿Por qué sentiamos celos de Ruiz Tagle? El plural es excesivo, el que sentía celos era yo. Tal vez Bibiano compartiera mis celos. El motivo, por supuesto, eran las hermanas Garmendia.

Eran, lo admito, las mejores. Verónica y Angélica. Tan iguales algunos dias que era imposible distinguirlas y tan diferentes otros dias (pero sobre todo otras noches) que parecían mutuamente dos desconocidas.

Su actitud con nosotros era de una "cordialidad distante" Sólo con las Garmendia era francamente simpático, lleno de delicadezas y atenciones. Al resto, como he dicho, nos trataba con una coordialidad distante, es decir, nos saludaba, nos sonreía, cuando leíamos poemas era discreto y mesurado en su apreciación crítica, jamás defendía sus textos de nuestros ataques(solíamos ser demoledores) y nos escuchaba, cuando le hablabamos con algo que hoy no me atrevería a llamar atención pero entonces lo parecía"

De Roberto Bolaño, en Estrella distante. Y de cómo vuelvo a enamorarme de otro libro, habiéndo leido sólo 40 páginas.

Pd. Si alguien quiere saber cómo vive y cómo es la casa deRuiz- Tagle, estaré encantada de contárselo.

Reencuentro con mis personajes (I)

¿Qué hacer, en la sala de espera de un médico, cuando has acabado tu libro y tu mp3 está a 0 de carga? Y además, es el tercer viaje al ambulatorio, y tú sufriendo más de la cuenta porque a veces de buena, te pasas a tonta. Pero quieres que todos se queden contentos. No quieres ser tú quién haga la putada del siglo a un compañero. Y el mp3, nada, sin batería y el móvil otro tanto de lo mismo.

Pues voilá, rastrea uno en su libreta de recuerdos y se cita con sus personajes. Es el mejor plan.

Leo:

"Aquel joven delicuente que murió a principios del trimestre. Su puesto fue cubierto de innmediato y sus compañeros se apresuraron a cerrar aquel molesto transito para volver cuanto antes a la rutina. Como si el horror no hubiese hecho presa en ellos en algún momento o como si lo que quisieran evitar fuera precisamente eso"

Maica, Maximo y Corberó, un compi de curro de ella, charlaban por esas fechas amigablemente. Y a mi me recuerdan ahora a nosotras: Roxymusic-girasol, la follonera, Lolita uñasrojas, la niña fotogénica y yo. Las tres mosqueteras. Robando a los ricos para dárselo a los pobres.

Podríamos ser perfectmente partícipes de esa reunión de trabajo informal. Sería, la nuestra, una cena de navidad. Como si lo viera:

- "Excelente"- murmuramos yo y Lo al unísono

- "¿Quién choca?"- le digo

(R nos mira sin parar de hablar ni un segundo) Y yo sería, tratandose de una cena de navidad de clase, sería Máximo, escabullendome más tarde. Y ellas serían Maica y Corberó, una queriendo quedarse sólo para poder decir que no se ha perdido nada y otra para reirse de todo y todos, sabiendo que a eso me apunto.

Y releo, cual fan de la historia de "amor" de Máximo y Maica, apellidados ambos H (Hugarte y Héiz respectivamente) :

- Es que ya estoy en la cama- dice Máximo.G

- No me exites- le contesta Maica. H

"¿Y tu qué opinas de todo esto, Cris?- me preguntan ellas en mi imaginción.
Yo, chicas, no entiendo como tantos tantísimos, catalogan como vulgar lo realmente sano barra excitante, como es el hablar abiertamente y a veces explícita, de sexo.

Y opino que la ciencia y la magia no están reñidas. Dicen que la calidad de los informativos es proporcional a la calidad del present@dor. Yo propongo presentadores atractivos y honestos. ¿Lo quiero todo? Y digo: que se despeloten los del tiempo mientras los televidentes leen "El Principito" (magia y ciencia. Inteligencia e inocencia)

Domesticadnos y a cambio os haremos saber que adoramos vuestros trucos.

A todo esto, Hola desde Valencia.

Empieza la última edición de cnn plus y yo voy a ponerme mi camiseta de estar por casa. Disfruten, caballeros y chavales, damas y señoritas.

Los Mapas de la promesa

¿Escuchó Karen a Shirley antes de componer la melodía de Maps?



http://www.youtube.com/watch?v=Tv7-BzdXs1Y
(Shirley en vow)


http://www.youtube.com/watch?v=OmQ4IGlCcG8&NR=1
(Karen en Maps)

Feliz 7 aniversario, K.

Recuerdos, Shirley.

Chin-chin

(con el mejor vino blanco, de ese que probamos en nuestros sueños más húmedos)

A" esos" ex amantes

So sad, boys,

os tengo a todos castigados con la indiferencia

So sad, boys

Me debéis todo y escaso buen sexo que podais tener con vuestras actuales novias. Cuando no lo haciamos en el baño, esos polvos perdidos. "Cuanto polvo, murmurabais"

So sad, babes,

que cuando no hablaba era un trofeo al que lucir y las pocas veces que lo hacía un juguete del que presumir.

Ahora, yo me retoco el carmín rojo en los lavabos de los mejores bares y todavía os veo hacerlo. Es el momento en que vuestros colegas os aplauden y os dan palmaditas en la espalda.

Stop making sense, Rumors! and never let me down (o suspicious minds)

Dejadme que os haga partícipes, mientras me como este estupendísimo iogur de frutas rojas, de las joyitas que he encontrado esta mañana en "San Antoni"

Primero he estado apuntito de comprarme 4 rosas por 7 euros. "Y en la botella 4 más" y acto seguido he tocado a Donovan y a su número 8. Es el disco, me he dicho, pero he preferido seguir caminando "por si acaso" dado que:

-"después de navidad te aseguro que va a seguir aquí"-

¿Esperándome? -

Pues al parecer según los entendidos sí.

Solo diré que me he vuelto a casa con 8 vinilos a 8 euros.

Mi número preferido x2

1. Fleetwood Mac

2. The everly brothers

3. Lluis Llach

4. Rocky Sharpe and the replays

5. Talking Heads

6. David Bowie

7. Fine young cannibals

8.Café Bleu.

1.

Now now every children of Montreal

With Pink Mountain

Tops (and) Red house painters

(like) rapture raveonettes

(like) rougue wave

Did you meet Sebastian Tellier?

Did you hold Sleater Kinney?

Did you eat with Smith Westerns?

Did you?

Or maybe are you a Soulsarvers

Welcome to Barcelona.

Hoy sí. 18:00 y The wall sonando, puedo deciros hola otra vez!

- Hubiese querido tener mi cámara de fotos en muchos momentos-

Eso le respondí a mi compañero de vuelo, antes de que se agobiase y escogiese un mejor asiento, que no una mejor compañía.

También antes de eso un músico amenizo mi trayecto en el metro. El mismo hombre que me ayudó a levantar mi maleta para cruzar la linea "I walk the line because you're mine" le dió unas monedas después. Yo no pude, iba demasiado cargada. Le di las gracias.

- En la plaza del dos de Mayo, por ejemplo. Sabe? un amigo me dijo que valdría la pena poner allí una cámara para que filmase como se trasforma la plaza, gracias a las personas a lo largo del día-

- Entonces tu vuelves, claro-

- Sí,-le contesté- como usted. Ambos volvemos.

La versión oficial es que volviamos por trabajo. Quién sabe si volvemos, además de por eso, por nuestra vida y presente, para no enamorarnos. De alguien que hubiesemos filmado de tener una cámara o de alguien de quién físicamente-y más- hemos tenido al lado hace unas horas, antes de ajustar nuestros cinturones y oir a la peña quejarse, cosa que se oye mucho, demasiado.

¿Hubiese deseado realmente tener mi cámara de fotos? Puede que lo guay sea que me haga esta pregunta, que me haga preguntas que nunca me he hecho antes porque daba las respuestas por obvias. Y no hay verdades absolutas, my friends. Y si las había, ay! qué bonito es que se caigan y se rompan y se hagan añicos delante de tus ojos.

Lo tengo todo guardadito en mi cámaramental-salvando un par de instantaneas lamar de auténcticas como fondo de pantalla en mi móvil- que para eso de la memoria selectiva siempre he sido una chica muy aplicada: gestos, palabras, paisajes, palabras, garitos, palabras, miradas, palabras.

Losé, losé, caaalma. Muy de poema de Bennediti todo. Pero muy real, my littleboysandgirls. Tanto como la persona que me ha alegrado los días en Madrid. Es la misma que escribe este tipo de cosas, vamos a llamarle poemas.

Y yo soy la que siempre pido una nueva generación de poetas, un club de vivos. Pues para que no me llameis tontaina e idealista, os dejo con una muestra:

Nieva

Nieva en Madrid

Nieva en las calles de Madrid por las que pasea ese chico

Nieva en las calles de Madrid por las que pasea ese chico que nieva en su corazón

Nieva en las calles de Madrid por las que pasea ese chico que nieva en las calles de su corazón

Nieva en las calles del corazón de Madrid, por el que pasea ese chico que nieva en las calles del corazón de su corazón.

Nieva, corazón.

pd. Ese chico tiene nombre pero es demasiado tímido.

Take this waltz.

La intención era rendirle a Morente un homenaje que se precie. No me sale, happyboys and happygirls. En su lugar leo el Público de ayer: lo nuevo de Eco revoluciona italia pese a "no tener tintes de best seller". Recuerdo mi historia con el escritor italiano. Yo, muy marisabidilla, me dije a mi misma que si entendía las letras de Cohen, al que escuchaba con 15 años tiene mi amor, lo de leer a Eco sería un juego para niños pequeños, de esos que además me molan a mi tanto. Asi que sobradita de la vida, como os cuento, sin ningún problema además, inicié mi relación con él a mis 16 años -época caótica de mi vida dónde las haya-
No entendí una mierda; y esto también os lo digo sin que se me caigan los anillos. Me enfadé tanto conmigo misma y mi incultura que rompí cualquier idilio futuro con el susodicho bajo el lema: nunca más me dejaré sobrepasar por un jodido novelista loco. Obviamente vows spoken to be broken y ahora me rio de mi misma, como es habitual y sano.

Pero os juro que en su día todo tenía sentido. Niña orgullosa. Mi libreta de "busquedas" llena de referencias a las que no tenía ni el tiempo ni las ganas de prestar la más mínima atención lo atestigua. En fin, pùede resumirse con lo dicho: niña orgullosa e inmadura.
Pensaba yo entonces que sí, que me llevaría mis palabras a la tumba. Porque hay libros, me decía toda convencida, que merece la pena reeler. Me encantaba y me sigue encantando-es más, lo creo necesario- lo de las segundas e incluso terceras lecturas: vease un ejemplo sencillo y claro: El principito.
Pero con Eco fue distinto. Afortunadamente, ya soy bastante menos orgullosa aunque igual de inmadura y leyendo el Público he decidido darle esa segunda oportunidad.

Intenté leerle a los 16. Escuchaba a Cohen con 15. Leía a Lorca a los 13 a los 15 a los 16 a los 18 a los 20. Vi a Morente en 2007. Cohen le precedió en el FIB y él le llamó maestro y completo su pastel poniéndo la guinda y cerrando con "take this walz" ."Toma este vals, toma este vals".
Mi amiga, compi de festi aquel año había conocido valga la redundancia a un italiano y yo hice el papel de tercera en discordia a lo ikea. No era la situación más romántica del mundo ni más ultraparty festivalera-cómo mola el rollo, colegas!
Ah! pero yo pensaba en Lorca, en Cohen y en Morente. Y fue musicalmente el mejor festival en el que he estado hasta la fecha.

Tengo un guante de mercurio y otro de seda (o como evitar que los perros muerdan)

Una estrella me dijo:

"a star is coming to town"

Ironias de la vida.

Madrid, mon amour

Loungue café. Dios, está estupendo, a ver cuánto me cobran.
Son las 14,27 y llevaba sin fumar desde las 10am. Toma castanya! Y no me he muerto. ¨Feliz vuelo, snyorita, no incumpla las nomas, los servicios -bastante aptos, por cierto-, disponen de detectores”
He dejado a mi amiga en su piso hiperestresada por la cantidad de libros a leer y la cantidad de trabajos a la UNED a mandar, como tope, manyana. Claro, como yo hasta Enero no curro, me puedo permitir con El Pais y la Rolling Stone en mano -sí, especial 30 aniversario de la muerte de Lennon y deliciosa foto de portada- leer, tomar café y en definitiva, tirar de diarios de bar.
Pero no corrais, que le he ofrecido toda mi ayuda y todas mis manos para tocarle el piano de su chico mientras ella se desgasta.

Hace calor. Por qué hace calor justo el día en que llego buscando frio. Nunca falla. Y echo de menos, no mis minivestidos, no. Lo que echo de menos es mi maxibufanda lila, cargada con ella como venía en el avión esperando calzármela al salir del metro, dos puntos -Mar de cristal. Dirección Arguelles. Chica ”lista”, mi parada.
Pero qué importa ahora eso. Hace calor, mi café está exquisito. Lennon está desnudo y abraza a Yoko. Su sueter es del color de mis pantalones y pienso en gritarle a él lick my legs i´m on fire sino fuera porque todo es más romántico que obsceno. Madrid es más romántico que obseceno, al menos a estas horas, en este cafñe y con esta imagen de portada enfrente.



Seguiremos informando -o no- Anyway, que tengais un inicio de semana tan feliz como el mío. Porque más sí, pero mejor va a estar dificil.

Madrid, mon amour

Mañana vuelo a the city of angels, cargada de batería. Con ellos. Obvio.

4h street

http://www.dailymotion.com/video/xcq32y_positively-4th-street_music

¿Suena agocéntrico, eso de todas las canciones hablan de mi? Si es así, que viva el ego! Va, quién esté libre de pecado o de amor o desamor o de pura superficialidad de esa de me miro al espejo y me gusto, que se manifieste ahora o calle para siempre.

No puedo decir si es cierto, que todas esas canciones se han compuesto para nosotros. Para él, que no se da cuenta de nada; para mi que sí o que tampoco. Para nosotros, para el nosotros que será algún día o que siempre será "mi" en singular, oye, nunca se sabe.

No lo sabré nunca ni pensaré en ello hasta que haya visto la peli, que espero sea mañana o bien prontito, en Madrid, I don't know exacly.

Pero sí se que suena "like a rolling stone" y que sí, esa canción habla de mi. Y al How does it feel qué contesto? Pff, jodido Dylan. Habla de mi en mi nuevo piso, ya os lo decía, como un canto rodante que dice eso de "yo nunca" y después se lo come con patatas y hace tratos nuevos y qué coño, muchísimo mejores, que no es para menos: mi estantería de cd's ha quedado exactamente como yo la tenía en mi mente antes de diseñarla hace apenas 15 minutos.

Y no sin antes mencionar que adoro a Vegas y es una de las razones, su música, lo que me mueve a ver la peli, digo, por variar un poco, que se que muchos libros también hablan de mi. A ver, no penséis mal. Hablan de mi "ahora"en el momento en que los elijo y los leo, claro. Que con muchos ya se sabe luego: Negaré ante un tribunal que yo leí a X y que además me fascinó y marcó un punto y aparte.

Pero hoy "Mi 2 en tu 5" habla de mi y yo amo a los Goytisolo. A todos, sí. "La soledad de las vocales" habló de mi y que bien, además. Bolaño habló y me habló, vamos a matizar, de mi misma a través de esos personajes perfectamente dibujados. "And it's all over now, baby blue"-me dijo- tranquila".

Ahora Dylan me lo repite y también, like a rolling stone, el libro, habló de mi cuando lo leí.

pd. Las imagenes, porque las hay, que ilustran el texto: pronto, cuando vuelva a mi portatil.

Positively 4th Street!!

entonces acuérdate de lo que un día tu escribiste pensando en ti como ahora piensas...

Y a mi me parece denigrante la facilidad con que se denuncian unos falsos abusos sexuales, tanto o más que el abuso real, como hecho. ¿Cómo es posible, mamá? ¿Pero en que mundo crees que vives, hija mía?- me contesta.

Vale, no es pecado que me guste el mundo en el que vivo pero sí lo es no indignarse ante tal situación, al menos para mi, presumid de inmunes si os place, colegas, de baqueados de la vida, pero yo lo de quedarme indifierente, así, como si pasase un bichito del aire, ante ciertas cosas lo llevo todo lo buenamente que puedo, que es regular.

Y tienen razón en el fondo e incluso en la forma, papá y mamá. No puedo volver a vincularme, a compañías perjudiciales, a horarios canallescos, a malas gentes que en el fondo sigo sin ver tan malas, lo mismo porque yo me siento, también, una mala compañía en muchos aspectos y todavía. Qué le vamos a hacer, tiempo al tiempo.

Mi receta dice: perdónate a ti misma. Los que me quieren dicen: Lo seguimos haciendo, a pesar de los pesares, tendrás amor, tendrás amigos.

Y como quiero aprender idiomas que me permitan traducir todas las palabras para Julia que me encuentre por ahí y contarlas. Y como se que lo haré, pero muy poquito a poco y para mi little Elephant y los visitantes que quieran pasarse. Como se eso pero no lo se todo, give me time, os lo digo y "me" todas las mañanas, café con leche (en taza de revolver, The clash o en taza básicamente a ser posible) y cigarrillo en mano

I MISS...

(a lot and eveyday)