Veo veo-quéves- poesía

No sé lo que hacía Francisco Mateu en los años 60. Se que mi no-tio Arturo fue la segunda persona que me cogió en brazos al yo nacer y más o menos así, igual que se eso se que Francisco Mateu fue el primero en compartir con mis padres su condición de novios.
Me lo han contado de muchas maneras pero yo lo que veo es a mi madre, ataviada con sus peores, mejores -para mí, para mi padre en ese momento- galas diciendo jose, dónde me has traido; y con una cara de esas que marcan un punto y aparte para todos los allí presentes que miren, como se mira un libro o como se ve una obra de teatro del estilo "the rocky horror picture show y en ese caso, con la sensación que mi padre debió sentir ya de antemano, como siento yo con la citada obra, de que nada volvería a ser lo mismo después de aquello

Pues fue, ladys, gentlemans, Francisco Mateu quién les recibió y sirvió porque esa noche ejercía de camarero en el que ahora es su restaurante y como si fuera el restuaurante de mis padres y como si fuera, que es, el preferido, el restaurante y Francisco Mateu, de la familia. Él en los 70 además de camarero era poeta pero entonces mis padres y mucho menos yo lo sabíamos, todo lo que se esconde detrás de esa delgadez y calidez que no han cambiado nada, según ellos dicen y yo me creo y voy comprobando.

Ahora lo sabemos porque Francisco Mateu ha editado un minilibrito de poemas y además porque siempre, ya desde hace tiempo, nos regalaba uno a mi y uno a mi madre, escritos a pluma, con tinta negra en folio sepia. Conservo todos y cada uno y mis preferidos están escritos en las libretas que guardo en el cajón de guardar libretas.
El título del libro es "PoemasExtndeDVersion XXL".
Mis padres siguen juntos, volvieron allí la última noche del año y volveremos, los tres, por el cumpleaños de Jose (y puede que nos sirva la hija de Francisco, como las últimas veces) porque los momentos especiales se comparten con personas especiales en lugares especiales y si es con comida especial y poemas, agárrate, manolín.

Os dejo con un trocito del prologo porque las cosas buenas, no siempre, pero a veces, otras no, se hacen esperar:

"Los poetas también envejecen. Es un hecho tan obvio como crucial que a veces olvidan los propios interesados.Ocurre que un día el poeta se percata de que van siendo insostenibles sus denominados intentos de perpetuarse en ese estado de inmadurez permanente que tan buenos frutos líricos rinde. Ese inevitable paso del rubicón suele sumir al poeta en un interminable estado de melancolía que intenta disipar de muy variadas maneras. Francisco Mateu, que es el caso clínico que nos ocupa, lo hizo dedicándose a sodokus en lugar de a haikus. No sirvió de nada, de modo que volvió finalmente a la poesía.

Nada raro, por otra parte, lo habitual a partir de ciertas edades, cuando el cuerpo ya no produce tantas cantidades de ese líquido sinovial que lubrica las articulaciones de la vida. Todo esto no significa, sin embargo, que el poeta haya renegado de su tan inquebrantable como, a tenor de los hechos, injustificable fe en la capacidad del amor, sino para cambiar la vida, sí para distraerla. (...)

Pero es que el poeta ha conseguido, con los años, saber cada vez menos de más cosas. Y jura y perjura que no cejará hasta lograr, por fin, no saber nada de nada"


pd. El prólogo es de Marc Borrás
pd2: Enjoy.

Los Mapas de la promesa

¿Escuchó Karen a Shirley antes de componer la melodía de Maps?



http://www.youtube.com/watch?v=Tv7-BzdXs1Y
(Shirley en vow)


http://www.youtube.com/watch?v=OmQ4IGlCcG8&NR=1
(Karen en Maps)

Feliz 7 aniversario, K.

Recuerdos, Shirley.

Chin-chin

(con el mejor vino blanco, de ese que probamos en nuestros sueños más húmedos)

Take this waltz.

La intención era rendirle a Morente un homenaje que se precie. No me sale, happyboys and happygirls. En su lugar leo el Público de ayer: lo nuevo de Eco revoluciona italia pese a "no tener tintes de best seller". Recuerdo mi historia con el escritor italiano. Yo, muy marisabidilla, me dije a mi misma que si entendía las letras de Cohen, al que escuchaba con 15 años tiene mi amor, lo de leer a Eco sería un juego para niños pequeños, de esos que además me molan a mi tanto. Asi que sobradita de la vida, como os cuento, sin ningún problema además, inicié mi relación con él a mis 16 años -época caótica de mi vida dónde las haya-
No entendí una mierda; y esto también os lo digo sin que se me caigan los anillos. Me enfadé tanto conmigo misma y mi incultura que rompí cualquier idilio futuro con el susodicho bajo el lema: nunca más me dejaré sobrepasar por un jodido novelista loco. Obviamente vows spoken to be broken y ahora me rio de mi misma, como es habitual y sano.

Pero os juro que en su día todo tenía sentido. Niña orgullosa. Mi libreta de "busquedas" llena de referencias a las que no tenía ni el tiempo ni las ganas de prestar la más mínima atención lo atestigua. En fin, pùede resumirse con lo dicho: niña orgullosa e inmadura.
Pensaba yo entonces que sí, que me llevaría mis palabras a la tumba. Porque hay libros, me decía toda convencida, que merece la pena reeler. Me encantaba y me sigue encantando-es más, lo creo necesario- lo de las segundas e incluso terceras lecturas: vease un ejemplo sencillo y claro: El principito.
Pero con Eco fue distinto. Afortunadamente, ya soy bastante menos orgullosa aunque igual de inmadura y leyendo el Público he decidido darle esa segunda oportunidad.

Intenté leerle a los 16. Escuchaba a Cohen con 15. Leía a Lorca a los 13 a los 15 a los 16 a los 18 a los 20. Vi a Morente en 2007. Cohen le precedió en el FIB y él le llamó maestro y completo su pastel poniéndo la guinda y cerrando con "take this walz" ."Toma este vals, toma este vals".
Mi amiga, compi de festi aquel año había conocido valga la redundancia a un italiano y yo hice el papel de tercera en discordia a lo ikea. No era la situación más romántica del mundo ni más ultraparty festivalera-cómo mola el rollo, colegas!
Ah! pero yo pensaba en Lorca, en Cohen y en Morente. Y fue musicalmente el mejor festival en el que he estado hasta la fecha.

Who by fire, who by watter...

Me declaro fan oficial de los Sábados, desde antesdeayer. ¿Cómo, una fan de los Domingos delarándse fan de los Sábados? Pues sí, my sweeties. Y lo sé; esto es como sustituir los calipos de lima-limón por los de fresa o el helado de granizad de limón que al final le pusieron a Vero, por uno de mora mas oreo- porque la mora, todo sea dicho, sabe como el pitufo y eso sí es insustituible-

Pues las costumbres cambian, como las personas, como las casas, las veces que haga falta. Ya sabes, Elefante, me rio de tus "yo soy así". Aquí no nos gustan los victimismos ni lo estático. Nos gusta la ilusión. Nos gusta la fnac y más la de Barcelona, copón; y sus más de 1000 metros cuadrados yo diriía. Y sus dvd's de Cohen. Sus reediciones del London Callinng. Ay! sus cajas de The Rolling Stones y de los Kinks que "algún día, cuando sea rica..."Y qué me dices de la caja deBruce y su creación del Darknes que por cierto, yo ya tengo en vinilo y nada menos que por 3 euritos. Love Barcelona. Love Rastro del Mercat de San Antoni. In love with las camisas de Los Ramones de la fnac que también, algún día...y la sección de libros de "arte" que me encanta recolocar: pongo el megaalbum de Bowie aquí, que se vea y luego maldigo esa edición de Dylan en America en inglés y la escondo un pelín y luego me voy a la de cómics y me relamo pensando en cuando todas esas novelas gráficas bajen su precio después de navidad.

Nos encanta. Nos encantan las Ramblas del Raval iluminadas y sus puestecitos navideños. Y si no nieva, traeremos la nieve como trajimos y trasladaremos a Corto, el hombre. Y todas las postales de Jonhy Guitar, pink panter, caperucita y sus tres amigos a un altar como el de Dylan y el de Cohen. Altar que por cierto será más y mejor porque habrá más espacio para todos los tesoros y las admiraciones anónimas y no tanto.

Bienvenidos a Barcelona, en invierno, cuando no basta un par de botas ni un sólo pañuelo. Cuando es necesaria una chaqeta sobre otra o a veces, como hoy, ni siquiera una.

Qué calor, ladys and gentleman(s)!! estos Lunes...

Wild horses

¿Y de quién es tu ropa?

y de quién es tu tiempo?

y de quién son tus horas, tuyas?

¿Y de quién son tus tiempos?

¿Y de quién tus preguntas,

y de quién tus palabras, suyas?

¿Y de quién son las plantas,

y de quién es el ruido,

y de quién la comida, tuya?

Y de quién el silencio,

y de quién esa música,

y de quién las heridas, suyas?

De quién son las llaves,

de quién es la casa

de quién la colada, tuya?

La decisión

de quién

la decisión es ahora mía

la decisión

de quién

por fin

toda mía.

Ida y vuelta al cole (I)

Se que algunos han asociado mi ingreso a mi delgadez. Son los mismos que me miran con distancia y cierta pseudocompasión. Pero ni yo-ni vosotros espero- les culpo. Si sois medianamente inteligentes sabréis que es el sentimiento que surge cuando se es incapaz de empatizar con alguien y relacionarse de forma natural y espontanea, o vamos, todo lo natural y espontanea que la situación lo permita.

Y en el bar dónde como le tiemblan las manos al hombre que también bebe Nestea. Y yo me relacionaría de forma espontanea con él, pero no por una marca de bibida, eso sería una guilipollez absurda,sino porque forma parte de mi natural naturleza. Así era antes de ingresar y así lo seguirá siendo después.

Por eso los misos que sonrien sin hacerme justica son los mismos a los que no invité personalmente a tomar café en su día. Lo predije antes de que sucediera. Es guay que mola porque ahora no me duele. No ha cambiado nadie salvo ellos, mis nanetes, ellos lo han hecho tanto o más que los detalles de su barrio que seguro han apreciado:

Las nuevas galletas de nocilla en el bar, se las pedirán a mama.

El "pintor de todo" que se anuncia en rojo sobre blanco, se lo recordarán a papá como verdaderos pintores de su vida que son.

La vespa que ya es del todo blanca y mis uñas a las que todavía les quedaban ayer resto de naranja. La preciosísima Harley negra cuyo dueño no ha visto -o sí- el anuncio que predica: "casa para MOTOS GRANDES" Puede que sí lo haya leido y considere que su moto es "la merópolis" de Badalona. Un auténtico patrimonio de la humanidad.

Debería abrir ese debate con Edu y el chico del bar por cobrarme 7 euros exactos, regalarme más imanes de los reglamentarios y obsequiarme con piropos acerca de mi juventud y conversaciones sobre la ligereza de las decisiones. Sí, perlas. Las decsiones de aquellos que se hacen llamar "adultos"

Les diré también que mi enfermera lee a Bolaño. Ay! los detectives que yo conocí en una biblioteca, a parrafos, a trozos, desordenadmente osea mal conocidos. Parentesis: apuntar en la lista de reelecturas.

Seguimos: les confesaré eso a mis compis de sobremesa y les dejaré caer, sutilment, que se pasen a ver el musical de Jerónimo si tienen tiempo, que las ganas ya ls ponen sus hijos.

¿Sabéis? ellos son los futuros ecologistas, ellas las futuras feministas. Muejeres y hombres del futuro y vicebersa. Moveos también los padres "desdebaix", desde las mismisimas alcantarillas. Moveos con ellos, anda.

No seré yo quién os lo agradezca, qué va, chatos; serán los paisajes, las ciudades, los discípulos de García Marquez y su "cámbiate a ti mismo, antesde cambiar el mundo" y en general todos o en particular nadie. Según con qué par de gafas esteis por la labor de mirar el futuro.

Los lunes, a la sombra, cuando se escucha "vente" por primera vez en mucho tiempo

(o las peripecias del prota de mi novela, a las 20:30 p.m.)

¿Está realmente muerta la madre de mi protagonista? Yo no lo creo. Lo que creo es que está físicamente apagada porque su "marido" -que podemos bautizar como su chulo- se encargo de romper todas, absolutamente todas sus lámparas. Así que él la llama "madre muerta" y se consuela con el de la 6 como único referente paterno a quién quisiera parecerse algún día (para paliar los errores de su asesino) y como no, a quién admira. Porque eso es el amor, amigos, no se puede enamorar sin admirar y vicebersa.

"amando cuando se ama cuando el amor está prohibido" me cuenta que memorizó de algún lugar. Ay, mi pequeño prota. Espero que encuentres a quién te haga sentir bien. Digas "I'm feeling good" Digas "leéme el libro entero" y exigas que te cuenten quién pronuncio esa maldita frase.

Y preguntes por qué. Y te redimas y pidas perdón a todos los poetas, escritores y humanos de quienes te burlaste y reiste sólo por pensar que no eran honestos. Sí lo eran, cielo. Lo eran en la cosa más simple del mundo: all you need is love.

Yo también soy una expatriada, my sweet, le digo pensando en voz alta: me too. Y quiero que me presentes al escritor de la 6 para irme con él, con un cómplice a buscar refugio a mi "mercado d'aligre" particular en esos Domingos por la mañana. Y luego quedar los 3 en "café o caña para llevar". Sentarnos juntos en el suelo, al sol. Y leer en voz alta para después volver a casa cantando y servirnos una copa de vino más rojo que la mejor sangre del mundo.

...to be continued...

qué ganas tengo de que llegue el Jueves sólo para viajar en tren y pulirme este jodido libro.

And that's what I feel (see)

Total, que me traigo botellas de vidreo azules para "casa", pensando que al llegar las colocaré en la maximesilla de noche (donde se colocan las cosas que nos hacen recordar) como una niña bien que hace sus deberes los Lunes. Y ¡CHAN CHAN!, The drums!! -dudo que vuelva a liar tabaco a corto, medio y largo plazo- me encuentro con las noticias de TVE, que son las que a mi me gusta(ba) ver, además de escuchar porque por todos (digo yo) es sabido que el azul transmite tranquilidad, aunque digan que es el color de la tristeza. Mentirosos, mentirosos.

Decía eso, que me gustaba antes de hace un momento. Niños que dejaron de serlo, inocencias robadas, pronósticos ¿de cancer? Peor. De futuros maltratadores en potencia. Una vez más: Mentirosos, mentirosos. ¿Qué, no? Pues anda, señores, escuchen otra vez a Nacho Vegas y sus-nuestros-generos bobos o a los Glasvegas y su daddy's gone y luego de eso me comentais y si quereis no hablamos.
Y la historia está en que aquí no termina todo, que va. Os hablaba yo, en mi face público, de "las segundas partes". Pues bien, segundas partes nunca fueron buenas: mujeres maltratadas y blablablabla. ¿Por qué nos gusta tan poco la televisión?

Y entre unas cosas y otras, en el equilibrio imposible que suele ser el mejor lugar dónde habitar, tenemos a Maruja Torres con un artículo estupendo com suele ser habitual -próximamente haré un ejercicio de generosidad y enlazaré su páginaweb a éste, nuestro blogynomiroanadie-hablándonos precisamente de esto, del equilibrio en forma de ciudades, de fotografías que no publico porque a diferencia de ella, mi me ponen triste, de novelistas desconocidas para mi y de otras, sin ironía, lindezas. Tenemos también a nuestro colega Neil -Young esta vez- sonando en los bares estos dónde se pide el café y se da las gracias por la gente moderna.

¿Y qué más cosas tenemos, queridos corazones solitarios y heridos? A un tipo discretísimo comiendo en "El Consulando" y blasfemando interiormente mientras mira a sus compañeros- los hombres de negocios amantes de los cocodrilos de mentira- con cara de póker y intenta disfrutar los alimentos. Como un pajar entre agujas 'cause he's a thinker not a talker:

-¿Podéis dear de halar de curro ya? Please, please me!!

Probablemente ahora estará paseando con su chupa de cuero por alguna calle de La ciudad del Viento -and the wind is blowing like it's the end of the world-you said- buscando miradas transparentes y mantas rojas. Pidiendo cigarrillos o el fuego que olvidó en la oficina.

Y yo, como tonta, en lugar de hacer lo propio estoy en casa haciendo lo que necesito hacer. No confundir con lo que me gusta hacer. A mi me gustan muchas cosas y, sinceramente, preferiría estar durmiendo o viéndome una peli o leyendo "Amadeu trotaembolics" y acordándome de Hendrix y ese, buah buah buah, material inédito que tendremos pronto en las tiendas. Preferiría estar en la exposición del MACBA. Programar mi agenda de conciertos y viajes. Prefiero salir a la calle. Volver a ver a mis nanetes, dejádles acada uno el libro adecuado. Prestarle a Erik, con "k" más pañuelos de lunares y que no me los traiga de vuelta porque ahora es un vaquero del oeste. Todo eso y mucho más pero estoy en casa.

Aun así, frotémonos las manos y relamámonos pensando en el orgasmo, amigos! Al menos lo prometido es deuda y mi Disco 2 de Dylan ha sonado hoy. Va a resultar que soy menos frágil, que no más fuerte de lo que tenía entendido.

Sed inteligentes- que no listos- y cerrad bien los ojos. Yo lo hago para no sentirme ridícula después de las conversaciones con mis ádmirados-sin ironía- papá y mamá. Y en todas las contradicciones de las que me rodeo. Suele pasar cuando se carece de rutina y se le da la bienvenida al caos.

pd. Para sabed más, preguntad(me) o hacedlo por ahí.

What's the history? MORNING GLORY

¿No hay palabras esta vez? No hay palabras. No, a veces no se puede hacer nada. Esta vez no.

¿Es censura? ¿Es censura? No, es evaporación. ¿Noslleva esto a alguna parte? Sí, estams en el camino. ¿Va esto a alguna parte? Al jardín. Al patio.

De un fragmento de "Morning Glory" de Cohen en "The new songs".

Son las 3y28. Escucho (pienso) en Mr.Vegas (o el poeta del amor en mi lengua materna)

Dejo de leer y me levanto a las 4,30. Puntual como los buenos relojes. ¿Lista para seguir la visita del Papa? No, gràcies. "Jo no t'espero". Què no pots escoltar la musica del meu balcó? Dice "os respeto" Otra cosa es que tolere, claro. ¿Pero respeto? todo el del mundo, que a mi mientras me dejen vivir mi vida ningún problema. Os digo más, me mola hasta cruzármelos por la calle, a estos fans de la mala hierba, todos conjuntaditos ellos, con sus pañuelitos y su todo. "Todo me parece bien en esta habitación" Le ponen color a esta "city of angels" "Toda la fiesta" que diría un ex amante. Y si le importa -ojalá así sea- que haya incorporado la expresión a mi vocabulario, lo mismo me da que me da lo mismo, no le he pedido "por favor". Lo he hecho "por piedad" Con que si le importa -seguro que así es- mala suerte, cariño. Como les dicen los dueños a sus perros, a cagar a los plásticos.

He discutido con mis padres- comunmente llamados Estre y Lu- luego de eso he tomado (tomé, en pasado, ya vendrán las posdatas aclaratorias) yogur -ñam- casero con canela comprada acertadamente. He limpiado mi alma y a dónde iré esta tarde no lo sé. Ni puta idea. Lo que sí se es lo que necesito. Acabar(me) mi tabaco blanco más manzanilla -correcto, bebo infusiones megahiperjugosas- e ir a buscarlo, obviamente (o no tan obvio para otros, algunos antihéroes) a mi jardín particular dónde todas las cosas que hice mal se conjuran a ¡zas!: Bienvenida, Edith, me dirán al cruzar la puerta.

Si lo encontré o no ya os lo contaré en próximas entregas. ¿Cómo es posible? Misterio!

Las buenas chicas (y yo lo soy) no se hacen de rogar tras el baño. Tampoco llegan tarde a las citas laborales. Miau.

Canción número doce. Publicar entrada ahora

("25 minutes to go!!!)