por la lectura de la prensa en los autobuses

Ha sido argumento de muchas novelas, clásicos ahora de culto, llevados al cine. Los grandes ya lo decian. Rosa Montero bien lo sabe y nos lo recuerda http://www.elpais.com/articulo/ultima/mercado/elpepiult/20110104elpepiult_1/Tes en fechas que llamaré: "momentos punta"

Aunque si lo repienso, lo de que "el mercado va paralelo al deseo" diría que cuando hablamos de la "necesidad de soñar" y la confundimos y la transformamos en la necesidad de aparentar, todo son, mas que momentos, horas punta.

Que estamos permanentemente queriendo y fingiendo ser, amigos. Que los publicistas se frotan las manos y los jefazos de los mercados también, y claro, la navidad, como las fallas, se llenan de hastio y se pervierten porque nada se salva-oh my god- de las garras de este circo "friqui-humano" que le llama la Montero.

Digo "nada" pero nótese, my darlings, my sexy things, que no digo "nadie" I believe in miracles, where you from? Pues eso. Nunca digáis este cura-y perdón por la ironía- no es mi padre. Releeros el "No te salves" de Bennedeti como terapia y por favor, haced caso a Mafalda cuando dice "verás que divertido es ir desentonando con todo el mundo" o a la Pantoja si lo preferís y sonreid.

"Dientes, dientes" Porque es el humor y la risa; y esto también lo decían los grandes, lo único que se me ocurre puede mantenernos vivos. Vale, también el sexo, ya lo sabemos nosotros bien, con lo que nos gusta. O la risa y el sexo, todo en uno! vamos a reirnos hasta de la escasa frecuencia- en comparación con lo que soñamos- con la que echamos un polvo.

Yo, personalmente, si pienso en el mercado-tienes razón, Rosa- pienso en deseo, bien es cierto que el Mercat de San Antoni me lo produce. Pienso, o me viene más bien, el hambre cuando paso por La Boquería. Y se me despierta la nostalgia necesaria cuando paseo por el Mercat Central. Además de deseo, hambre y melancolia de la buena, también el mercado me va paralelo a un deseo, esta vez excitante, maligno, prohibido. ¿Es lo que tiene el mercado negro, no?

No sé vosotros pero yo en otros mercados prefiero no pensar mas de lo estrictamente necesario, al menos de momento.

Veo veo-quéves- poesía

No sé lo que hacía Francisco Mateu en los años 60. Se que mi no-tio Arturo fue la segunda persona que me cogió en brazos al yo nacer y más o menos así, igual que se eso se que Francisco Mateu fue el primero en compartir con mis padres su condición de novios.
Me lo han contado de muchas maneras pero yo lo que veo es a mi madre, ataviada con sus peores, mejores -para mí, para mi padre en ese momento- galas diciendo jose, dónde me has traido; y con una cara de esas que marcan un punto y aparte para todos los allí presentes que miren, como se mira un libro o como se ve una obra de teatro del estilo "the rocky horror picture show y en ese caso, con la sensación que mi padre debió sentir ya de antemano, como siento yo con la citada obra, de que nada volvería a ser lo mismo después de aquello

Pues fue, ladys, gentlemans, Francisco Mateu quién les recibió y sirvió porque esa noche ejercía de camarero en el que ahora es su restaurante y como si fuera el restuaurante de mis padres y como si fuera, que es, el preferido, el restaurante y Francisco Mateu, de la familia. Él en los 70 además de camarero era poeta pero entonces mis padres y mucho menos yo lo sabíamos, todo lo que se esconde detrás de esa delgadez y calidez que no han cambiado nada, según ellos dicen y yo me creo y voy comprobando.

Ahora lo sabemos porque Francisco Mateu ha editado un minilibrito de poemas y además porque siempre, ya desde hace tiempo, nos regalaba uno a mi y uno a mi madre, escritos a pluma, con tinta negra en folio sepia. Conservo todos y cada uno y mis preferidos están escritos en las libretas que guardo en el cajón de guardar libretas.
El título del libro es "PoemasExtndeDVersion XXL".
Mis padres siguen juntos, volvieron allí la última noche del año y volveremos, los tres, por el cumpleaños de Jose (y puede que nos sirva la hija de Francisco, como las últimas veces) porque los momentos especiales se comparten con personas especiales en lugares especiales y si es con comida especial y poemas, agárrate, manolín.

Os dejo con un trocito del prologo porque las cosas buenas, no siempre, pero a veces, otras no, se hacen esperar:

"Los poetas también envejecen. Es un hecho tan obvio como crucial que a veces olvidan los propios interesados.Ocurre que un día el poeta se percata de que van siendo insostenibles sus denominados intentos de perpetuarse en ese estado de inmadurez permanente que tan buenos frutos líricos rinde. Ese inevitable paso del rubicón suele sumir al poeta en un interminable estado de melancolía que intenta disipar de muy variadas maneras. Francisco Mateu, que es el caso clínico que nos ocupa, lo hizo dedicándose a sodokus en lugar de a haikus. No sirvió de nada, de modo que volvió finalmente a la poesía.

Nada raro, por otra parte, lo habitual a partir de ciertas edades, cuando el cuerpo ya no produce tantas cantidades de ese líquido sinovial que lubrica las articulaciones de la vida. Todo esto no significa, sin embargo, que el poeta haya renegado de su tan inquebrantable como, a tenor de los hechos, injustificable fe en la capacidad del amor, sino para cambiar la vida, sí para distraerla. (...)

Pero es que el poeta ha conseguido, con los años, saber cada vez menos de más cosas. Y jura y perjura que no cejará hasta lograr, por fin, no saber nada de nada"


pd. El prólogo es de Marc Borrás
pd2: Enjoy.

There're no thruths inside de gates of eden...(8)

Nos han cerrado la CNN+ que tanto nos gustaba por un G.H 24 Horas. Y nos gustaba sin ironía, nos molaba Gabilondo y nos pirraba la edición noche, con "la chica rockera" a la cabeza hablándonos de música, de arte, de cine. Y nos encantaba saborear nuestro cola-cao o nuestro poleo-menta a la 1:00 para irnos a dormir con esas imágenes del S.XX. Buenas noches, Chaplin, lástima que tus tiempos modernos no se parezcan en nada a los que a nosotros nos rondan.

Nos cierran la CNN+ ¿Qué hacemos? A Mery no le pagan en "Las Provincias" desde hace más de un mes, ¿Qué hacemos? Hugo también está puteado con su curro de cámara, que por cierto se le da muy bien. ¿Y qué hacemos? El Elefante se nos está volviendo un burgués de poca monta, que no va y me dice que no viviría en Malasaña y que a él le va más La Gran Vía o la Calle Goya Madrileña. ¿Qué hago con él y qué hacemos con todo esto?

Porque la cultura está muy cara y yo, aunque podría, no quiero tener que pagar 7,50 euros porque "mira es que si tens el carnet jove caducat no et puc fer desconte" Pero no me ves en la cara, chata, que tengo 23 años? No es suficiente garantía?
Y los vicios (entiendase como música y discos, que yo ya no me resisto más a bajarme el spoty) me están saliendo muy caros. Tengo mucho que escuchar (por eso que ya no me resisto más) y mucho que leer (sí me resisto al e-book, losiento mucho, Elefante)
¿Y también puedes comprarte libros? Sí, puedo, pero quiero también comprarme otras cosas como unos días en Berlín, por ejemplo. ¿Y puedes también comprarte discos? Pues también podría, pero resulta que me apetece ir a un concierto en directo por menos de lo que me cuesta un cd.

Me pregunto, supongo que vosotros también, cuánto tiempo le queda a TVE. Y también me pregunto si se acabará el bipartidismo o si el miedo le va a poder a la gente de la izquierda, que espero que no.
Luego respiro y recuerdo a Vegas y su "no es un drama, no es tan trágico, hay mil razones por las que llorar" y creo recordar que mis padres no tenían tv ni internet ni teléfonos móvil. ¿Qué hacian? Leían, hablaban, jugaban en la puta calle. No les ha ido tan mal. Yo, de hecho, les admiro y esa es una palabra bastante fuerte y poderosa como para hacerme responder al Elefante que se deje de mariconadas y disfrute de lo verdaderamente importante.

¿Qué vamos a hacer? Leer (ey, que nos quedan las bibliotecas!) bailar, follar, reir, comer, dormir y callar. Y escuchar mucha música, siempre y cuando no nos volvamos demasiado locos

Reencuentro con mis personajes (2)

Empiezo a estar muy cansada, mis perlas, de eso de "el amor duele" Ay, cuan dramáticos somos, cuanto Curtis, Cobain y Morrison hemos escuchado en esta vida y cuánta falta nos hacen Los Ramones.
Me canso. Que te dejen duele, sentirse solo duele, sentirse traicionado duele. Sentirse no querido, vale, también duele 'cause people need love. ¿Pero el amor? ¿Que no se supone que adoramos todos tantísimo a los Beatles? Love is all we need!

Me aburro; la palabra es aburrida."Ay chica, es que tu no crees en el amor" me dicen. "Mari, cuando se está enamorada no se fija una en otros hombres". No señoritas. Cuando se quiere a alguien suele pasar que uno se quiere a si mismo. Y si os apetece tiraros al tipo de enfrente, ese que comparte número de coche y tren con vosotros; y sentaros encima suya y restregaros como gatitas y que todos lo vean. Y si luego os apetece, acto seguido eh, tal cual, hacer lo propio con el tipín que os habeis cruzado en la cafetería...sí, llevarle al baño y bajarle los pantalones. Pues no es mala señal preciosas mias, todo lo contrario.
¿Pero le estoy siendo infiel? Pfff-suspiro de aburrimiento. Infiel, qué palabra más fea. ¿Infiel a quién? Porque espero que cuando la pronuncéis sea para referiros a vosotr@s mismas y hacer un poco de autocrítica. Cambiadla por su opuesta entonces y dibujaros una sonrisa en la cara.

Me aburro y cuando eso pasa echo de menos a Máximo y Maica, a Ruiz Tagle, a Richard, Puerta y Cazadora en Neverwhere, a Ignatius y a Lucio y al Bunny de Nick Cave, a los monjes esclarecidos y a la guardia de Prattchet, a los mendas de ordinaria locura de Bukowski, a Corto, a Sandman, a los protas de las historias de Vian y Hesse y a los de Goytisolo en "para vivir aquí" y a la Ana de Bolaño. Y no me olvido J.D Salinger, a mi sí me gusto el guardian entre el centeno.
¿Vosotros echais de menos a Shopenhauer? Porque yo ni de coña. Y sabes, Elefante, que he leido a Shopenhauer. Debería estar bastante perdida y triste, como cuando me empaché de Pessoa. Debía tener mucha rabia dentro, como cuando conocí a Chomsky- no sé si él se enamoro de mi-

Cuando me aburro echo de menos a Franz y al escritor de la 6 pero sobretodo a Franz, que disparó en su infancia a gorriones con una escopeta y aunque recuerda haber alardeado de su puntería no recuerda haber tocado nunca con sus manos el cadaver de un pájaro. Porque el cadaver de un pájaro en las manos, dice, "tiene que ser una cosa tristísima, como los viajeros que esperan de noche en los andenes de la estación"
A Franz, por si no se ha notado, que seguro que sí, no le importa lo que la gente cargue en sus maletas. Le replica al de la 6 que "eso es cosa de ellos, los escritores, no de borrachos como él". Le dice que todos transportan lo mismo "su patria, su pasado"

Luego, ese derrotismo se le pasa, como a mi el aburrimiento.

Feliz Navidad (I)

(o Gigantic, a big big love!!!)

Reencuentro con mis personajes (I)

¿Qué hacer, en la sala de espera de un médico, cuando has acabado tu libro y tu mp3 está a 0 de carga? Y además, es el tercer viaje al ambulatorio, y tú sufriendo más de la cuenta porque a veces de buena, te pasas a tonta. Pero quieres que todos se queden contentos. No quieres ser tú quién haga la putada del siglo a un compañero. Y el mp3, nada, sin batería y el móvil otro tanto de lo mismo.

Pues voilá, rastrea uno en su libreta de recuerdos y se cita con sus personajes. Es el mejor plan.

Leo:

"Aquel joven delicuente que murió a principios del trimestre. Su puesto fue cubierto de innmediato y sus compañeros se apresuraron a cerrar aquel molesto transito para volver cuanto antes a la rutina. Como si el horror no hubiese hecho presa en ellos en algún momento o como si lo que quisieran evitar fuera precisamente eso"

Maica, Maximo y Corberó, un compi de curro de ella, charlaban por esas fechas amigablemente. Y a mi me recuerdan ahora a nosotras: Roxymusic-girasol, la follonera, Lolita uñasrojas, la niña fotogénica y yo. Las tres mosqueteras. Robando a los ricos para dárselo a los pobres.

Podríamos ser perfectmente partícipes de esa reunión de trabajo informal. Sería, la nuestra, una cena de navidad. Como si lo viera:

- "Excelente"- murmuramos yo y Lo al unísono

- "¿Quién choca?"- le digo

(R nos mira sin parar de hablar ni un segundo) Y yo sería, tratandose de una cena de navidad de clase, sería Máximo, escabullendome más tarde. Y ellas serían Maica y Corberó, una queriendo quedarse sólo para poder decir que no se ha perdido nada y otra para reirse de todo y todos, sabiendo que a eso me apunto.

Y releo, cual fan de la historia de "amor" de Máximo y Maica, apellidados ambos H (Hugarte y Héiz respectivamente) :

- Es que ya estoy en la cama- dice Máximo.G

- No me exites- le contesta Maica. H

"¿Y tu qué opinas de todo esto, Cris?- me preguntan ellas en mi imaginción.
Yo, chicas, no entiendo como tantos tantísimos, catalogan como vulgar lo realmente sano barra excitante, como es el hablar abiertamente y a veces explícita, de sexo.

Y opino que la ciencia y la magia no están reñidas. Dicen que la calidad de los informativos es proporcional a la calidad del present@dor. Yo propongo presentadores atractivos y honestos. ¿Lo quiero todo? Y digo: que se despeloten los del tiempo mientras los televidentes leen "El Principito" (magia y ciencia. Inteligencia e inocencia)

Domesticadnos y a cambio os haremos saber que adoramos vuestros trucos.

A todo esto, Hola desde Valencia.

Empieza la última edición de cnn plus y yo voy a ponerme mi camiseta de estar por casa. Disfruten, caballeros y chavales, damas y señoritas.

Los Mapas de la promesa

¿Escuchó Karen a Shirley antes de componer la melodía de Maps?



http://www.youtube.com/watch?v=Tv7-BzdXs1Y
(Shirley en vow)


http://www.youtube.com/watch?v=OmQ4IGlCcG8&NR=1
(Karen en Maps)

Feliz 7 aniversario, K.

Recuerdos, Shirley.

Chin-chin

(con el mejor vino blanco, de ese que probamos en nuestros sueños más húmedos)

Hay que saber

Vaya desdicha la mía! Como se nota que las peluqueras cortaron mi cana de la suerte y el compañero de piso arrancó mis pulseras musicales, esas que yo toqueteaba, movia de sitio (1,2,3-3,1,2-3,2,1 :depeche, cohen, vegas-vegas-placebo-morrisey la la la) cuando por ejemplo, como ahora me hayaba, por ser tan buena amiga y llegar puntual a las citas, no olvidemos la importancia del matiz, en un lugar como el taxi, por llamarlo de alguna forma, de esta mañana.

Eve, me las vas a pagar, iba pensando yo mientras sonaba where's my mind, esto más bien es un altar a Franco y Esperanza Aguirre, joder. Todo el, banderita made in spain y estampita de la virgen incluida. Y todo él, el taxista, no te lo pierdas, mari, y cuanto más acelera más calentito se pone.

Lo que me ha cabreado son las flores estrategicamente colocadas entre los símbolos y su poder. ¿Pero dónde estamos?¿En Corea?

"Aterriza, hija mía" dijo mamá la otra noche al oir mi "me encantaría..." sin dejarme acabar la frase siquiera. Pero si aterrizo, Estrella, lo hago cada vez más cerca de 1984. Reiros, sí. Pero yo me enfrio cuando escucho a John Sistiaga hablar "del lider" ¿Me darás tú, querido Johny, un buen licor en el que ahogar mis penas penitas penas?

Afortunadamente, os cuento, no va a hacer falta recurrir al Sr. Sistiaga. Yo ya he redescubierto un lugar, una ciudad más bien dónde recibir todo el calor que me falta. Y además (tachan tachan) tengo un nuevo refugio allí dónde se mueren las flores.

Es el escondite de mi flor masculina, hoy me lo ha presentado por fin. Y es que Mr. Eve, además de neuropsicólogo resulta que es un amigo.

Ambos nos entendemos. "Don't cry tonight, Istill love you, baby" Sí, nos queremos y nos damos igual a nuestra manera gatuna. Y entre "que pipiolines los univertarios, tan tiernos" y bicis no bautizadas paseamos bajo la lluvia y nos cubrimos con conversaciones, gorritas y pelazos, en su caso.

-"Necesitas gent normal-meNoaconseja

- "Necesito Chonis"

- Y poder decir: tía, tranqui, ahora bajo y te repongo tu actimel!-

That's the question: gente sana, simple, por persona emocionalmente estable, qué bien suena referirme a mi como "persona estable". Joder, pero qué bien suena aplicarme ese adjetivo.

- ¿Y eso son tesoros, flor?

- Mira, aquí estás tú

Y encontranos rebuscando entre albumes y bandas sonoras de vida

- Odio a quienes se recrean en el fango y el victimismo, capi

- Eso lo dicen muy bien Los Planetas. Mujeres a las que les gusta el drama y mujeres que no. Por cierto, El Primavera

- Tatuado a fuego

- Pero iré a verte antes

Todo esto + intercambios de papeles: tu mechero por el mio, rosa por rojo. Y le robo su Luckylight y le recomiendo otro libro lleno de calorias, primero en tu edición y luego te lo compras en la edición de tu padre, que nos conocemos.

¿Y a cambio de esa cinta de los talking heads, que me das, bigmouth? Pues me ha dado LOVE YOU LIVE y por mi carabonita revistas de estas de cuando la peña era tronadísimamente honesta-la mayoría-

- Veo veo

- Qué ves

- Kyuss, pentagrams, UNSANE (people) SICK OF IT ALL!!

Iré al debut de Eve, pronto dará un acustico en el torni. Y gritaré: nenas, groupis, here comes your man!!

Él vendrá al Raval. ¿Iremos de compras?- le preguntoafirmo. "Pues no creo que estemos fisicamente como para salir a comprar" me contesta. Y creo que tiene razón. Dudo que estemos para salir a comprar algo que no sea comida.

Gracias por abrirme las puertas de tu casa, Capi, qué mejor primera vez! No olvides vaciar los ceniceros y fregar los platos y poner la ropita a limpiar.

Ah! y gracias por la breve comida, Lo, nunca me olvido de ti.

pd. El triptico de flor y las fotos que ilustran el texto, proximamente en facebook. Además de más cosas por aquí. Poco a poco.

Luis Goytisolo y su hermano y los recuerdos.

Hola a todo el mundo! No he podido soportarlo y he empezado un nuevo libro. Luis Goytisolo. Placer licuante. Mi 2 en tu 5

Aun así, en cuanto vuelva a Barcelona lo dejaré aparcadito, a no ser que me lo haya acabado, cosa que dudo porque tengo diversas citas planeadas para estos dias, en la estantería de mi habitación. Sí, para continuar intercambiando soledad por calor con mis vocales.

Echo de menos a mi protagonista, el pequeño canalla. En nuestro último encuentro él hablaba, citando al escritor de la 6, de la infinidad de unas piernas de mujer. Yo trasncribía esa misma tarde noche en el tren algo sobre la invisibilidad de los cuerpos y las guerras (muy hemminway sí) inspirada en las portadas de los libros que había visto en manos de dos chicas esa misma mañana en el metro.

Y le decía:

- Franz, pedimos un bikini o un mixto? estamos en cataluña o en Valencia?

Y él que si pedimos los dos y coofe and tv y yo que si soy más de la música de oasis, unos nazis que apoyaron la guerra de Irak.


- No sabes nada

- Mira, a mi se me sacan los colores, no de quicio. Voy a pedirme un zumo tropical, tú haz lo que quieras.

Y así pasaba´y no volví a verle en el resto del viaje. Una pena porque mi prota es lo más de lo más. Es probablemente mejor que su colega el escritor de la 6. Es todas las manos, fetiche suyo entre otros tantos, que no han tocado los libros que acumula en su maleta. Es los ojos de todas las mujeres que no han admirado su colección de sombreros y las mentes de todas las personas que no han ordenado sus caóticos pensamientos. Y yo soy el escritor de la 6 pero en joven inexperta, obviamente, y pienso, como dice la doctora a David en Mantícora, que nadie ha sido como yo hasta ahora y menos alguien más joven.

Porque él es más joven que yo, my friends, aunque no os lo parezca. Y a mi eso me revienta un poco. Es físicamente más nuevo -que nuestros visitantes pueden asociar a más limpio- le han tocado menos manos, por seguir con sus fetiches y complacerle un poco. Podría decir, también, aun arriesgandome a cambiar el argumento, que le han besado menos bocas.

¿Y cómo va a ser un personaje de novela bizarra más joven que tú?- os preguntareis si todavía seguís leyendo- Bueno, ¿Por qué, como diria Sam Cooke refiriendose a Dylan, un tipo blanco compone canciones de negros?

Pues a Samy le asesinaron y Bobby sigue vivo. A mi también estuvieron apuntito de caramelos de matarme "I nearly die" . Pero Dylan cumplió el testamento de Sam y fue digno representante en la tierra, dándonoslo a conocer de las mejores y más canallescas formas. Yo, aunque no sé a quién, más bien a mi misma, también me hice una promesa, "vow" que algún día me tatuaré en la parte interior de mi muñeca.

Y aquí estoy, sigo viva. Sam, Dylan, Young, Cohen, los Morrison, Stipe, Coltrane, Baker, Curtis,Cash, Williams y tantísimos otros me fueron sacando las balas poco a poco, de una en una y sin anestesia. Mi colgante ahora roto les rinde homenaje.

Unos extrajeron las balas pero en realidad son otros, los protas y secundarios de mis novelas los que limpian las heridas con alcochol barato para que puedan cicratizar. Porque, señores y señoritas, chavales y caballeros, me ofrecieron curarme con joyas. Me ofrecieron curarme con poemas. Me ofrecieron curarme con margaritas and that's no my name. Me ofrecieron la sangre de cristo, me ofrecieron redimirme, me ofrecieron rezar.

Me ofrecieron tocarme con sus discografias, "dancing with myself" También esto me ofrecieron algunos sabios: déjate ir, déjate llevar.

Yo dije "está bien por un rato" y luego decidí seguir bailando con las radios y capturando mariposas.

- Por fin Lynd está en una época dorada- susurró Franz de camino al bar del tren cuando casi estabamos llegando haciendo referencia a la peli que ya había terminado.

No le contesté. A mi se me sacan los colores, Franz, no los colmillos. Yo no vi a mis padrs correr en busca del dorado. Yo también quise ser Larry Hooper- otro protagonista de los hombres que susurraban a las cabras- una escritora fracasada. Pero lo que son las cosas; he acabado siendo una niña afortunada que adora a los Jedis y todavía lleva sombreros.

Muy mal deben haberme ido las cosas para ver arcoiris en lugar de tazas de ojalata para ver almohadas dónde hay peluches. Mezclas y grises dónde es o todo o nada.

¿Qué respondes a eso, canalla? Lo olvidaba, estás en el bar pagando por una cerveza y susurrándoles a las camareras e inventando historias.

Desayunando con LOBOS

Desayunando con Lobos, tertuleando sobre nuestro País y robando artículos de prensas de bar, que qué ironía que yo me traiga a casa hojas de Las Provincias, señores.

¿Y qué peli vemos mi perla? Bon appetit, me dice ella y yo doy un trago a mi café con leche y me enciendo un cigarro. No podemos ver historias de amigos que se besan, querida, no tenemos coche aunque tú tengas carnet. Ella asiente y propone ver thrillers para acabar de decidirnos. Yo propongo Chloe, triangulos de amor bizarros con Julianne Moore a la cabeza, pinta estupendamente en dias en los que el invierno se adelanta en forma de cómics y de calor inexplicable.

Roy Orbison y James Blacke preparan versos dulces y regalan paSteles (o mañanas de miércoles)

...y desayunar con vinagre, rosas y tantas otras cosas mágicas
'Come on, let's have a shower with hurricane!!

Yo que maldije tantas veces a los RRPP de mi ciudad me declaro oficialmente "coleccionista de flyers" aquí, en el Raval -nos gusta ravalear y rebolotear-
Toda mi blasfemia se consume cual llama mas CO2, pensaba esta mañana mientras me servian tan amablemente mi cortado-des-de sobre y se formaba un cisne del cual ya os atestiguaré. No sabía que la blasfemia nuncamejor dicho me volvería en menos de lo que canta flamenco el jerente de la casa de confeti "in the morning"

¿Magia? No darlings -no es magia es ciencia- más bien suerte.

Vaya suerte la mía, que os comento, voy a tejer mi ropa con Kashmir, un conjuntito lamar de mono y cool, "the cooldest of the cool", colegas, ya me dará por hablar de moda, me digo a mi misma, todo llegará. Y si alguien lo duda que se preste a ser azotado con las correitas deliciosamente negras que buscaré dentro de poco, que ya les tengo echado el ojo y sé dónde encontrarlas.

Leía el intercional de LA VANGUARDIA. Articulo sobre toda esta falsa polémica del libro de turno de la malahierbanuncamuere.

Decidme, dime, Elefante, ¿Desde cuando la forma prima sobre el fondo? Vale, joder, que no estoy hablando de "losmodernosdemierda". Oh, mis dulces católicos. Definitivamente sí me va a dar (todo esto pensando entre humo) por hablar de moda y de verdades a medias.

Y ahora ve arrodilate ante él y rézale

Arrodillate

A hard rain's gonna fall ( U 11 PALABRAS ENVENADAS)

1. Where did you been my blue eyed son?

Yo he estado tomandome algo con Los Ramones, me han invitado a entrar, saludándome a través de los cristales, "sweet little girl" pasa y conoce al hombre con guitarra y sin rostro.

- Claro, ¿sabeis? he visto una puerta secreta esta mañana desde el balcón, ¿creéis que conduce al Londres de abajo, malditos? ¿Debería utilizad el gas azul?

- Shut up girl, la música está sonando

2. And what did you see, my darling young one?

Yo he visto una hoja caida dónde nadie más se había sentado, la he convertido en mi posaceniceros y he disfrutado de mis derechos al sol, mientras recuperaba a algunos amigos, fortalecía las relaciones maternofiliales y acariciaba a un perro blanco envuelto en azul. He escrito en rojo sobre blanco y después he pagado el importe exacto a un todavía anónimo a cambio de futuros regalos y fotografias.

-¿Creéis vosotros que nevará este invierno?

(the answer is blowing in the wind)

3. And what did you hear, my blue eyed son. What did you hear, my darling young one?

He escuchado mis propios miedos, escritos con nombre y apellidos en los escaparates de las tiendas. "Protect you from what you want" pequeña, ponte a salvo. Y he oido a la "gente adulta" negarme construir mi propias casas en los árboles pelados y desiertos del otoño. Y he escuchado los sonidos de las flores llamándome y anunciado sus visitas, pero nadie se ha parado. Y he bailado con Elvis, Michael y Dylan. He bailado vestida de blanco con Bolaño pero nadie lo ha visto. He cantado bajo la lluvia con Chaplin pero nadie nos ha sentido. Y he charlado con Ana, su chico estaba por ahí, con alguna "pornostar" mientras nosotras nos comprábamos chupas, encontrábamos botones en los bolsillos de las chaquetas, nos probabamos pitillos rojos y pantalones de "Emily" sólo para ser honestas y acabar haciendo tratos:

- Es mi futura Gabardina, la quiero como regalo de Navidad porque era una niña cuando eso sucedió

- Hazlo, muñeca, estás en tu derecho

- Es mi alma la que dejo a cambio, será suficiente garantía?

- Es más que eso

- Pero it ain't me babe

- Por eso mismo, sweet friend of mine, it ain't us-

4. And who did you meet, my blue eyed soon. Who did you meed my darling young one?

Yo he conocido a una pareja, llenos de esperanza y de mierda. He conocido a un futuro amante que se rie del mundo, "divina comedia", cariño, la cita es el 23 de Noviembre, aquí en -mi- ciudadad. A Jonhy y a Martin, pero no (o también les he encontrado?) a Jonhy Guitar y Chris Martin.

Y he conocido a una artista de blanco, que me regala diamantes morados, conoce mis cicatrices, a cambio de nada. Y he encontrado a aquel que sabe de los atajos y me hace recordar que no deje de visitar las librerias para hacer aquello que me gusta.

- ¿Es por aquí?

- Sí, nena, estabas en lo cierto

- ¿Y crees que lloverá?

- Claro, honey, y no lo olvides, hay que follarse a las mentes

- Gracias, compraré su autobiografía en navidad

- Ciao, solitary girl

- Adéu, sad eyed men of the lowlands

5. And wha'll do you now, my blue eyed-son. Oh wah'll do you now, my darling young one?

Yo he vuelto a casa 'cause I'll still miss some music y ya tengo a los Clash implícitos haciéndolo sobre mi cuerpo. Echaba de menos a los verdaderos héroes porque fuí a muchas fiestas buscando un poco de diversión y encontré la velocidad de la oscuridad. Por cada fiesta había infinitos rincones oscuros. Allí cantaron "some candy talinkg" -Habla- me dijeron.

Asique he vuelto a casa en busca de algo que llevarme a la boca, para sustituir mi droga por un poco de salud y pan quemado. Para enterarme de qué se cuece, en los sitios de moda, para empaparme de cultura.

Y ahora busco la frontera dónde Gaiman y Espronceda se conocieron, lleno el cenicero con 7 cigarrillos y estudio matemáticas para saber si me salen las cuentas.

¿Creeéis que debo esperar esta revolución músical que anuncia el Molino?

- ....

¿Creeéis que debo cambiar?

-....

¿Creéis en serio que debo rendirme?

-...

¿Debo esperar?

-...

- No me jodais should I stay or should I go?

-...

- ¿Y dónde y de quién consigo la repuesta? ¿Mi médico me ayudará?

- ...

- ¿Quién es mi médico?

-....

-¿Hice mal en deshacerme de ese paquete de tabado, el del doctor music, el que decoré para fingir mi feliz-no- cumpleaños?

Porque pienso en esos niños perdidos, pienso en todos ellos esperando en las esquinas con mochilas naranjas y quiero vengarme de alguna forma. Les dedican programas, salen por la tele. Les dedican libros, joder, les publican novelas. Están en los museos, os dais cuenta?, encerrados en los cuadros. Nos regalan sus voces, escuhad de una vez, os regalan sus voces. Se regalan a si mismos y no sois capaces de mantened la mirada ni leerles entre lineas.

Voy a regar mi planta, "la que está un poco pocha" para alargar su vida todoloquepuedaymas.

Sonando:

http://www.youtube.com/watch?v=jUcB9cKicN8

Saturday (Morning glory)

No te duermas sin sueño.

Barcelona. 1:29 a.m. 15/10/10


"hay muchas de esas"

(De un comentario de MCDP, Pedro)*

No te quedes inmóvil

al borde del camio

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

No reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

entonces

no te quedes comigo

Mario Benedetti. No te salves

* MCDP = mi compañero de piso (lo sé, no soy muy original, espero aprender de mis nanos y sus abreviaturas molonas) -"hay muchas de esas"- mujeres que jamás podrán pasear a gusto por un barrio tan genial como el nuestro.