Operación salvemos a la princesa Lolita

La princiesa está triste
qué tendrá la princesa
los suspiros se escapan
de su boca de fresa
que (casi) ha perdido la risa
que (a veces) pierde el color...



Y yo quiero verla conla mejor trenza del mundo. Acostarla sobre una cartulina blanca imensa dónde habré escrito poemas y secretos en rojo. Retratarla para que pueda verse mejor, osea, ser el lobo inmortandilanzo a su caperucita. Y contarle que los cuentos no siempre tienen final feliz, pero no pasa nada porque nosotras no dejaremos que acaben las historias.

¿Quién está conmigo?
Que me lo haga saber, necesitamos ayuda para escribir los nuevos principios!

"Érase una vez..."

Reencuentro con mis personajes (2)

Empiezo a estar muy cansada, mis perlas, de eso de "el amor duele" Ay, cuan dramáticos somos, cuanto Curtis, Cobain y Morrison hemos escuchado en esta vida y cuánta falta nos hacen Los Ramones.
Me canso. Que te dejen duele, sentirse solo duele, sentirse traicionado duele. Sentirse no querido, vale, también duele 'cause people need love. ¿Pero el amor? ¿Que no se supone que adoramos todos tantísimo a los Beatles? Love is all we need!

Me aburro; la palabra es aburrida."Ay chica, es que tu no crees en el amor" me dicen. "Mari, cuando se está enamorada no se fija una en otros hombres". No señoritas. Cuando se quiere a alguien suele pasar que uno se quiere a si mismo. Y si os apetece tiraros al tipo de enfrente, ese que comparte número de coche y tren con vosotros; y sentaros encima suya y restregaros como gatitas y que todos lo vean. Y si luego os apetece, acto seguido eh, tal cual, hacer lo propio con el tipín que os habeis cruzado en la cafetería...sí, llevarle al baño y bajarle los pantalones. Pues no es mala señal preciosas mias, todo lo contrario.
¿Pero le estoy siendo infiel? Pfff-suspiro de aburrimiento. Infiel, qué palabra más fea. ¿Infiel a quién? Porque espero que cuando la pronuncéis sea para referiros a vosotr@s mismas y hacer un poco de autocrítica. Cambiadla por su opuesta entonces y dibujaros una sonrisa en la cara.

Me aburro y cuando eso pasa echo de menos a Máximo y Maica, a Ruiz Tagle, a Richard, Puerta y Cazadora en Neverwhere, a Ignatius y a Lucio y al Bunny de Nick Cave, a los monjes esclarecidos y a la guardia de Prattchet, a los mendas de ordinaria locura de Bukowski, a Corto, a Sandman, a los protas de las historias de Vian y Hesse y a los de Goytisolo en "para vivir aquí" y a la Ana de Bolaño. Y no me olvido J.D Salinger, a mi sí me gusto el guardian entre el centeno.
¿Vosotros echais de menos a Shopenhauer? Porque yo ni de coña. Y sabes, Elefante, que he leido a Shopenhauer. Debería estar bastante perdida y triste, como cuando me empaché de Pessoa. Debía tener mucha rabia dentro, como cuando conocí a Chomsky- no sé si él se enamoro de mi-

Cuando me aburro echo de menos a Franz y al escritor de la 6 pero sobretodo a Franz, que disparó en su infancia a gorriones con una escopeta y aunque recuerda haber alardeado de su puntería no recuerda haber tocado nunca con sus manos el cadaver de un pájaro. Porque el cadaver de un pájaro en las manos, dice, "tiene que ser una cosa tristísima, como los viajeros que esperan de noche en los andenes de la estación"
A Franz, por si no se ha notado, que seguro que sí, no le importa lo que la gente cargue en sus maletas. Le replica al de la 6 que "eso es cosa de ellos, los escritores, no de borrachos como él". Le dice que todos transportan lo mismo "su patria, su pasado"

Luego, ese derrotismo se le pasa, como a mi el aburrimiento.

I MISS...

(a lot and eveyday)

Who by fire, who by watter...

Me declaro fan oficial de los Sábados, desde antesdeayer. ¿Cómo, una fan de los Domingos delarándse fan de los Sábados? Pues sí, my sweeties. Y lo sé; esto es como sustituir los calipos de lima-limón por los de fresa o el helado de granizad de limón que al final le pusieron a Vero, por uno de mora mas oreo- porque la mora, todo sea dicho, sabe como el pitufo y eso sí es insustituible-

Pues las costumbres cambian, como las personas, como las casas, las veces que haga falta. Ya sabes, Elefante, me rio de tus "yo soy así". Aquí no nos gustan los victimismos ni lo estático. Nos gusta la ilusión. Nos gusta la fnac y más la de Barcelona, copón; y sus más de 1000 metros cuadrados yo diriía. Y sus dvd's de Cohen. Sus reediciones del London Callinng. Ay! sus cajas de The Rolling Stones y de los Kinks que "algún día, cuando sea rica..."Y qué me dices de la caja deBruce y su creación del Darknes que por cierto, yo ya tengo en vinilo y nada menos que por 3 euritos. Love Barcelona. Love Rastro del Mercat de San Antoni. In love with las camisas de Los Ramones de la fnac que también, algún día...y la sección de libros de "arte" que me encanta recolocar: pongo el megaalbum de Bowie aquí, que se vea y luego maldigo esa edición de Dylan en America en inglés y la escondo un pelín y luego me voy a la de cómics y me relamo pensando en cuando todas esas novelas gráficas bajen su precio después de navidad.

Nos encanta. Nos encantan las Ramblas del Raval iluminadas y sus puestecitos navideños. Y si no nieva, traeremos la nieve como trajimos y trasladaremos a Corto, el hombre. Y todas las postales de Jonhy Guitar, pink panter, caperucita y sus tres amigos a un altar como el de Dylan y el de Cohen. Altar que por cierto será más y mejor porque habrá más espacio para todos los tesoros y las admiraciones anónimas y no tanto.

Bienvenidos a Barcelona, en invierno, cuando no basta un par de botas ni un sólo pañuelo. Cuando es necesaria una chaqeta sobre otra o a veces, como hoy, ni siquiera una.

Qué calor, ladys and gentleman(s)!! estos Lunes...

Wild horses

¿Y de quién es tu ropa?

y de quién es tu tiempo?

y de quién son tus horas, tuyas?

¿Y de quién son tus tiempos?

¿Y de quién tus preguntas,

y de quién tus palabras, suyas?

¿Y de quién son las plantas,

y de quién es el ruido,

y de quién la comida, tuya?

Y de quién el silencio,

y de quién esa música,

y de quién las heridas, suyas?

De quién son las llaves,

de quién es la casa

de quién la colada, tuya?

La decisión

de quién

la decisión es ahora mía

la decisión

de quién

por fin

toda mía.

Cold turkey Sunday Morning(s)

Sex &R&R

¿Y hoy no hay poesía?

Maybe someday.

Del amigo Arthur y demás detalles sin importancia

Volver sin la frente marchita es bonito. Let's follow the cops back home...

Un hombre dice:

- Vas rastreando el pañuelo

Sí señor, como los perros-he estado a punto de contestarle antes de advertir su edad-

Es bonito rabalear y tomar café donde siempre, aunque para mi "siempre" no tiene un solo nombre de un solo bar. Y escuchar "Carolina in my mind" mientras Jose cuenta que ha rescatado un móvil blanco de una chica olvidadiza-que podría ser su hija pero esta vez no lo es- y yo me planteo eso del "turismo de salud física" porque mentalmente, ya os comentaba en días anteriores, soy una chiquilla + estable emocionalmente que la mayoría y perdón si sueno prepotente, no es mi intención.

Y es genialmente bonito leer "Mi 2 en tu 5" y conocer a Máximo amor y a la señorita Maica que cosas de la literatura se apoda H, como uno de mis también apodos. Lolita, tú podrías ser mi G.H perfectamente. "Sweet little girl"

Y me doy cuenta de que "los chicos" no parecen haber cambiado nada. Siguen igual de hábiles en la cocina, no tanto en el manejo de cerraduras.

Yo quise divertirme con ellos. Soy una cria muy juguetona y quise tenerlos por cómplices de mis travesuras no imaginarias. Ahora entiendo, como dice Cohen en "so long Marianne" You left when I told you I was curious. Pero yo nunca dije que fuese valiente.

Y prueba de mi falta de valentía es que anoto las frases de Schopenhauer refiriéndose al SIDA. Frases del miedo. Y por momentos necesito volver a vincularme a todos ellos y que me vuelvan a hacer la prueba y que me den sus remedios (¿era realmente un médico quién me diagnosticó, lo fué alguna vez en su anterior vida? Nunca lo sabré) y todos sus falsos diagnósticos cardiologicos o no.

¿Qué será de ellos? Qué haceis ahora, chicos de ojos azules, chicas de ojos de vidreo. ¿Me dejarían ir si volviese a pedirselo? Por favor, hoy duermo en tu casa. ¿Y dónde estarán durmiendo ellos ahora? ¿Y donde están mis compañeros de la quinta ahora?

Es bonito volver pero me faltan fuerzas para ver y leer esta exposición, para bailar con las radios. La pregunta es si llegaré algún día a ese 100%. ¿Llegaré a cantar, aunque sea sola, el "so long Maryanne? La pregunta es si volveré, aunque sea sola, a otro concierto en el que Cohen a ser posible no se desmaye, con yeyé.

Y que lo abra con "dance me to the end of love y alguien me diga:

- Hola, bird on a wire, soy quién rescató tu libro de Schopenhauer y leyó la dedicatoria y te encontró por casualidad.

Entonces seré yo quién haga las fotos y escriba los versos y lo proclame en voz alta, que "el amor es la compensación de la muerte, su correlativo esencial"

Roy Orbison y James Blacke preparan versos dulces y regalan paSteles (o mañanas de miércoles)

...y desayunar con vinagre, rosas y tantas otras cosas mágicas
'Come on, let's have a shower with hurricane!!

Yo que maldije tantas veces a los RRPP de mi ciudad me declaro oficialmente "coleccionista de flyers" aquí, en el Raval -nos gusta ravalear y rebolotear-
Toda mi blasfemia se consume cual llama mas CO2, pensaba esta mañana mientras me servian tan amablemente mi cortado-des-de sobre y se formaba un cisne del cual ya os atestiguaré. No sabía que la blasfemia nuncamejor dicho me volvería en menos de lo que canta flamenco el jerente de la casa de confeti "in the morning"

¿Magia? No darlings -no es magia es ciencia- más bien suerte.

Vaya suerte la mía, que os comento, voy a tejer mi ropa con Kashmir, un conjuntito lamar de mono y cool, "the cooldest of the cool", colegas, ya me dará por hablar de moda, me digo a mi misma, todo llegará. Y si alguien lo duda que se preste a ser azotado con las correitas deliciosamente negras que buscaré dentro de poco, que ya les tengo echado el ojo y sé dónde encontrarlas.

Leía el intercional de LA VANGUARDIA. Articulo sobre toda esta falsa polémica del libro de turno de la malahierbanuncamuere.

Decidme, dime, Elefante, ¿Desde cuando la forma prima sobre el fondo? Vale, joder, que no estoy hablando de "losmodernosdemierda". Oh, mis dulces católicos. Definitivamente sí me va a dar (todo esto pensando entre humo) por hablar de moda y de verdades a medias.

Y ahora ve arrodilate ante él y rézale

Arrodillate

What's the history? MORNING GLORY

¿No hay palabras esta vez? No hay palabras. No, a veces no se puede hacer nada. Esta vez no.

¿Es censura? ¿Es censura? No, es evaporación. ¿Noslleva esto a alguna parte? Sí, estams en el camino. ¿Va esto a alguna parte? Al jardín. Al patio.

De un fragmento de "Morning Glory" de Cohen en "The new songs".

Son las 3y28. Escucho (pienso) en Mr.Vegas (o el poeta del amor en mi lengua materna)

Dejo de leer y me levanto a las 4,30. Puntual como los buenos relojes. ¿Lista para seguir la visita del Papa? No, gràcies. "Jo no t'espero". Què no pots escoltar la musica del meu balcó? Dice "os respeto" Otra cosa es que tolere, claro. ¿Pero respeto? todo el del mundo, que a mi mientras me dejen vivir mi vida ningún problema. Os digo más, me mola hasta cruzármelos por la calle, a estos fans de la mala hierba, todos conjuntaditos ellos, con sus pañuelitos y su todo. "Todo me parece bien en esta habitación" Le ponen color a esta "city of angels" "Toda la fiesta" que diría un ex amante. Y si le importa -ojalá así sea- que haya incorporado la expresión a mi vocabulario, lo mismo me da que me da lo mismo, no le he pedido "por favor". Lo he hecho "por piedad" Con que si le importa -seguro que así es- mala suerte, cariño. Como les dicen los dueños a sus perros, a cagar a los plásticos.

He discutido con mis padres- comunmente llamados Estre y Lu- luego de eso he tomado (tomé, en pasado, ya vendrán las posdatas aclaratorias) yogur -ñam- casero con canela comprada acertadamente. He limpiado mi alma y a dónde iré esta tarde no lo sé. Ni puta idea. Lo que sí se es lo que necesito. Acabar(me) mi tabaco blanco más manzanilla -correcto, bebo infusiones megahiperjugosas- e ir a buscarlo, obviamente (o no tan obvio para otros, algunos antihéroes) a mi jardín particular dónde todas las cosas que hice mal se conjuran a ¡zas!: Bienvenida, Edith, me dirán al cruzar la puerta.

Si lo encontré o no ya os lo contaré en próximas entregas. ¿Cómo es posible? Misterio!

Las buenas chicas (y yo lo soy) no se hacen de rogar tras el baño. Tampoco llegan tarde a las citas laborales. Miau.

Canción número doce. Publicar entrada ahora

("25 minutes to go!!!)