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martes, 23 de noviembre de 2010

Los lunes, a la sombra, cuando se escucha "vente" por primera vez en mucho tiempo

(o las peripecias del prota de mi novela, a las 20:30 p.m.)

¿Está realmente muerta la madre de mi protagonista? Yo no lo creo. Lo que creo es que está físicamente apagada porque su "marido" -que podemos bautizar como su chulo- se encargo de romper todas, absolutamente todas sus lámparas. Así que él la llama "madre muerta" y se consuela con el de la 6 como único referente paterno a quién quisiera parecerse algún día (para paliar los errores de su asesino) y como no, a quién admira. Porque eso es el amor, amigos, no se puede enamorar sin admirar y vicebersa.
"amando cuando se ama cuando el amor está prohibido" me cuenta que memorizó de algún lugar. Ay, mi pequeño prota. Espero que encuentres a quién te haga sentir bien. Digas "I'm feeling good" Digas "leéme el libro entero" y exigas que te cuenten quién pronuncio esa maldita frase.
Y preguntes por qué. Y te redimas y pidas perdón a todos los poetas, escritores y humanos de quienes te burlaste y reiste sólo por pensar que no eran honestos. Sí lo eran, cielo. Lo eran en la cosa más simple del mundo: all you need is love.
Yo también soy una expatriada, my sweet, le digo pensando en voz alta: me too. Y quiero que me presentes al escritor de la 6 para irme con él, con un cómplice a buscar refugio a mi "mercado d'aligre" particular en esos Domingos por la mañana. Y luego quedar los 3 en "café o caña para llevar". Sentarnos juntos en el suelo, al sol. Y leer en voz alta para después volver a casa cantando y servirnos una copa de vino más rojo que la mejor sangre del mundo.
...to be continued...
qué ganas tengo de que llegue el Jueves sólo para viajar en tren y pulirme este jodido libro.

lunes, 15 de noviembre de 2010

Promesas que no valen nada, nada, nada, nada (o lagrimas inexplicables en la lluvia)


" By the rivers darj

I wandered on

I live my life

in Babylon"

(06)



Gaiman y yo también oimos a las ratas. Viajaremos a Londres y nos pondremos a salvo unos cuantos metros, unos 6, bajo tierra. En los metros. En los refugios de papel ocultos de los hombres sabios. Así, tranquilamente, jugando y haciendo travesuras hasta que llegue el vendabal.

Vegas llama desde N.Y :



- Cohen compuso esa canción para mi?- pregunta

- No lo sé, Nacho, alguna vez has estado limpio? ¿Has recuperado la fe?

-...

- Escucha a Nick Cave un ratito, anda. Y por favor, abrígate. Ponte el abrigo azul. No sólo necesitas llevarlo al subir a los escenarios, maldito ególatra.

- Cállate. ¿Tú y él me habláis de orgullo, Proud Mary?


(Después se corto)


Vamos a beber un zumo fresquito y a esperar la tormenta. No es un rey, nosotros sí. ¿Y quién va a verle en caso de que lo sea si decide resistir escondiéndose? Cuanto tienes que aprender, Nacho. ¿Sabes? Nunca morderé sus flores, Neil. No. A no ser que decida buscar en el diccionario la palabra justicia.

¡Qué se mueran los feos de una puta vez!