transparencia

Lo mismo el gobierno ha pensado, digo yo eh, que más listos que sus ciudadanos y sus votantes no hay nadie. Ha pecado justo de lo que a nosotros nos falta, exceso de confianza y ha debido de creer que nosotros, los de izquierdas (¿que se puede ser de izquierdas todavía, muñecos?) somos todos sobradamente sensibles y artistas para juzgar y nos. Bueno, esto último, lo de priorizar el yo y no el tú, el prefijo "auto", vaya, en lo que se refiere al oficio de juzgar y evaluar no está, irónicamente, demasiado de moda. Muy pocos son los que practican ese arte, pero bueno, a lo que vamos: Que si el gobierno se despide de su prometida (¿que se puede prometer todavía, mis perlas?) y por nosotros tan ansiada ley de transparencia deberá ser porque considera que para qué más. Una mujer va leyendo el e-book en el metro frente a mi. Juraría que no tiene cuello y aunque me gustan sus botas, esas piernas quebradas en posición de caganer del belén de navidad, con las rodillas tocando la una sobre la otra no le hacen justicia a un calzado que se adivina pagado con un ojo de la cara. Lo que vengo a decir es que es acojonante lo transparentes que podemos llegar a ser y yo no sé vosotros, pero a mi no pocas veces me asusta el hecho de que alguien que sepa demasiado se siente enfrente de mi. En lo que dura el trayecto a mi trabajo, unos 20 minutos aproximadamente, es increhible la cantidad de información que esa persona podría llegar a extraer. Y era un derecho fundamental, no? lo que si que está de moda es toda esta polémica de internet-intimidad-secretos-intimidad-internet. Afortunadamente la gente está más ocupada hablando de lo de fuera que dándose tiempo para mirarlo detenida y cuidadosamente y así luego poder leer lo de dentro. En el mejor de los casos, la gente está más ocupada leyendo el libro o los "20 minutos" que no los cuerpos ajenos, a pesar de que en ellos haya más verdad que en muchos periódicos.

Pero no es esto lo que debe pensar el SOE por lo visto, para ellos y con la excusa de la crisis dirán que con todo el tiempo libre que tenemos percatémonos de cuan transparentes somos los humanos y hagamos un ejercicio de lectura de emociones. La putada es que no nos han dado una receta para sobrellevar todas las que tendríamos si de verdad nos dejasemos empapapar por las del resto. Supongo que es más fácil que todo siga, como hasta ahora, parado, ya no sin avances sino con retrocesos. Y que nos vaya bonito y que cada uno se proteja su propio ombligo y se cuide muy mucho de a quién le cuenta qué y cual es la extraña razón que le mueve a ello. No vaya a ser que de repente un día, no se cómo ni tampoco con qué pretexto, como diría benedetti en táctica y estrategia, "al fin me necesites" y lo que necesitemos es empacharnos y ponernos malitos hasta vomitar de empatía, de verdad y sí, de transparencia.

Soy consciente de que suena pelín peligroso y algo masoquista pero me encanta la idea.

Valencia se aburrirá de mi...

No me gusta nada, si Serge se levantase de la tumba, que me prohiban fumar en los bares por el sencillo hecho de que paso mucho tiempo en los bares.
Dicho esto, vuelvo a poneros al día desde Valencia. Sí, sí sí, la misma que se aburría de ella y que tendría que estar mañana en un estreno de teatro en bcn. Pero alguien comentó que no son las ciudades sino las personas. Mañana en vez de sóla al teatro nos vamos de conciertos.

Dicho esto, leía en el viaje que hacen Mystic River en tv y a mi, cual fan y amante de ese film, se me pasa por la cabeza cambiar mi billete de tren y prolongar mi estancia en Barcelona hasta el Sábado por la mañana. Pero no lo hago porque bueno, me la se de memoria y sona més profitós una tarde-noche de trabajo y placer lector en el tren que Mystic, al menos dado mi estado emocional actual. Influye también que ni los chicos ni yo tenemos palomitas de maiz en el piso, pero ni dulces ni saladas. Mal. A mi vuelta me ocuparé del asunto.

El que descarte el ritual de película fetiche no significa que no fuese ahora a la cama con Sean Penn y con Cleant Eastwood. Eso í sería ya del todo lo más agradable para mi estado mocional actual. Beber con coleguitas, con Sean y con Cleant y luego despachar sutilmente a los colegitas. Porque a Sean y a Penn, hombres maduros como son, no sería necesario despacharles ni sutil ni de ninguna manera porque ellos solitos se irían a dormir a sus camas tras el cigarro de después- qué poco me gusta que me prohiban nada y menos fumar en los bares- y una conversación tan agradable como mi nivel de inglés permitiese que fuera.

Lolita, la misma que me alegró una de mis mañanas de recién mudada a Barcelona, diciéndome que había leido el artículo de Cohen en El País sólo porque le recordó a mi, me diría: "tía, estás fatal". Eso me lo diría porque son "viejos" según Lo, ambos dos, Penn y Eastwood, osea, mayores. Y también porque tenemos la suficiente confianza como para decirnos "que cutre eres" en lo que a hombres se refiere: que si este está my flaco, que si a mi el pelo largo no me gusta, que si "el colegial" como así bautizamos a un tipín que miré un día en biblioteca con ojitos lascivos es lo peor de lo peor. Y yo que si la gomina mal manejada puede resultar totalmente antipolvo o que lo del pelo rubio lo tienes muy sobrevalorado y también ¿se mueve por qué bares has dicho?pfff. Así que ella se refiere a mis gustos (entiendase la simplificación como el tipo de tios, también simplificando, que me gustan) como "hombres con maletín y/o cartera y yo a los suyos como "nenes con el pelo de lado". Así de sencillas somos.

Y aunque reconozco que con lo del colegial tenía razón (no sé que pudo pasarme ahí) yo no cambio a los citados actores y ahora sí podéis generalizar más, por nada. Y lo guay es que ella a sus pelos rubios tampoco.
He dicho que nos vamos de concierto. No he dicho de quién porque es lo de menos. Sí digo que el "nos" va por nosotras y lo bien que lo vamos a pasar, comentando este tipo de jugadas y otras muchas, también.


Felizfindesemana, bonicos!

gente (I)

Sala de ordenadores. Ha acabado la hora de exclusiva, pero no me apetece ir aún a casa. Trasteo en el ordenador. La compi de al lado está viendo Gran Hermano por Internet. Se ve que a esta hora puedes verlo gratis por internet, sin pagar una cuota (yo tampoco lo entiendo).
Yo: ¿Ves eso P... ?
P: Sí, estoy enganchadísima. Ayer no pude ver el resumen. El otro día me acosté a las 3 de la madrugada viendo el GH 24 horas.
Yo: Así que a ti te ha venido bien que quitaran CNN plus.
P: De putísima madre (con cara de satisfacción). Pero no les digas a los de mi clase que veo GH, qué pensarán de mí... (y ríe)

Y yo que creía que para ejercer esta profesión se necesitaba algo...

Stop the world

Lo que no nos pase, queridos míos! Son las 0:59 en Barcelona -frio que te cagas- y después de una semana dura en el trabajo, es lo que suele pasar cuando a una le cuestionan aquello para lo que sabe que vale y que además le gusta- más bien le encanta- y se lo ha currado tantísimo para conseguir- y un fin de semana de relax y recobramiento de las energías semi-perdidas por el camino -de la no amargura pero sí del pfff, qué le den a todo- aquí estamos, sin sueño ninguno pero teniendo que alzar mañana como una campeona a las 6:45. Ya sabéis, yo con tiempo para elegir mis orquillas, hacerme la manicura y tomarme el café con leche hiper calentito antes de subir al metro de las 7:40.

Pero lo que decía, lo que no nos pase -eh Corr- Que yo tan feliz, aunque cansada del finde de curro felicísima, llego a la nueva estación de Valencia. Estamos de estreno-pienso- y me fumo el último cigarro y me meto dos chicles de clorofila en la boca. Y ay, pequeña! qué te ha pasado que tienes el billete para el día 31? Corre, nena, que vas justísima si es que quieres canjearlo para este tren!

Pero de eso nada, monada, que plazas ya no quedan ni para este ni para el de las 7,30. Llamando a Lu y a Estre, maldita sea, que le hagan compañía a su hija aunque sea en un bar y que ejerzan de padres y la recojan para ir a la vieja estación. Porque claro, plazas en el último Alaris, a las 8:05. Cómo el Alaris es más lento que el Euromed- per cert, viatges en AVE de 36 Euros, nanai, sabedlo porque yo ya he mirado Bcn- Madrid y res de res- pues la gracia de ir en preferente a falta de otra cosa que llevarme a la boca me ha salido relativamente barata. Cuánto lujo, amigos! si yo os contara...que si perchitas para colgarte tu mochilita y tu chaqueta, que si asientos espaciados y tú solita sin nadie al lado ni enfrente- eso sí, los ricos sin escrúpulo alguno tirando su asiento hacia detrás todoloquepodíanymás- que si te abro la puerta que vas cargada con el café. Y no te lo pierdas, aconsejándome el camarero que esperase a Tarragona, que vamos bien de tiempo y podremos salir a fumar un pitillito. Así ha sido, genialidad de viaje, vaya.

Yo he matado el tiempo corrigiendo, como no, pasando notas a mi nueva libreta de notas-preciosa, por cierto, una azul y una verde esperanza, que resulta que ahora como soy tan guapa tengo dos en vez de una, y escuchando música y leyendo y cenando una pizza de jamón y queso porque he llegado tarde al bikini y a la tortilla. La gente, que cena a unas horas demasiado tempranas para mis gustos. Lo habéis adivinado chicos listos, han vuelto a poner crepúsculo, más concretamente la última entrega, esta dónde la chica- parecese de moda actualmente, la susodicha actriz que tb protagoniza la peli de The runaways" quiere sacarse con el vampiro de pega, bowie en "el Ansia, eso es un vampiro permiso concedido de Carpenter, y vivir felices para siempre jamás.

Yo no sé si quiero life forever, pero feliz? quién no quiere vivir feliz, mis perlas?

pd. Tendríais que ver los cómics de mis nanetes y el uso que hacen del color. Cuan creativos son y cómo me gusta a mi poder dar plástica.

pd2: Se aceptan consejos musicales para la clase del Miércoles

Yo (me) amo. Terapia de vuelta a casa

No hay nada como venirse a casa cuando se y os necesita. Y volver habiendo recargado pilas, que la venida sin ningún tipo de retraso, oye. Eso sí, no pude leer-mucho que corregir, darlings- y por poco, y eso después de ahogarme literalmente para no perder el tren-cómo odio el pasillo de sants estació, me quedo sin asiento. Sí sí, que aparezco yo toda cargadísima con maleta y cartera y con mucho calor que tenía después de la carrera y resulta que hay dos maris con asiento 3A (el mío era 3B). Una de ellas, despistadilla, que tenía asiento de primera y le apetecía codearse con los curritos, que ya sabemos que somos más majetes, el pueblo llano. Y cómo no hice una coleguita, muy maja ella, comentando conmigo sobre el sistema educativo y otras lindezas, todo a raiz de mi concentración corrigiendo controles, con zumito de melocotón al lado, fresquito y rico, que ya estoy pensando en el que voy a beberme ahora a la vuelta. Una vuelta con una sonrisa en la cara esperando que no nos pongan la saga crepúsculo esta vez y viendo a ver si tengo un rato para empaparme de Serge, que un Domingo por la tarde apetece y mogollón. Je t'aime, mon amour....mai non plus

Los imprescindibles del Elefante (II)

Hoy voy a hablar de una novela que ha estado presente a lo largo de diferentes etapas de mi vida. Me refiero a La conjura de los necios, de John K. Toole. En ella, uno de los personajes más interesantes de toda la historia de la literaturta, Ignatius Reilly, recorre Nueva Orleans de un empleo a otro. Esto es parte de lo que dice la wikipedia:

El personaje central, Ignatius J. Reilly, es un ser inadaptado y anacrónico que sueña con que la forma de vida medieval, y su moral, vuelva a reinar en el mundo. Para ello, para ser escuchado en un mundo en el que es incomprendido, rellena de su puño y letra cientos de cuadernos Gran Jefe, en los que plasma su visión del mundo, y desperdiga esos textos por su habitación, con la esperanza de ordenarlos algún día para crear su obra maestra. Mientras tanto la diosa Fortuna, contra su voluntad, lo catapulta al mundo capitalista, viéndose obligado a someterse a la nueva forma de esclavitud que para él es el trabajo. Él se resigna, comparándose a Boecio (que se resignó a su ejecución) y sale a buscar trabajo. Su actividad laboral y vital es el hilo que une y da sentido a toda la obra, y que nos permite conocer a otros personajes.

Lejos de las meras e hilarantes anécdotas que Ignatius va generando alrededor de sí, la novela trasciende a ello para convertirse, en su trasfondo, en un despiadado retrato del género humano. Un retrato lleno de piedad y comprensión, a la vez que amargura y resignación.

A veces es interesante recordar cómo un determinado libro ha llegado a tus manos. En este caso debió de ser a mediados de los 90, cuando en una de esas ofertas de los kioskos vendían La hoguera de las vanidades de Tom Wolfe y éste por el precio de uno. Cabe decir que el que yo buscaba era el otro; a este no le presté atención. Es más, empecé a leerlo y lo abandoné. Así pasó algún tiempo, abandonado en una estantería, hasta que en mi primer año de universidad, y no teniendo nada que leer en el trayecto a clase (todavía iba en tren), lo cogí.

A partir de ahí lo he hojeado muchas veces, me lo he leído unas cuantas y nunca me ha decepcionado: por lo disparatado, por sus personajes, por lo bien que está escrito, por lo original... y por esa ácida crítica a la sociedad americana que desprenden sus páginas.

La historia del autor y su novela también tiene miga: el joven Toole, después de haber presentado infructuosamente el libro a muchas editoriales se suicidó con poco más de 30 años. A la insistencia de su madre le debemos el que esta magnífica novela viera la luz.

Disco del mes I

No sé exactamente quién o quienes, con nombre y apellidos, han editado la caja roja de Dylan para Columbia. Negro su apellido sobre un rojo fresa, mate. Un rojo y unas letras suaves al tacto, besables. Una cubierta fácil de acariciar y digna de guardar sobre seguro en tu rincón favorito, dándole un espacio privilegiado.

No se nos han regalado sólo canciones. Se nos ha regalado una historia perfectamente ordenada. Y el disco del mes es, de los tres que componen la citada caja mágica, el número 1. ¿Escucharon sus editores el songs of love and hate, de Cohen, antes de enumerar el tracklist que corresponde a la primera etapa de Dylan? Una historia con la que es sencillo que algunos, los sensibles supongo, los dylaneros de pura cepa, nos identifiquemos. O simplemente todo aquel que se pare de verdad a escuchar esta maravilla del cielo. Quién ha probado los placeres celestiales, recitaba El elefante en italiano haciendo referencia a alguien de quién no recuerdo el nombre, ya no puede conformarse con cualquier adorno terrenal...o algo así.

Por eso invito y te, little Elephant de la trompa bajada, a pararte a escuchar:

"Estoy a un millón de millas de mi casa" dice un jovencísimo Dylan. Y todo es nuevo, me dejo llevar por "las princesas y los reyes" y todas esas cosas que nunca he visto ni sentido. Pero no todas las emociones son dulces, muñecos, "estamos a merced de los hombres" dice. ¿Y que hacemos? cuando eso pasa sólo podemos salir a buscar la respuesta en el aire, sobrevivir que se diría.

Una carta de amor a woody, para empezar, que deja paso al himno por excelencia con permiso de "like a rolling stone" Pero lugo esa supervivencia se hace, como decía, bastante más cruda.

"Señores de la guerra" canta el poeta, "espero veros muertos, habéis jugado con mi mundo like you're little toy. Habéis puesto un cuchillo en mi mano" (si esto os remite al Emilio de Rousseau, estàis perdonados) ¿Quién se atreve a negar a Dylan en "Masters of war"? No seré yo. Menos ahora en nuestra tan querida sociedad líquida, como algunos han bautizado a esto de olvidarnos de las emociones y de tocarnos y de mirarnos a los ojos y de importarnos. Él dice que "jesus nunca se lo perdonará" a los ricos tan ricos, a los tan tan tan, yo yo y yo(he nacido enseñado, fíjate como molo) y a todos los que nos ignoran, los que ignoran que la juventud es un tesoro y la inexperiencia no nos hace menos valientes. Yo tengo mis dudas, no respecto a masters of war sino respecto a jesús, dudas muy serias, las mías, y no precisamente de ahora, que ya me viene de lejos y largo y tendida sobre mi playa imaginaria.

Por eso el "don't twink twice it's all right" así, como respuesta. Después de la tormenta llega la calma y cada uno de nosotros la encuentra a su manera. Algunos lo hacemos viajando (lo que en otro tiempo significó huir, reconozcámoslo) "Adiós es una palabra demasiado bonita y podias-se escucha su voz aparentemente despreocupada- haberme tratado mejor. "Pero no lo pienses dos veces, está bien así"

Yo también me enamoré una vez, amigos. Y lo sé porque todos mis actos tuvieron consecuencias directas, algunas hasta automáticas, acción-reacción, en muchas personas y en mi también las tuvieron: horripilantes, caóticas, consecuencias-desastre, sino a corto a medio plazo. Ni en quién yo hubiese querido ni cómo yo hubiese querido. Pero qué viva el amor pese a todo porque ya os comento, que yo estuve de puta madre mientras estuve y fui, luego es lo que tiene, dejé de estar y casi dejo de ser.

Asi que me fui lejos-más metafórica que literalmente hablando- y como decía, después de la tormenta llega la calma que irónicamente encontramos en forma de tormenta. "A hard rain is gonna fall" y va a limpiarlo todo, empezando por nosotros mismos. ¿Faith? Sí ¿Fear? también: Esto es "todo lo que he visto, todo y a cuantos he conocido" Necesito contártelo para no sentirme tan solo. ¿Hay alguien ahí? Porque necesito que me lo cuentes para no sentirme tan sumamente solo. Wha did you, my blue eyed one? Dime por favor que celebrarás conmigo la futura tormenta, que me contarás qué tal te ha ido estés donde estés. La celebraremos, estamos seguros de que la habrá y por eso no importa tanto que no podamos abrazarnos ahora. ¿Hay alguien ahí? ¿Todavía estoy a tiempo de llegar a conocerte?

Porque The times the're a-changing, escuchamos acto seguido. Reitero: songs of love and hate. Confesar haber tocado fondo una, dos tres, veinte veces sin contar las que quedan por venir para luego rozar por instantes la gloria. Porque eso es esta canción. Un momento de euforia, de placer, de deseo e incluso de tranquilidad absoluta dónde todo lo que crees, por lo que te has movido o a lo que has intentado permanecer fiel cobra sentido. Un momento de esos que poca gente, desgraciadamente, lo siento por ellos, llegan a vivir nunca. Y claro, Dylan se nos enamora otra vez, juguetea, vive, dice - "no te asustes, todo lo que quiero es ser tu amigo". No tengas miedo de mi. Si rio y bailo y hago mis falsetes es sólo porque creo en mi mismo. "All I really wanna do"

Cuando uno ha llegado a ese punto en el que resulta que se conoce a si mismo sólo puede llegar "my back pages" Era muy viejo, soy más joven que entonces. Yo al más joven le añado el más sabio. Y cuando uno llega a ese punto, amigos, también llega a la sinceridad. Y ese "tengo algo que proteger" no es otra cosa que uno mismo. Asique tienes que saber que "it ain't me, babe". Tú quieres un amante que te regale flores constantemente, que vaya cada vez que llames. No soy yo, cariño, aunque me y te duela.

Pues lo que haré es correrme una juerga con mis colegas. De ahí que a" it ain't me, babe" le siga "Subterranean homesick blues" y luego le pediré una canción a Mr. Tambourine man, para hacerlo todo más llevadero. Venga, que no me creo que no os hayais sentido así: "let me forget about today until tomorrow...there's no place..." no hay lugar al que pueda ir ni siquiera al que crea que puedo dirigirme. Totalmente perdido me pongo-y yo también- en tus manos. Y ya sabéis todos las segundas lecturas de la letra.

El tracklist, no acaba con mr.tambourine man, lógicamente, pero yo la elijo para cerrar la primera entrega del disco del mes porque es la canción que necesito ahora mismo.

Suficiente por hoy.

Música para un suicidio (III)

La Rêveuse (la soñadora), es una pieza para viola da gamba compuesta por Marin Marais y perteneciente a su cuarto libro de piezas de viola.

Es que la soledad es muy mala. Así estaba yo el año pasado. Solo. Sin nadie a quien contar nada. Vagando en una ciudad que no me gustaba, tal vez porque la acusaba de todo lo malo que me estaba sucediendo. Sí, es duro levantarse un sábado por la mañana sin tener a nadie con quien conversar o ir a tomar ese café de después de la comida. O el domingo. O cualquier día.

Pero a todo te acabas acostumbrando. Si sigue así se te hace una costra. Como un callo. Un endurecimiento difícil de quitar. Y esa soledad pasa a formar parte de ti, sólo te acuerdas de ella cuando te la mencionan.

Amor soledad, soledad amor...y aventura

La realidad es horrenda a veces. Levantarse sola un Sábado por la mañana, sin nadie a quién ofrecer tostadas con aceite y tomate, sin nadie a quién invitar a tomar café antes de capficarte en eixe examen que tens que preparar. Y saberte sóla todo el día, los chicos no volverán hasta mañana por la tarde. Es horrible. Más cuando una ha estado tan sumamente arropada estos dos últimos meses, que si familia, que si amigos, que si fines de semana eternos y mira a ver si tapeamos aquí, si tomamos un gofre, si comemos a las 5, si vamos a tal o cual café o miramos librerias o en fin, que no, que la relidad es otra. Es jodido, es duro irse de casa a una ciudad nueva pero la euforia y la excesiva ilusión pudieron conmigo, "be careful with me, I'm fragile..." y me quede ciega con lo bonito que era todo. ¿Qué hace una chica como tú en un sitio como este? Pues más o menos así, porque es todo tan fantástico: salud, dinero, amor, ¿a mi? decíame yo, extasiada de felicidad- y repleta de cafeina- Y los años, efectivamente, me delataron.

Pero no os preocupeis, no creo estar "fuera de sitio"La realidad es horrenda a veces pero a la vez es preciosa. La soledad tiene ese punto agridulce que te permite al fin ver la luz y darte cuenta de que a veces nos olvidamos, de que Chaplin "es va enamorar d moltes dones en la seva vida" y entonces recuerdas que sí, sabes con quién actuó en Candilejas, la mujer que cantó en catalán por mi primera vez, cuando nuestros bisabuelos, y nuestros abuelos también, fueron inmigrantes. "Això Barcelona ja ho ha viscut" dicen en el discurso callejero que anuncia les festes de Sant Antoni. Ahora tengo un programa y quiero ir al teatro a ver Bodas de Sangre. Qué igual después no voy tal día y voy cual pero quiero hacerlo. Welcome illusion, que te asomas entre la bruma de la presión laboral, again...Es lo bonito, buscarte la vida cuando te sientes terriblemente sola.

Lope de Vega o el retrato de Dorian Grey, en el teatrito de al lado de mi casa. Y hoy es Domingo, sweet darlings of mine, qué gozada! Café, prensa, vinilos a un euro, Sant Antoni.

No sé si seá mejor que leerla, la prensa digo, en un jacuzzi, como hice ayer por la tarde. Pero hay sol y terrazas de bar, que no barras esta vez, ya se sabe "vertederos de amor", eso lo dejamos para las noches del finde que viene, que estaré en Valencia por el cumple de Jose.

Tú te vuelves, Elefante?

Música para un suicidio (II)

En la segunda entrega de esta sección os propongo el segundo movimiento de la 7ª del grande entre los grandes, el sordo genial, LUDWIG VAN BEETHOVEN, dirigido por Karajan.

enganchado

Lo que tiene esto de la red. Cuando hace algún tiempo en la Cuatro (esa cadena herida de muerte) anunciaban a bombo y platillo y ponían LOST a todo trapo los fines de semana, yo no presté la mínima atención. Y es que eso de ver series en televisión, con tanto anuncio, con tantos cambios de programación y que acaban los capítulos a las tantas, pues que me da algo de pereza.

Pues ahora, con la facilidad que da esta cosa maravillosa llamada interné (como normalizarán los dinosaurios de la RAE dentro de nada por eso de acercarse al pueblo), he acabado bajándome las dos primeras temporadas de la serie (mode pirate on), ya las he visto y me he enganchado. Sí, ya lo sé, la serie dicen algunos que acaba mal y noséquénosécuántosylodemásallá. Pero me da igual. Me encanta ese aspecto canalla de Sawyer, ese nadar entre dos aguas de Locke (por cierto, QUÉ GRAN TYWIN LANNISTER HUBIERA SIDO!!!), la bonhomía de Hurley (no sé por qué pero ese chico me cae bien), o esas curvitas de Kate o Ana Lucía (I know, I'm a Green Old). También sufro porque el pobre Charlie no se enganche otra vez a la heroína.

Por todo eso y por los enigmas que se plantean en cada capítulo estoy ahora bajándome la 3ª temporada (así ya tendré algo que hacer en mis solitarias noches de invierno).

Ah, y por cierto, nada de SPOILERS.

Far far away...

"...para vivir hay que demostrar primero que uno no está muerto. Esa es la única moral"
Manuel Vicent, columnista de El País en "Ver la luz"

Sí al arte callejero. Así de claro. Por los que ,como nuestro apreciado Manuel Ribas, buscan la esperanza en la sección de obituarios. Gentes, colegas around the world que leéis la prensa del revés: ¡Unios!

Unámonos los creemos que la magia persiste, la auténtica, la de Mundodisco, la del Londres de abajo y clamamos por "el éxodo de los gnomos"* y hasta disfrutamos como bebés con el primer tomo de Harry Potter, allá por esas épocas de la tierna infancia. ¿Cascos y Fabra? aprendices de la casa Grifindor, gusnitos de mala muerte que se creen que aspiran a ser como los malos de Falcon Crest, llevándose el oro y enterrando a qualquier Robbin Hood (podemos llamarles periodistas y hasta ponerles nombre y apellido) que haya pretendido colarse, como conejito en su madriguera, silencioso, cual Tim Robbins en cadena perpetua, poquito a poquito, en su camino.

Arte callejero, recortes, collages, fotografías de poetas, diálogos de Mafalda, titulares de prensa. ¿No pensais que es un buen propósito para no dar por perdido este 2011? Amigos, como el Chile de los 70, como las revoluciones argentinas. Cada uno que lo haga a su manera. Supervivientes de la LOGSE, a nuestra manera, pero vamos a hacednos oir un poquito. Y a base de poquitos formaremos un pastel de chocolate al que los poetas y artistas y polifacéticos, que los hay por ahí rondando sueltecillos, haciendo lo propio, pondrán la guinda. Nos pintaremos los labios de rojo para comérnosla. Jugaremos. Volcaremos esa guinda de nuestros labios a la copa. Y brindaremos. Nos besaremos. Lo haremos por todas partes y por tantos cuerpos como se nos antoje o nos venga en gana.

pd. Hoy es Martes:

http://www.youtube.com/watch?v=U8huWfpzlo4

*El éxodo de los gnomos: novela de Terry Prattchet.

So you can bring me flowers...

...baby

A.A.R (Asociación de afectados por renfe)

...declara...

¡Escándalo, es un escándalo! 2,00h parados entre la maleza, señores, corte de la tensión en pleno trayecto Valencia- Barcelona e imaginaos qué situación subrrealista he vivido, que todavía aquí en casa escuchando Ray Charles rare genius, traspuesta me hayo y eso que me he merendado una madalena y un café con leche.

Pero veamos... recapitulando:

"Senyors viatgers, proxima parada, Salou" Es lo último que los A.A.R hemos podido escuchar antes de que se destase la locura! Antes de eso todo acontecía con relativa normalidad:un gràcies per ajudar-me amb la maleta per aquí, un cortadito que se torna por el morro café con leche por allá, una repasadita al País y su consiguiente réplica- que ya publicaré si se me antoja la pantoja- en mi libreta y eso sí, una mujer en el andén, si es que ya se intuía que con tal ejemplar abordo algo tenía que pasarnos- ofreciendo targetitas tras un :¿ conoces a alguien que esté buscando trabajo?. Como lo oís, que ha sido la comidilla del viaje al pasar esta por todos los vagones preguntando a cada una de las personas:

-"Y no conoce de nadie?- (fíjense que "la mujer" no preguntaba directamente a su "entrevistado") Vaya por dios, quejábase la susodicha, España en crisis y todo el tren con trabajo"

Y a falta de uno dos, señora, váyase a preferente, le hemos espantado los curritos, que allí seguro están más desfaenaos y además lo de los potingues estéticos y las cremitas, siemprelo tienen muy presente. Vaya usted, vaya, ¿que no ve que todos están releyéndose la glamour?

Y hablando de glamour, preferente y el prefijo "re", sabed que:

- A mi la menda no me ha ofrecido ni potingues ni empleo. Me habrá encontrado lo sificientemente estupenda? -conste que pregunto y no afirmo

- Han pasado la misma película 3 veces, coleguis, ¡a tope!

- Los niños ricos y señorit@s de bien, déu ni do que diguem a catalunya, todos de humores perros, indignadísimos ellos aun a sabiendas que no era esto culpa, esta vez no, de los controladores. Y denme una solución (individual, por supuesto) a mi problema, que oiga, tengo que coger un tren a las 5, 30 ¿y qué va a pasar conmigo?¿ acabaré en una cuneta tirada, señor interventor, será usted quién traiga flores a mi tumba y escriba mi necrológica? La dama que quedó atrapada en el tren y a la que se comieron los perros callejeros después de que los de turista la dejasen sin joyas y sin cartera! Pues la moza se negaba a integrarse y paseaba entre nosotros así, sin rozarnos, como quién no quiere la cosa no vaya a ser, oidme lo que os digo, que le contagiásemos la risa pegadiza como pegadiza era la cancioncilla que tarareaban los nanetes- más bonicos that's impossible- de orihuela:

"frio frio el calipo, caliente caliente el diente del cliente... "

¡todo un hit señores, cómo me he divertido hablando con ellos !(y el padre tan feliz) de sus caidas pasadas a las vías, de su pueblo y de su vuelta al cole que mira por dónde las ganas que tienen los pequeños de ver a su profe Jordi (chin-chin por él) y a la seva futra senyoreta, que el Jorde s'en va massa prompte....

¡Yo si que tengo ganas, así da gusto! Y ya veis, mis pezqueñines, lo bien que nos lo pasamos. ¡Ríete tú de Harpo habla!- ¡Viaje a Port Aventura gratis!- gritamos -¡aplauso para el interventor!- coreamos ¡aplauso para la mari que nos ha dado cervezas gratis! ¿Y dónde cenamos esta noche? -Vamos a fundar un grupo-dice Miquel. Encantados de conocernos todos estamos, ¡like a happy family! Y las viejunas argentinas y su sobrino me piden cigarrillos, más bien se los ofrezco, porque esa es otra, amigos, que nos han abierto las puertas para fumar mientras nos colgamos de las anillas y nos fingimos en Titanic, por lo menos. ¿Sino de dónde habría nacido tal hermandad, sino es del club de fumadores? Ahorra más que nunca recuerdo a Lucio y al profesor, con su club de las 3 I*, que hasta teniamos un abogado en la sala que nos ha asesorado de forma excelente. Yo, dadas sus sabias palabras, me he pensado mucho lo de inventarme una habitación de hotel la cual habría perdido por la hora o bien daños psicológicos, así, haciendome la enfermita y enseñando lo finas que son mis muñecas, como si llegase famélica del viaje de 6,30h y necesitase una cena en el mejor de los restaurantes para reponerme.

En fin, guapísimos, que así se suceden mis viajes ultimamente, llenos de anécdotas geniales de las que haceros partícipes!

*Para sabed mas, leed la novela: Lucio.

every sky is blue (...)come home

Adiós por un tiempo, Valencia. ¿Vuelvo a casa? No lo sé. Quiero pensar que sí, que sentiré otra vez Barcelona como mi casa. Madrugaré muchísimo, me gusta vestirme con tiempo, elegir las orquillas, colocarmelas, hacerme una trenza si me apetece y tomar tranquilamente el primer café´con leche de la mañana. Puede que si voy muy apurada, es lo que puede pasarle a una chica si comparte baño, pida ese café para llevar y me lo beba poco a poco, calentito, a traguitos en el metro, mientras leo la biografía de Gainsbourg que tengo esperándome en la mesilla de noche.

Quiero pensarlo porque la siento más como mía, la habitación, que la que dejo en Valencia. Aquí las cosas no tienen su sitio, es insoportable, creedme, ver cómo los pañuelo se amontonan en la silla. Allí es todo más pequeño y sin embargo cabe todo my little world, o casi, no puedo meter a la gente que quiero en una maleta de piel de vaca, a lo cawboy de medianoche- sí, anoche disfruté de una estupenda sesión de cine clásico- Aunque si podría meter a toda la gente que quiero en mi habitación de Barcelona. No me azotéis, que una no tiene, ni ganas, 200 amigos en el facebook.

Hace un tiempo yo creía, osea, podría jurar por mis más preciados seres que lo sentía así, que tenía que responderles con algo que tampoco acertaba a adivinar. A ellos, amantes, amigos... Tenían una lupa, la usaban al desnudarme, espiaban mis rincones y yo sabía que ellos creían haber obtenido lo que venian buscando al despedirles- ya sea para siempre, sea por momentos-

Lo único que podía o sabía hacer era aplicarme mientras me vestía. Cantaba "send me an angel to love" bajito bajito, a veces hasta pronunciaba recitando en alto esa parte, la que dice "no creo que vaya al cielo, de todas formas" esperando que pudiesen perdonarme y entenderlo.

Intentaba dárselo, si es que me importaba lo más mínimo o si es que sentía que de alguna forma lo venian pidiendo o en fin, que era el trato justo. Nunca sabré si lo hice de la forma erronea o lo hice como tuve que hacerlo. No lo sabré pero darlings, tampoco me quita el sueño. Hoy he salido a la calle sin anillos y no ha pasado nada. Nadie me ha pegado un tiro. Lo más gracioso es que no me he dado cuenta hasta bien entrada la tarde, cuando por casualidad me he mirado las manos al encenderme un cigarrillo. Si el Elefante y yo no llegamos a cambiarnos a terraza, probablemente ni habria advertido lo desnuditas que llevaba las manos de pianista, que -me-decía la profe de infantil...

Pero como os contaba, vuelvo a casa. ¿Crisis, what crisis?

(no he podido evitarlo, dejo la ropa, me llevo la música)

Los imprescindibles del Elefante (I)

Inauguramos aquí una nueva sección dedicada a los libros que este paquidermo con tendencias autodestructivas considera imprescindibles por alguna u otra razón. Hoy le toca el turno a una historia sobre conejos, "La colina de Watership", de Richard Adams. En ella asistimos a la particular odisea de un grupo de estos simpáticos animales de orejas largas, desde su madriguera natal de la que huyen porque Quinto, uno de los conejos, presiente que una desgracia va a ocurrir, hasta llegar a su particular pedazo de paraíso y que da título a la novela.

Esta es la sinopsis que puede leerse en la página de la editorial que la publica en castellano, Seix Barral:

Quinto, un joven y apacible conejo, sufre unas visiones aterradoras sobre el futuro de su madriguera. Convertido en líder, Quinto y sus inseparables compañeros deciden abandonar cuanto conocen para fundar otro hogar. El viaje para encontrar un buen asentamiento donde empezar una nueva vida, así como las aventuras ligadas a los instintos de supervivencia de estos conejos, serán el eje de esta inolvidable historia.
Nacida originalmente de un improvisado relato que Richard Adams contó a sus sobrinos durante un largo viaje en coche, esta novela, protagonizada exclusivamente por conejos, tiene el tono de una narración épica antigua, pero también encierra una aguda crítica de las relaciones de poder, un alegato ecológico de extraordinaria eficacia y una reflexión profunda y serena acerca de la dureza de la vida.
La colina de Watership es un clásico de la literatura contemporánea traducido a más de veinte idiomas, que «mucho antes de Harry Potter cautivó la imaginación del público desde su aparición en 1972 hasta nuestros días y que ha vendido millones de ejemplares en todo el mundo», The Telegraph; «Esta historia bellísimamente escrita e intensamente conmovedora es la obra de una imaginación extraordinaria», Sunday Telegraph.

sobre los Reyes Magos

El 6 de enero se celebra en el orbe cristiano la Epifanía de los Reyes Magos, es decir la revelación de Jesucristo ante el mundo pagano.

Según la tradición tres sabios de Oriente adoraron a Jesús ofreciéndole regalos simbólicos, a saber: oro como a un rey, incienso como a un dios y mirra como a un hombre. Pero en ningún lugar de la Biblia se menciona el número de estos sabios ni sus nombres. Esto vendrá con posterioridad. En el evangelio de San Mateo sólo se menciona que unos Magos siguieron una brillante estrella para adorar al Niño Jesús.

El primer sitio donde aparecen los nombres de los Magos según los conocemos hoy en día es en la iglesia de San Apolinar Nuevo de Rávena.

En estos mosaicos de mediados del siglo VI aparecen los tres ataviados a la manera persa (por eso de que venían de Oriente) y tocados con un gorro frigio (el mismo que llevará siglos después la alegoría de la República Francesa, cosas de la vida). En esta representación queda claro que la revelación hecha con el nacimiento de Jesús abarca a todos los hombres por igual, sean ancianos o jóvenes, ya que no es más que una representación de las tres edades del hombre (no se quejen las feministas, plis): un anciano de barba blanca, un hombre de pelo castaño y un joven imberbe.

Y ustedes me preguntarán... ¿y el Rey negro? Para eso tendremos que esperar hasta finales del siglo XV. Con la expansión del cristianismo por todo el mundo se hizo necesario hacer constar que el mensaje de Cristo era válido para todas las razas. A partir de ahí los Magos de Oriente no pasaron sólo a representar las tres edades del hombre, sino también las razas conocidas: Melchor a la europea, Gaspar a la oriental, y Baltasar a la africana. Esto lo veremos en el arte de la mano de pintores como Memling, el Bosco, etc.

En esta obra de Hans Memling de finales del XV podemos ver ya a un Baltasar negro, y cómo se ha seguido representando las edades del hombre.

La huella...

Acabo de ver el remake (ahora lo que quiero es ver la origial) de "La Huella" y muero de miedo, señores, literal. Como no soy crítica de cine voy obviar comentarios evidentes para pasar a las afirmaciones, en imperativo y en verdad absoluta, del tipo: jude law está impresionante- y todavía con melena, es decir, en sus tiempos de "lo que te hacía no tiene nombre"- y Michael Caen, sobrio, estupendo, elegante y no sigo porque os adelantaría el final y el argumento, cosa que no me apetece hacer. Me pone más hablar de las películas en persona, si puede ser viéndola a la vez con alguien, un film como este, mejor que mejor, porque colegas, excita. A mi por lo menos la película me ha puesto cachonda y es por eso por lo que tiemblo de miedo.

Sin más , bajaosla de internet, sed malos ciudadanos, lo que os plazca, pero vedla (y ya me contaréis si os habéis tocado después)

Yo imagino que sí lo haré. Se suma que he tenido que bajar a las tantas a comprar tabaco al bar después de un cabreo con mis padres al negarse estos últimos a darme un mísero cigarrillo aún a sabiendas de que ahora estoy fumando menos que nadie. Costello le canta a la "girl of the year". Yo en este 2011 soy una chica nueva que deja el tabaco forzosa-que no voluntariamente- Pero mejor para mi, oye! Eso he pensado mientras la del karaoke - no voy a matizar que estaba lleno de corazones solitarios porque eso los del barrio ya lo sabéis con mucha certeza- me daba cambio, después de que su jefe le amonestase: "Fina, VAA!" o lo que es lo mismo : Fina, haz tu trabajo". El tipo se ha crecido y es normal, da gusto poder ejercer, le saca a uno de la monotonía que es su vida. Me alegro por Fina, porque total habrá vuelto después a su conversación trascendente con la otra "mari" y también me alegro por el jefe del local- aunque no por su mujer, si es que la tiene-

¿Y a qué viene este rollo? Ya voy, morenos, no tengais tanta prisa, que sabéis soy incapaz de olvidar los detalles cuando cuento las historias. Esto viene a la película. ¿Y por qué? Pues porque aunque estaba sumamente cabreada con mis padres y su "ahora que quieres ser adulta te jodes y bailas y bajas a por tu tabaco" pues aun así he esperado a la publi para salir- esto lo creais o no tiene mérito- y claro, ya se me había pasado todo.

¿Y entonces porque dices que tiemblas de miedo? Buena pregunta, mis perlas, porque reconozco el peliro cuando lo veo. Ciertos libros me tranquilizan, ciertas-muchas- músicas me tranquilizan (ya se sabe, la música nos amansa, a las fierecillas) ciertas películas también lo hacen (para muestra un botón) pero cuando se mete una en el terreno de las personas, ay! miedito!

Lo reconozco, no estoy acostumbrada a que el género humano me calme o me relaje. Es una sensación que me da pánico y no sé si me está gustando o me dan ganas de correr a esconderme.

Supongo que mañana será otro día y ni la peli me parecerá tan buena ni esta entrada-texto-tan malo.

Sylvia von Harden y Cabaret

Como te dije, este cuadro de Otto Dix tiene un pequeño homenaje en la peli Cabaret de Bob Fosse, mientras el padre de la prota de Dirty Dancing (sí, era su padre) cantaba eso de Willkomenn, bienvenue, welcome. También me trae a la memoria el tema de los tableaux vivants, pero eso será en otra entrada. Recuérdamelo.

por la lectura de la prensa en los autobuses

Ha sido argumento de muchas novelas, clásicos ahora de culto, llevados al cine. Los grandes ya lo decian. Rosa Montero bien lo sabe y nos lo recuerda http://www.elpais.com/articulo/ultima/mercado/elpepiult/20110104elpepiult_1/Tes en fechas que llamaré: "momentos punta"

Aunque si lo repienso, lo de que "el mercado va paralelo al deseo" diría que cuando hablamos de la "necesidad de soñar" y la confundimos y la transformamos en la necesidad de aparentar, todo son, mas que momentos, horas punta.

Que estamos permanentemente queriendo y fingiendo ser, amigos. Que los publicistas se frotan las manos y los jefazos de los mercados también, y claro, la navidad, como las fallas, se llenan de hastio y se pervierten porque nada se salva-oh my god- de las garras de este circo "friqui-humano" que le llama la Montero.

Digo "nada" pero nótese, my darlings, my sexy things, que no digo "nadie" I believe in miracles, where you from? Pues eso. Nunca digáis este cura-y perdón por la ironía- no es mi padre. Releeros el "No te salves" de Bennedeti como terapia y por favor, haced caso a Mafalda cuando dice "verás que divertido es ir desentonando con todo el mundo" o a la Pantoja si lo preferís y sonreid.

"Dientes, dientes" Porque es el humor y la risa; y esto también lo decían los grandes, lo único que se me ocurre puede mantenernos vivos. Vale, también el sexo, ya lo sabemos nosotros bien, con lo que nos gusta. O la risa y el sexo, todo en uno! vamos a reirnos hasta de la escasa frecuencia- en comparación con lo que soñamos- con la que echamos un polvo.

Yo, personalmente, si pienso en el mercado-tienes razón, Rosa- pienso en deseo, bien es cierto que el Mercat de San Antoni me lo produce. Pienso, o me viene más bien, el hambre cuando paso por La Boquería. Y se me despierta la nostalgia necesaria cuando paseo por el Mercat Central. Además de deseo, hambre y melancolia de la buena, también el mercado me va paralelo a un deseo, esta vez excitante, maligno, prohibido. ¿Es lo que tiene el mercado negro, no?

No sé vosotros pero yo en otros mercados prefiero no pensar mas de lo estrictamente necesario, al menos de momento.

Música para un suicidio (I)

Inauguramos una nueva sección dedicada a las posibles músicas que escucharé cuando abandone este mundo. La primera entrega es el aria E lucevan le stelle (Y brillaban las estrellas) de la ópera Tosca, de Puccini, estrenada en 1900. En ella, el pintor Mario Cavaradossi canta esta música elegíaca momentos antes de su ejecución, rememorando su amor por su amada, Floria Tosca. La letra dice así:

E lucevan le stelle... ed olezzava la terra... stridea l'uscio dell'orto... e un passo sfiorava la rena... Entrava ella, fragrante, mi cadea fra le braccia... Oh! dolci baci, o languide carezze, mentr'io fremente le belle forme disciogliea dai veli! Svanì per sempre il sogno mio d'amore... L'ora è fuggita... E muoio disperato! E non ho amato mai tanto la vita!.

La canta, naturalmente el mejor tenor de todos los tiempos, el sin par Luciano Pavarotti.

Crónicas para optimistas (I)

Inspirado en "la terrible nochevieja de mi santo" http://elporquedeunamosca.blogspot.com/2011/01/la-terrible-nochevieja-de-mi-santo.html de "El porqué de una mosca encerrada en un bote" (blog que deberiais leer tanto optimistas como pesimistas, osea, blog pensando para hacer disfrutar a gente totalmente diversa y opuesta) "la superhappy nochevieja de mi santa- y la mejor mía-"

(Son las 20:06. Escucho uno de mis regalitos de reyes en mi cuarto mientras mis padres ven las noticias. Lo que suena es Sabina y su tiramisú de limón (me lo comería como la pastilla de jabón de chocolate que le he regalado a mi abuela) y lo que hago se llama fumar, ahora que nadie me ve)

Perlas preciosas, joyitas de la corona! Si sois de los que creéis que este año sí, que no podrías haber pasado una nochevieja mejor porque oye, los papis os han dejado volar del nido, os han dado cancha para libraros de esa cena en familia porque "ja ets major, carinyo" y vosotros que menos mal, que qué guay y que ya era hora, que estábais hasta el moño -estupendo, por cierto, y sin pasar por peluquería- de tantas cenas familiares, ya está bien con la nochebuena, la navidad y la que os espera de rigor al empezar el año. O si por el contrario sois de los que ya no queríais más cenas de colegueo porque no puedo más, alma cándida, con el plan cutrecillo de cada uno trae lo que sea de su casa, y siempre acabáis cenando tortilla y pan con tomate y claro, uno tiene una categoría y este año habéis encontrado un chollazo de restaurante, de lo más barato, mari, y déu ni do com he sopat. Y con los papis sí, que para festejos etílicos ya me voy yo luego con el estomago bien lleno - que para algo os habéis reservado y estais físicamente divinos sin un kilo de más- a darlo todo, a tope con la cope, con los friends que os esperan-porque sin vosotros no son nada- en los garitos de turno de esos que te sale la noche gratis y a pedir de boca, con el musicón que tanto nos gusta.

Pues de todo eso, amigos, mi Santa y yo, más y mejor. Para mi la opción 1 con el aliciente de que mis padres hacen tiempo que ante la temida para algunos frase "yo ceno fuera" - dando todos los detalles sin mentirijilla alguna- no me ponen ninguna pega. ¿Pero cómo a alguien se le ponen pegas a los 23 añitos? Ya tenemos una edad, señoritas. Mi Santa, ay! ella es de la que junta familia con amigos. Siempre le ha encantado todo ese mestizaje que supone el combinar las obligaciones, entre comillas, con placeres. Y por supuesto el pescado con carne. El restaurant exquisito- era francés- y ella más de lo mismo:

- ¿Qué te vas a poner?- me dice toda golosona. Y yo que "no lo he pensado todavía pero seguro que voy monísima" porque dispongo de un estupendo fondo de armario.

- Yo más-insiste, que tengo un vestidito "deCalvinClein" del mercadillo estilo su anuncio campestre este que publicitan ahora, tope casual-chic, baby, ahí no me superas.

- Yo con un pantalón negro tengo el trabajo hecho, chata, mis vestidos son para el verano

- Lo que te decía, no me superas

- Espérate que me estoy acordando, blusita roja de estas de seda-

- ¿Y eso se supone que debería sorprenderme? Yo voy de verde! si al menos fuésemos a juntarnos y a formar marrón vale- (tengo que decir que a ambas nos encanta pero no tenemos piezas de tal color así que nos combinamos para llevarlo encima, tirando de pintauñas y pañuelos, un juego muy divertido)

- Ya te lo he dicho, nena, no me subestimes. ¿Te he dicho que mi blusa es medio transparente?

Ante lo que ella exclama "maldita zorrita, ¿y el sujetador?"Yo le digo que eso tendrá que comprobarlo por si misma, en las exquisitas fotos-aunque la cámara no va a ser mia, esa es otra amigos, buenas fotos sin yo ser la fotógrafa, que os conozco, que entre trago y trago de cubata hay una instantánea para que quede buena constancia en las redes sociales de lo bien que os lo montais- Pues le digo eso, que ya lo verá con sus propios ojos.

Nos deseamos mucha maldad y hasta el día 2 bien entradita la tarde no volvimos a hablar como dios manda, porque mi santa y yo podemos comunicarnos con lo que llamamos telepatía. Somos el petito grillo particular la una de la otra y tenemos así, nuestras conversaciones, ahorrandonos de paso undineral. Y vosotros diréis ¿hasta el día dos? Porque lo sé, lo primero que hicisteis al despertaros es llamar a alguien, ¿A quién? da igual, a alguien, a quién sea; y necesitasteis más de dos horas de teléfono, dada la megaparty que os pegásteis, que hasta teniais peladitos en las rodillas como cuando érais unos pequeñuelos traviesos y luego os rascábais la costrita. ¿He dicho dos horas y alguien? me recfico, que vosotros lo valeis, perdonadme: toda la mañana y a todo el mundo, que para eso sois así de guays, que os encanta dar envidia allá por dónde pasais, decid que sí, que para algo os iban diciendo lo de: bombón, eso es andar y lo demás rompar el suelo!!

Lo que os iba diciendo, fijáos que mi Santa y yo no necesitamos nada de eso porque oye, ella ya sabía que iba a cenar con Lolita Conchi y Mery-lyn. Ya sabía que el picnic no podía ser mejor, rodeados de los libros del padre de Mercedes, que ese hombre tiene mucho gusto-ya lo heredará su hija- y que encima nos acercaba al bar después, nuestro chofer particular y es que señores, un padre es un padre.

¿Y sólo bebea coca-cola durante?- Me preguntó Conchi mientras dejaba en lugar seguro su carne asada y cortaba pedacitos de queso camembert, que está de muerte, escasos lectores nuestros, que ni el mejor restaurante francés o no francés, que le decía yo a mi Santa antes de salir de casa. Pues sí, porque mi nochevieja tiene el mérito añadido de haber aguantado toda la cena -y gran parte de la noche- sin beber, ahí es nada. Ni falta que me hizo entre risas y buena compañía, sólo mojarme los labios con champagne, por endulzarme un poco más la noche, que para dulces ya teníamos los postres de Mery: trufas caseras, boniatos, turrones....Y así fue como nos fuimos para el bar, bombones Lind en los bolsillos, nos quitamos las chaquetas y ¡famosas, a bailar!

Y yo ya se que vosotr@s ligoteasteis a mas no poder, pero es que esto, mis pequeños y pequeñas, está sobrevalorado. Luego pasa que uno sale sólo con las miras de echar un polvo. Luego pasa que se ennovia y ya no sale y luego pasa que lo deja y a perdido todos escasos dotes sociales que poseía y sus amig@s le han olvidado porque "tu antes molabas" y ya no molas nada, obviamente.

Y yo también sé que me vais a decir que una nochevieja sin polvo no es una nochevieja -recuerdo mis épocas de juventud y excesos mientras le doy una calada a mi cigarro y un trago a mi baso de agua- y a qué venía tanta felicidad porque vosotras os ligasteis al mas guapo del garito -¡y qué satisfacción!- porque antes rechazasteis, cual Naomi Campbell a los mas ricos y famosos, que una tiene un caché y ya me habéis comentado que ibais divinas y el desparpajo que tenéis no es ni medio normal

Pues la felicidad viene a que a mi - y a mi Santa se que también- nos ha encantado priorizar la palabra "amistad" a la palabra "sexo" esta última noche del año y hemos disfrutado diciéndo lo de: "eso es mi amiga y tampoco baila" a todo aquel que quisiera tentarnos. Y si nos encanta es porque estamos de sobra sexualmente satisfechas y porque yo sabía que el primer día del año-joder, qué bonito suena- y gracias a haberme trabajado el destino una noche normal y corriente-qué bonito suena esto también- iba a tener casi seguro una sorpresita. Y no me digais que no os morís de envidia porque a ver: ¿qué hicistéis después de ese polvo? ¿Resacosos y a casa? Yo dormí como un bebé en mi camita después de tomar unos churros con chocolate. Mi Santa no se acostó, pero esa es otra historia, ya lo recupero ella el día 1, que le encanta dormir y celebrar el 2 a descompás del mundo como si el primer día del año se tratase.

Si no has convencido nuestra historia y todavía queréis rebatirme un principio de año, que ya no hablamos de nochevieja eh, hacédnoslo saber y escribiremos en próximas entregas sobre poetas que nos despiertan cantando o habitaciones de hotel con canciones sonando en el aire y espejos perfectamente situados y suelos de madera de los de ir descalza -y desnuda-. Escribiremos en rojo sobre blanco, en lila, en naranja o en azul, en amarillo cortinas o en rosita brillante como brillantes somos los que aquí escribimos. Pero no os lo recomiendo, friends of mine, tenéis las de perder...

Veo veo-quéves- poesía

No sé lo que hacía Francisco Mateu en los años 60. Se que mi no-tio Arturo fue la segunda persona que me cogió en brazos al yo nacer y más o menos así, igual que se eso se que Francisco Mateu fue el primero en compartir con mis padres su condición de novios.
Me lo han contado de muchas maneras pero yo lo que veo es a mi madre, ataviada con sus peores, mejores -para mí, para mi padre en ese momento- galas diciendo jose, dónde me has traido; y con una cara de esas que marcan un punto y aparte para todos los allí presentes que miren, como se mira un libro o como se ve una obra de teatro del estilo "the rocky horror picture show y en ese caso, con la sensación que mi padre debió sentir ya de antemano, como siento yo con la citada obra, de que nada volvería a ser lo mismo después de aquello

Pues fue, ladys, gentlemans, Francisco Mateu quién les recibió y sirvió porque esa noche ejercía de camarero en el que ahora es su restaurante y como si fuera el restuaurante de mis padres y como si fuera, que es, el preferido, el restaurante y Francisco Mateu, de la familia. Él en los 70 además de camarero era poeta pero entonces mis padres y mucho menos yo lo sabíamos, todo lo que se esconde detrás de esa delgadez y calidez que no han cambiado nada, según ellos dicen y yo me creo y voy comprobando.

Ahora lo sabemos porque Francisco Mateu ha editado un minilibrito de poemas y además porque siempre, ya desde hace tiempo, nos regalaba uno a mi y uno a mi madre, escritos a pluma, con tinta negra en folio sepia. Conservo todos y cada uno y mis preferidos están escritos en las libretas que guardo en el cajón de guardar libretas.
El título del libro es "PoemasExtndeDVersion XXL".
Mis padres siguen juntos, volvieron allí la última noche del año y volveremos, los tres, por el cumpleaños de Jose (y puede que nos sirva la hija de Francisco, como las últimas veces) porque los momentos especiales se comparten con personas especiales en lugares especiales y si es con comida especial y poemas, agárrate, manolín.

Os dejo con un trocito del prologo porque las cosas buenas, no siempre, pero a veces, otras no, se hacen esperar:

"Los poetas también envejecen. Es un hecho tan obvio como crucial que a veces olvidan los propios interesados.Ocurre que un día el poeta se percata de que van siendo insostenibles sus denominados intentos de perpetuarse en ese estado de inmadurez permanente que tan buenos frutos líricos rinde. Ese inevitable paso del rubicón suele sumir al poeta en un interminable estado de melancolía que intenta disipar de muy variadas maneras. Francisco Mateu, que es el caso clínico que nos ocupa, lo hizo dedicándose a sodokus en lugar de a haikus. No sirvió de nada, de modo que volvió finalmente a la poesía.

Nada raro, por otra parte, lo habitual a partir de ciertas edades, cuando el cuerpo ya no produce tantas cantidades de ese líquido sinovial que lubrica las articulaciones de la vida. Todo esto no significa, sin embargo, que el poeta haya renegado de su tan inquebrantable como, a tenor de los hechos, injustificable fe en la capacidad del amor, sino para cambiar la vida, sí para distraerla. (...)

Pero es que el poeta ha conseguido, con los años, saber cada vez menos de más cosas. Y jura y perjura que no cejará hasta lograr, por fin, no saber nada de nada"


pd. El prólogo es de Marc Borrás
pd2: Enjoy.

Operación salvemos a la princesa Lolita

La princiesa está triste
qué tendrá la princesa
los suspiros se escapan
de su boca de fresa
que (casi) ha perdido la risa
que (a veces) pierde el color...



Y yo quiero verla conla mejor trenza del mundo. Acostarla sobre una cartulina blanca imensa dónde habré escrito poemas y secretos en rojo. Retratarla para que pueda verse mejor, osea, ser el lobo inmortandilanzo a su caperucita. Y contarle que los cuentos no siempre tienen final feliz, pero no pasa nada porque nosotras no dejaremos que acaben las historias.

¿Quién está conmigo?
Que me lo haga saber, necesitamos ayuda para escribir los nuevos principios!

"Érase una vez..."